Fotoartis

Otro 11 de octubre

2009-10-11T21:29:00.003+02:00

Llevo bastante sin escribir, en parte por problemas técnicos y en parte por desgana. Lo primero ya se ha solucionado, afortunadamente, porque no ando yo como para perder más tiempo con la tesina por no tener ordenador. Pero lo de la desgana... eso no sé cómo arreglarlo. Hace varios días que quiero volver por aquí pero no me he decidido hasta hoy, 11 de octubre. El año pasado ya conté lo que significa para mí esta fecha y hasta esta mañana pensé que hoy andaría triste por el recuerdo del no-octavo-aniversario. Yo, que me había propuesto acordarme lo menos posible de R. hoy, nada más levantarme me encuentro sobre mi escritorio dos rosas de madera que me regaló (nunca fue muy espléndido conmigo, ni con los regalos ni con nada). Resulta que mi madre había decidido que hoy tocaba limpiar mi cuarto de estudio y había empezado a quitar cosas de las estanterías, entre ellas las rosas. Las vi y sólo sonreí, supongo que eso es una buena señal. Y como me he pasado el día entero limpiando libros y organizándolos, no he tenido demasiado tiempo para comerme la cabeza recordando a R. O lo mismo es verdad eso de que el tiempo lo cura todo y en el fondo sólo me acuerdo de él porque no tengo otro en quien pensar y no porque siga sintiendo algo. Aunque esto último creo que lo voy a poder averiguar pronto porque el jueves tengo cita médica enfrente de su casa :S.

Ahora que ya tengo ordenador escribiré más a menudo, aunque la vida de una doctoranda sin vida social no da para mucho...

Ordenador, Torquemada... y "el de siempre"

2009-09-02T11:16:00.004+02:00

Llevo sin escribir más de un mes por problemas técnicos porque ando sin ordenador. Resulta que a mediados de julio mi portátil decidió poner color en su vida y la pantalla se volvió morada con rayas de colores. Muy mona, sí, pero no se veía una leche. Parece que el problema era la tarjeta gráfica pero los señores del servicio técnico han decidido que como la garantía se me acaba en navidades, se quedan mi ordenador y me devuelven íntegramente (¡!) el dinero que me costó. O lo que es lo mismo, voy a tener un portátil nuevo y me va a sobrar un buen pellizco, así que guardaré ese dinero sobrante para cambiar dentro de un tiempo mi impresora por una láser a color. Alguien diría que no hay mal que por bien no venga, pero, hombre, yo a "mi niño chico" le tenía cariño y salvo el problema de la tarjeta gráfica, por lo demás estaba muy bien y no pensaba comprarme otro ordenador en bastante tiempo. Calculo que en menos de dos semanas ya tendré el ordenador nuevo, así que podré volver a escribir con normalidad (ahora he aprovechado que el ordenador de mis padres se está portando bien y funciona, que no siempre ocurre).
Lo malo de llevar tanto tiempo sin ordenador es que en estos días he leído una decena de libros sobre la Inquisición para mi tesis y tengo un taco considerable de papeles con resúmenes, y todo eso tendré que pasarlo al ordenador :S. ¡Qué mes de septiembre más entretenido voy a tener! Intentar leer toda la documentación que tengo en el menor tiempo posible es peligroso porque si sigo a este ritmo, acabaré afeitándome la cabeza y haciéndome llamar Torquemada.
Y bueno, mi vida no ha dado más de sí en este mes y pico de ausencia. Ah, corrijo, he estado dos sábados en la playa, y el segundo fue bastante accidentado: sombrillas voladoras, marea alta, una ola me tiró y me eché la rodilla abajo... Hacía tiempo que no me reía tanto.
Cuando no me he reído ha sido esta mañana, que he abierto mi correo electrónico y me he encontrado un correo de R. Sí, vuelve a la carga después de ocho o nueve meses sin dar señales de vida. Y lo mejor es que lo que me ha enviado han sido unas fotos que no he querido abrir pero los destinatarios éramos sólo mujeres. Por el asunto parece que son unas fotos de este domingo, de una reunión, supongo. Lo que no entiendo es a qué viene que me las mande a mí, aunque se me ocurren varias opciones: 1) me las ha enviado por error porque me tiene metida en algún grupo de contactos, pero como desde diciembre no me envía nada, la posibilidad del error pierde fuerza; 2) quiere que vea lo feliz que es (hay que ser mamón...); 3) tiene ganas de joder (en los dos sentidos que se os han ocurrido) y me manda el correo para provocar que yo le escriba, a ver si pico y retomamos el contacto; y 4) su vida es una mierda y como dentro de dos semanas cumple 35 y siempre ha odiado cumplir años, quiere que le dé cariño. Quizá haya más posibilidades, pero sea cual sea el motivo de haberme mandado el correo, se va a comer lo mismo que la Madre Pelusa porque no le pienso contestar. Estoy cansada de él y de sus (malos) recuerdos.

Madrid, Tesis y apatía

2009-07-16T20:07:00.006+02:00

Hace una semana que tuve la entrevista en Madrid y todavía no he contado cómo me fue. Para empezar, Madrid me pareció una ciudad menos gris de lo que me esperaba pero hay que tener en cuenta que hacía sol y anduve por las típicas zonas turísticas que son bonitas. En cuanto a la entrevista... Digamos que 80 personas solicitaron la beca y eligieron a los 7 mejores candidatos, y yo estaba entre esos elegidos, lo cual es sorprendente viendo mi currículum (parece que los de los otros 73 eran peores, jaja). Durante la entrevista tuve que hablar en inglés y francés, y me salió fatal, así que no tengo esperanzas (ni las quiero) de conseguir la beca. Obviando la entrevista, del viaje relámpago a Madrid me quedo con que hice muchas fotos, vi el edificio donde viví de pequeña (¡Dios, qué sitio, aquello parece el barrio de Aída!) y una experiencia paranormal con una iglesia :S. Espero regresar pronto para visitar la ciudad con más calma y poder entrar al Museo del Prado, que me quedé con las ganas.

Sobre el Doctorado, parece que la cosa ya va cogiendo cuerpo porque ya es seguro que L. va a ser mi director de tesis. Lo raro es que cuando hablé esta semana con él y me lo confirmó, no sentí alegría, me quedé igual, cosa que no entiendo porque para mí es muy importante, casi vital, que sea él quien me dirija. Cuando hace un par de años hablé por primera vez con él de la tesis y me dijo que me la llevaría, fui feliz como pocas veces lo he sido. Y en cambio ahora, que ya la cosa es segura, no sentí eso mismo ni por asomo. Quizá es que aquella primera vez temía que me rechazara y ahora en el fondo estaba segura de que me diría que sí. Lo malo de hacer la tesis con L. es que el examen de su departamento para obtener el DEA es una putada.

Además de la buena noticia de la tesis, esta semana me han publicado mi primer artículo de investigación pero no estoy del todo contenta porque lo que me han publicado es el borrador sin conclusiones y queda raro, pero bueno. En teoría, en los próximos meses me publican otro artículo (del que estoy algo más orgullosa) y para el año que viene saldrá mi primera reseña. A quien se le diga que esto es lo más periodístico que he hecho desde noviembre... ¡Necesito encontrar trabajo yaaaa!

En fin, se supone que viendo cómo me va últimamente no debería quejarme, pero estoy apática, muy apática. Tengo que mandarles un correo a mis amigas contándoles lo de la tesis y el artículo, pero no les escribo. Tengo que hablar con D. para quedar con él y devolverle el CD que me prestó de Extremoduro, y tampoco lo llamo. Deseo hablar con F. sobre mis buenas noticias académicas pero cojo el móvil, empiezo a escribirle un sms y lo borro. También me encantaría decirle que era él en quien primero pensaba para contarle todo. Pero eso no se lo digo, y no precisamente por apatía...

El síndrome de Martínez Soria

2009-07-03T21:55:00.004+02:00

Llevo aproximadamente tres horas lloriqueando pero en cambio todos se alegran por mí y me felicitan. ¿Por qué? Pues porque hace un mes solicité, sin muchas ganas, una beca en una institución estatal con sede en Madrid, y esta tarde he visto que tenía un correo diciéndome que me han preseleccionado y tengo que ir a hacer una entrevista el jueves por la mañana.

Y por eso lloro. Estoy atacada, siento miedo, vértigo, estoy aterrada. Y eso que falta una semana y que mis padres se vienen conmigo aprovechando que están de vacaciones. Hombre, yo quería ir de viaje a Madrid para conocer la primera ciudad en la que viví (me vine de allí con año y medio y no he vuelto) pero no así, tan de sopetón y para una entrevista de trabajo.

Si no fuera tan miedosa, supongo que estaría contenta de que me hayan preseleccionado, pero como soy como soy... Uf, a mí Madrid me parece un mundo. Obviamente no me han concedido la beca, pero como lo hagan lo voy a pasar muy mal. Porque una cosa es que yo tenga ganas de irme de mi casa y otra es irme a la gran puñeta. ¿Os acordáis de Paco Martínez Soria cuando llegaba a Madrid con el canasto de mimbre y el pollo asomando la cabeza? Pues yo iré sin pollo y sin canasto pero soy igual de cateta o más. Pues eso, que tengo "el síndrome de Martínez Soria" y además me da por llorar. Menudos días me esperan. Y menudas noches...

Pereza

2009-06-21T23:02:00.003+02:00

Pereza. Eso es lo que me ha llevado a no escribir durante tres semanas. No es que mi vida se haya vuelto apasionante ni que haya encontrado trabajo o novio. No, sólo ha sido pereza, sigo parada y soltera.

En estas semanas de ausencia la única novedad en mi vida es que terminé los cursos de doctorado. De estos meses, además de lo entretenida que he estado, parece que sacaré un par de artículos. Algo es algo. Ahora lo que me toca es hablar con mi profesor L. para que me diga si mi tema de investigación le parece viable y si, definitivamente, va a ser mi director. Si me dice que no a alguna de esas dos cuestiones, mi mundo se derrumbará y habré perdido un año porque los cursos de doctorado, por sí solos, no sirven para nada.

Hay muchas cosas de mi vida que tendría que intentar cambiar pero algunas no sólo dependen de mí y para las otras el miedo y la pereza me pueden.

Y de amor mejor ni hablamos... Ya paso de fijarme en nadie y mucho menos ilusionarme. Total, ¿para qué? Mi amigo D. tiene un amigo heavy, soltero, heterosexual y mono que me quiere presentar pero D. pensaba que yo no quería conocerlo y dice que anda dándole largas al muchacho :o. ¡Vamos, vamos! Con esta descordinación no hacemos nada. Pero de todos modos no confío en que nos vayamos a conocer y mucho menos en que si al final D. nos presenta vaya a salir algo de ahí. Total, ¿por qué esta vez tendría que cambiar mi (mala) suerte?

Soledad

2009-05-30T21:31:00.006+02:00

Estar sola es una mierda. Una gran mierda. E ilusionarse también, sobre todo cuando se tiene mala suerte como yo. La experiencia me demuestra que no me puedo ilusionar con nada ni con nadie pero yo me empeño en mirar para otro lado. Y así me luce el pelo...

Hoy me ha quedado clarísimo que en algún momento me miró un tuerto. Aunque viendo cómo me va, más bien me miró una manifestación entera. Si ya lo dije yo en la última entrada, que si todo salía bien hoy veía a Carlos Chaouen en concierto. Pero, cómo no, las cosas no han salido bien y me he quedado compuesta y sin concierto. Resumiendo mucho la historia, iba a ir con M. pero a la pobre se le ha alargado la jornada laboral (alguna de las dos tenemos gafe porque no nos sale a derechas ningún plan juntas), mi padre se ofreció a ir conmigo y cuando ya estábamos en la calle me suelta que no quiere ir y que me vaya yo sola. Así que aquí estoy, en mi casa, aporreando el teclado más cabreada que una mona y lloriqueando.

Si esto del concierto fuera algo puntual, no estaría tan mal, pero es que es una cosa tras otra. Y para colmo esta semana quedé con F. y cada vez que hablo con él me deprimo. Primero, porque está clarísimo que no tengo nada que hacer con él. Y segundo, porque me pregunta por el doctorado y mi futuro laboral y me doy cuenta de que también en esos aspectos mi vida es una mierda y no tengo por delante un futuro muy positivo que digamos. Y encima sospecho que me lee. Pues si lo hace, sabe que me gusta y no me dice claramente que no le gusto. Supongo que porque no es un trago agradable rechazar a alguien. De todos modos, ya me he cansado de buscarlo.

Pues eso, que en algún momento me debí de cruzar con una manifestación de tuertos y no me acuerdo.

Para mí

2009-05-23T21:13:00.002+02:00

Esta noche me gustaría estar en Santiago de Compostela viendo a Mägo de Oz o en Madrid viendo a Carlos Chaouen. Pero estoy en mi casa, ¡qué se le va a hacer!

Lo de Chaouen, si todo sale bien, se solucionará el próximo sábado aquí. Pero como lo de Mägo de Oz está más jodido, hoy me dedico una de las canciones que más me gustan. Porque no todos los días se cumplen años y yo no tengo quien me la dedique. Y porque me merezco un rato de felicidad y su música me hace sentir viva.

Así que va por mí, por ser el primer cumpleaños en mucho tiempo en el que me he sentido bien a pesar de los muchos olvidos y de estar tan cerca del cuarto de siglo sin haber hecho todavía nada de provecho en mi vida. Y por ser probablemente el único cumpleaños en el que han acertado de pleno con los regalos (hasta me han hecho llorar...):

Dos en uno :)

2009-05-07T21:05:00.004+02:00

Arturo Pérez-Reverte y Muchachada Nui, unidos. Y yo, disfrutando como una enana con dos de mis amores. La ropa, genial, idéntica, pero lo de las gafas... Vale que fueron un elemento distintivo de Arturo durante mucho tiempo pero las dejó de usar hace como 7 años. Detalle friki, lo sé, pero fue cuando lo conocí :). ¿De verdad es tan prepotente mi Arturín? No sé, como yo lo idolatro... Disfrutad del Celeeebritiiiiies:

Muy bueno, aunque todavía no han conseguido superar aquel ya mítico Celebrities de Rosa León:

Recuerdos y desilusiones

2009-05-02T19:48:00.003+02:00

"No hay nunca un porqué para un recuerdo; llega de repente así, sin pedir permiso. Y nunca sabes cuándo se marchará. Lo único que sabes es que lamentablemente volverá. Aunque por lo general son instantes. Y ahora sé cómo hacerlo. Basta con no detenerse demasiado. En cuanto llega el recuerdo, hay que alejarse rápidamente, hacerlo en seguida, sin miramientos, sin concesiones, sin enfocarlo, sin jugar con él. Sin hacerse daño. Así, mucho mejor... Ahora ya ha pasado. La nieve se ha deshecho del todo" (Federico Moccia, Tengo ganas de ti).

Mi relación de amor-odio con Moccia se mantiene con Tengo ganas de ti. Me he estado tomando con calma la lectura pero este puente he cogido con ganas el libro y creo que lo acabaré mañana. Cuando leí el párrafo de arriba me sentí como si lo hubiera escrito yo misma. El maldito italiano parece que me espía. Pero a mí estos días me está costando mucho apartar los recuerdos que acuden como flashes: un sueño, un párrafo en un libro, una escena en una película, un mensaje en el móvil, una canción o varias... ¿Por qué sueño que R. quiere algo conmigo? ¿Por qué ayer por la mañana le dio a Canal Sur Radio por poner varias canciones seguidas de José Luis Perales? ¿Por qué siento que me he vuelto a equivocar al rechazar la cita de F.? Para una vez que es él quien propone quedar y soy yo la que no acepta, me siento culpable. Culpable y asustada de que vuelva a repetirse el final con R.

Ésta es mi entrada número 100. La he retrasado esperando poder contar algo bueno pero nada mejora. Al contrario. A estas alturas de la película debería haber aprendido que no me puedo hacer ilusiones con nada ni con nadie. Y las cosas empeorarán conforme pasen los días... Maldito mes de mayo.

Señales, crisis y otras paranoias

2009-04-23T10:41:00.008+02:00

Yo intento no pensar en R. pero estos días están ocurriendo cosas que me hacen acordarme de él sin yo quererlo:

Suceso 1: El sábado por la noche me dio por ver Alatriste y a pesar de que ya la he visto varias veces sigo llorando con la misma maldita escena. En ella, María de Castro (Ariadna Gil) está frente a un espejo en una habitación con Diego Alatriste (Viggo Mortensen) y le reprocha que no la quiere. Él se acerca a ella por detrás y le dice al oído con rabia "Y tú qué sabes". Y yo me echo a llorar. Y las lágrimas están calientes cuando pasan por mis mejillas y se enfrían al llegar a la clavícula. Y la escena termina y yo sigo llorando, callada. El día que vea esa escena y, en vez de llorar, simplemente sonría con nostalgia, entonces creo que habré olvidado del todo a R.: lloro al ver al capitán Alatriste diciendo eso porque va a hacer cinco años que viví una situación parecida en el rellano de su piso el día de mi cumpleaños. Aquella fue la única vez que yo estuve dispuesta a dejarlo:

-Ray: Esto no tiene sentido, tú y yo no queremos lo mismo.

-R.: No.

-Ray: Sí.

-R.: Que no, que los dos queremos lo mismo.

Suceso 2: Ayer el móvil me dio un susto que para mí se queda porque mi móvil decidió llamar a R. Mi teléfono es de los que tienen tapa y ayer descubrí por error que si pulso el botón de volumen a la vez que abro la tapa, se activa la marcación por voz. Yo tenía la tele puesta y no sé qué escucharía el móvil que intentó llamar a mi padre. Después probé a decir el nombre de mi madre, a ver si funcionaba, y una voz masculina como de máquina de tabacos me suelta "R."... ¡y se pone a llamarlo! Y eso que sus nombres no se parecen ni por asomo. Cuando yo escuché su nombre y vi su foto en la pantalla me puse tan nerviosa que no atinaba a apagarlo (botón rojo, carajota, botón rojo). Creo que no llegó a dar llamada pero me quedé con un mal cuerpo...

Suceso 3: Ayer por la tarde estuve en el centro con M. y cortamos camino por el patio del Rectorado para llegar a la parada del autobús. En el césped había gente sentada y pensé que no me gustaría encontrarme a C. porque estudia allí. Pues dicho y hecho porque una de las que estaban sentadas era ella. No sé si me vio o si me reconoció pero yo creo que sí porque me miró y yo la identifiqué en cuestión de segundos. C. es una ex amiga de la época del instituto que ahora por casualidades de la vida sé que mantiene contacto con R. Sí, R. otra vez. ¡Es que esto es mala leche!

Espero que todo esto sólo sean casualidades. Lo malo es que yo no creo en las casualidades, soy un poco más mística. Y aunque nunca es un buen momento para recordar a R., ahora menos porque estoy en plena crisis, que podríamos denominar "crisis de los 24": hoy queda exactamente un mes para mi cumpleaños y si siempre detesto esa fecha, este año con más motivo. Vivo con la permanente sensación de estar perdiendo el tiempo, de pasar de puntillas. Pues eso, que queda inaugurada la crisis de los 24.

PD: El doctorado, bien. Mantengo mi media de 9 y tengo la posibilidad de publicar un par de artículos de investigación. Al menos parece que algo me va bien porque lo demás...

Melancolía

2009-04-15T20:22:00.001+02:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

2009-04-11T21:44:00.004+02:00

¡Qué malo es que se junten el aburrimiento y la apatía con la melancolía y la tristeza! Y si a eso se le suma que estoy leyendo Tengo ganas de ti de Federico Moccia, que ya ha pasado otro sábado sin noticias de F., que llevo un par de días acordándome demasiado de momentos pasados con R. y que hoy he visto El Padrino III con ese amor imposible entre Andy García y Sofía Coppola, estoy para meter la cabeza debajo de la almohada y no sacarla en un mes. Si se me diera bien la poesía podría escribir un poema que empezara diciendo "Puedo escribir los versos más tristes esta noche", como aquel de Pablo Neruda. Pero la poesía siempre se me dio mal. Como tantas otras cosas.

Doctorado y otras incertidumbres vitales

2009-04-09T18:06:00.006+02:00

"Los dos trabajos están perfectos. No tienes que retocar nada, ni siquiera para el de la publicación". Da gusto que un profesor te diga cosas así, al menos alguien piensa que voy por buen camino. Porque desde luego yo no lo tengo nada claro, a pesar de llevar una media de 9 (que calculo que bajará a un notable con los últimos trabajos entregados).

Dicen que durante el doctorado se tienen dos crisis y la primera se produce al acabar la tesina. Para eso me quedan alrededor de dos cursos, pero yo creo que la crisis en mi caso se adelantó. Es más, yo creo que vivo en una permanente crisis desde antes incluso de echar la matrícula. Ni siquiera sé si la idea que tengo para la tesis es viable o no, y eso me preocupa.

El doctorado me preocupa pero hay otras cosas que me rayan. Y quien dice cosas, dice personas. ¿No nos íbamos a ver? ¿No me debe F. una cita? ¿Dónde quedó aquello de "te perdí hace cuatro años y no voy a dejar que vuelva a pasar"? F. ya es una oportunidad que se pasó, si es que alguna vez pudo haber algo. Hace poco me dijo J.M. (un compañero de clase) que A. (otro compañero) se había pasado la carrera diciéndole "hay que ver lo buena que está Ray y lo desapercibida que pasa". Pues eso digo yo, que será que paso desapercibida. Con este panorama no hay motivos para ilusionarse con que las cosas mejoren. Total, hay gente que se queda sola y yo no me trago las frases vacías tipo "ya verás como aparece alguien porque te lo mereces". Disney no tuvo mucho efecto en mí.

El martes me avisó mi amiga V. de que a lo mejor va al Viñarock, con lo cual yo también iría. Ojalá, porque necesito irme de concierto y cantar hasta quedarme afónica. Dice el refrán que "quien canta, sus males espanta", ¿no? Pues eso, ¿alguien se apunta?

Martes Santo

2009-04-08T11:33:00.004+02:00

Como ya dije, mi Semana Santa empezaba y acababa el Martes Santo. Desde hace no sé cuántos años veo San Benito en Sor Ángela (para mí seguirá siendo Sor, lo de Santa Ángela no me sale). En los vídeos que he puesto no se ve bien, pero para los que no lo sepan, el paso en vez de tirar todo recto por la calle Imagen, llega a la altura de la estatua de Sor Ángela (que debería verse a la izquierda), se gira hacia ella y se para enfrente como si Pilato le presentara a Jesús (el paso es "La Sagrada Presentación de Jesús al pueblo", pero es más conocido como "El Pilato"). Un miembro de la cofradía coge un ramo de flores que hasta ese momento ha ido a los pies del Cristo y lo coloca junto a la estatua de Sor Ángela. Después, el paso retoma su camino hacia la plaza de la Encarnación.

Cada año está más soso y le tocan marchas más raras en Sor Ángela, con lo bien que queda allí "Presentado a Sevilla" y "Costalero", y el paso bailando y yo llorando detrás de mi cámara de fotos. Pero bueno, no deja de ser uno de los momentos más hermosos y emocionantes de la Semana Santa sevillana. No es porque yo sea de San Benito, pero este paso es uno de los que mejor se mueve.

PD: Gracias. Tú y yo sabemos por qué.

Domingo de Ramos

2009-04-05T15:19:00.003+02:00

Cuando era pequeña, me pasaba las mañanas de Domingo de Ramos subida a una silla para contar los nazarenos que veía desde la ventana de la casa de mi abuela. La mayoría llevaban antifaces azules, pero también los había blancos, morados y verdes, según la hora. Después me "engalanaban" y salía con mis padres a ver los pasos disfrazada de niña buena, con uno de esos vestidos con grandes cuellos blancos que me cosía mi abuela, zapatos relucientes y un lazo en el pelo. En la calle procuraba ponerme en primera fila para recibir caramelos de manos anónimas enguantadas de blanco y ojos sonrientes tras un antifaz, y a veces mi padre me cogía en brazos para ver mejor.

Después crecí, todo cambió, salía en Semana Santa con mis amigas y algún que otro niño (con el primer F., por ejemplo, ¡qué recuerdos!). Pero al terminar el instituto volvieron a cambiar las cosas: dejamos de juntarnos y me quedé sola. Sola con mi cámara, porque fue cuando empecé a hacer fotos en Semana Santa. Entonces volví a recordar tiempos pasados saliendo con mis padres pero se me hace muy raro. Además, cada vez aguanto menos las bullas y me angustio entre tanta gente y con la cámara encima, que le pasa algo y me da un infarto.

Por todo eso, este año me quedo en casa. Iré el martes con mi madre a ver mi cofradía y a darle agua a mi padre, que sale de nazareno. Pero ahí empezará y acabará mi Semana Santa 2009. Ojalá hubiera llovido hoy, así no tendría esta desazón en el pecho. Eso, o que no me gustara la Semana Santa.

A pesar de lo mucho que odiaba los vestidos que me hacía mi abuela, hoy no me importaría volver a ser aquella niña que se subía a una silla para contar nazarenos. Éste es el paso que hoy más voy a echar de menos:

Frío

2009-03-29T23:55:00.008+02:00

Ahora, cuando el frío no se me va de los huesos, la voz de Chaouen me recuerda que hubo otros tiempos mejores. Otros tiempos en los que empleaba los fines de semana para algo más que hacer trabajos de la Facultad. Otros tiempos en los que se me dibujaba una sonrisa cuando pitaba mi móvil. Otros tiempos en los que no me importaba pasarme dos horas en el cine con dolor de espalda si a cambio tenía el brazo de alguien rodeándome y sentía cerca el calor de su pecho... Otros tiempos en los que yo era feliz.

"Yo no tengo memoria,

tengo una corona de espinas.

Cada vez que te pienso

vuelve a supurarme la herida.

Los clavos de mi cruz

son restos secos de tu saliva.

Yo no tengo memoria,

tengo una corona de espinas"

"Buenos Aires" de Carlos Chaouen

PD: ¿En qué momento dejé de creer que el frío se iría algún día?

Corazón...

2009-03-15T19:37:00.005+01:00

Si llevo años durmiendo en la misma cama y estas noches está haciendo más calor, ¿por qué hace días que noto la cama más vacía y fría que nunca?

¡Feliz cumpleaños!

2009-03-12T15:21:00.005+01:00

Hoy vuelvo a usar el blog para felicitar un cumpleaños... ¡Felicidades, V.! Espero que te guste la canción que he elegido y que disfrutes mucho de este día :).

Éste es el primer cumpleaños tuyo que pasamos separadas desde que nos conocimos y me encantaría estar hoy contigo y poderte dar un beso y un abrazo muy fuertes. Esta canción es mi segundo regalo (espero que te haya gustado la foto). Como sabes, te iba a mandar un vídeo-felicitación pero la cámara se ha comido todas las pilas que había por mi casa antes de que me diera tiempo de hacer una toma en condiciones, jeje.

Sabes que te quiero mucho y que me haces mucha falta aquí, ¿no? Te echo mucho de menos y pienso en ti cada vez que voy a la Facultad: extraño los ratos en la cafetería, las charlas entre clase y clase, tener al lado a una persona que cada 5 minutos se está meando (sobre todo en los exámenes, jajaja), los trayectos en el circular, las eternas paradas de regulación de Barqueta... También echo de menos hacer trabajos contigo en tu casa desayunando capuchinos, los almuerzos, cruzar corriendo por el Opencor porque perdíamos el autobús, tus historias de los lunes cuando volvías de pasar el fin de semana en el pueblo, nuestras despedidas en la esquina de tu casa, escuchar expresiones del tipo "no te enteras ni a pollazos"... Y sobre todo te extraño mucho a ti porque una de las grandes cosas que me han dado los cinco años de carrera ha sido conocerte. Te quiero mucho, nena, y aunque no hablemos todas las semanas, nos seguimos teniendo la una a la otra igual que cuando nos veíamos a diario. Espero que podamos vernos pronto. ¡Disfruta de la canción, un besazo!

PD: Tu orla sigue bien, está en buenas manos, la cuido como si fuera mía ;p.

¡Felicidades, Copper!

2009-03-06T16:29:00.008+01:00

Hoy vuelvo a dedicar una canción de Mägo de Oz como regalo de cumpleaños... ¡Felicidades, Copper! Gracias por estar siempre ahí y por ser como la hermana mayor que no tengo. Espero que disfrutes mucho de este día y que te guste la canción que he elegido. Ojalá pronto podamos escucharla en directo (crucemos los dedos ;p). ¡Te quiero mucho!

A tres metros sobre el cielo

2009-03-01T22:13:00.003+01:00

Hay un momento para cada libro. Tenía A tres metros sobre el cielo desde Reyes en la estantería y todavía no había intentado empezarlo. Pero este fin de semana me he animado y me lo he leído entero en dos días. O más bien lo he devorado.

Moccia y yo tenemos una relación de amor-odio desde mayo, cuando gracias a mi amiga M. descubrí su última novela, Perdona si te llamo amor. Su continuo uso del presente, la cantidad de personajes que deambulan entre sus páginas y los saltos espacio-temporales me dan ganas de cerrar el libro y no volverlo a coger. Pero sus historias me llegan y me hacen soñar y recordar. Y al final, antes o después, acabo llorando como una imbécil.

Cuando he terminado de leer A tres metros sobre el cielo se me ha quedado una sensación horrible en el pecho. Y es que hoy estoy especialmente sensible: esperaba algo de este fin de semana que, como intuía, no ha ocurrido y quizá por eso inconscientemente me decidí por fin a leer la novela de Moccia. Y el maldito italiano me ha removido demasiadas cosas por dentro: llanto, presión en el pecho, imposibilidad para llorar, y llanto de nuevo. La voz de Robe Iniesta ha sido lo que finalmente me ha liberado y he acabado tirada en la cama llorando como una gilipollas en plan peliculero. Supongo que llevaba demasiado tiempo sin hacerlo y tarde o temprano tenía que explotar y A tres metros sobre el cielo ha hecho que suelte todo lo que llevaba tiempo guardándome. Hay un momento para cada libro y el momento de la novela de Moccia era este fin de semana marcado por la ausencia de F. y el reencuentro con R. a través de sus fotos.

Felicidades

2009-02-28T09:55:00.004+01:00

Hoy pegaría más poner el himno de Andalucía, pero como dentro de un rato daré por finalizado mi trabajo de Mägo de Oz y ellos siempre acaban los conciertos tocando "Molinos de viento", mejor os dejo esta canción.

Y se la dedico especialmente a alguien que hoy cumple años: Principito, disfruta de este día y de tus vacaciones como mínimo tanto como yo lo hago escuchando "Molinos de viento". A los demás, que paséis un buen sábado.

Ya han pasado seis años...

2009-02-26T20:13:00.004+01:00

Llevo toda la tarde con ganas de hablar con él. Pongo algo de música en el ordenador para relajarme y me sale "París" de La Oreja de Van Gogh. Miro la fecha: 26 de febrero... Hace seis años, más o menos sobre esta hora, los dos estábamos cantando esa canción sentados en las escalinatas del Gran Arco de la Defensa viendo los Campos Elíseos iluminados. No estábamos solos pero para mí era como si no hubiese nadie más a nuestro alrededor. Solos él y yo.

Creo que nunca me he sentido tan especial como durante aquella semana junto a él. Seis años ya... Seguro que F. no se acuerda de que hace seis años nos conocimos en la ciudad más hermosa del mundo...

Mägo de Oz

2009-02-21T21:54:00.005+01:00

Hoy me gustaría estar en el Estadio Obras de Buenos Aires. Hoy toca allí Mägo de Oz y tengo unas ganas locas de verlos en concierto. Necesito escuchar en directo los primeros acordes de "Fiesta pagana" o "Molinos de viento" y ponerme a saltar y a cantar a grito pelado (bueno, si es que se le puede llamar "cantar" a lo que yo hago, jejeje). Necesito ver a Txus con la falda escocesa y el pañuelo pirata (¡ay, omá, qué rico!). Y necesito ser feliz durante dos horas y media.

En mi última entrada os dije algunas cosas buenas que tiene el doctorado y se me pasó añadir una que tiene que ver con Mägo. Y es que estoy haciendo un trabajo sobre su disco Jesús de Chamberí, y así da gusto investigar :). Escucho su música, veo todos sus DVD, leo entrevistas... Vamos, que le voy a tener que dar las gracias a la profesora por dejarme hacer este trabajo.

Últimamente he estado escuchando a otros grupos y he dejado un poco de lado a Mägo de Oz pero gracias a este trabajo estoy volviendo a disfrutar como lo hice cuando, allá por el año 2000, un sábado por la mañana puse el programa de Antena 3 Desesperado Club Social y vi a unos tipos disfrazados a los que entrevistaba Kira Miró. Y aquellos tipos cantaron algo de una fiesta pagana y cuando por la tarde quedé con dos amigos resultó que los tres habíamos visto el programa y que los tres habíamos alucinado con aquella música y nos pasamos todo el fin de semana destrozando una canción que ninguno se sabía.

Y aquel grupo que entró por casualidad en mi vida me descubrió un mundo musical alejado del que aparecía en las páginas de la revista Súper Pop y que no estaba poblado de niños monos con el pelo rubio cortado a tazón que juntaban letras vacías y comerciales.

Aquel sábado del año 2000 yo descubrí a un grupo que me hace sentir como ningún otro. Y ahora, nueve años después, al pasarme toda la tarde viendo sus DVD he recordado por qué me fijé en ellos entonces: porque con sólo escuchar unas pocas notas se me dibuja una sonrisa en la cara.

Todo igual (para variar)

2009-02-18T22:51:00.004+01:00

Llevo un mes sin escribir pero el doctorado me quita tiempo, energía y ganas. De todos modos, en este mes tampoco es que haya pasado nada en mi vida.

Gracias a uno de los cursos de doctorado he descubierto a Gary Cooper, y además por partida doble: por un lado, al de verdad, al actor (que me encanta en Sargento York y Bola de fuego); y por otro lado, a un profesor que se parece un montón a él y que igualmente me encanta :).

R. entra y sale de mi vida como Pedro por su casa. Y no sé qué me duele más, si su "presencia intermitente" o comprobar que en el fondo sigo deseando que vuelva para quedarse. El último correo me lo envió hace un mes y hasta ayer no le respondí. Y ahora, cada vez que abro mi correo, tengo la estúpida esperanza de encontrarme un mensaje suyo. Al principio me dijo que algún día podríamos quedar pero después no me ha vuelto a decir nada. Y eso que se lo he puesto a huevo.

Como a huevo le pongo a F. que me diga ya de una puñetera vez qué quiere de mí. Le mandé un mensaje a primeros de mes dándole la gracias por un favor que me había hecho y le decía que cuando tuviera un ratillo, que me llamara y quedábamos para tomar algo o ir al cine. Y no me contestó. Y pasan más de diez días y después de estar toda la tarde en el messenger sin decirme ni hola, me manda un mensaje esta noche para ver cómo me va. ¿En qué quedamos?

Para que después me diga A. que encontrar novio es fácil... Ya, claro. Estoy sola y no quiero estarlo más tiempo. Nunca pensé que esta situación se fuera a alargar tanto... Tengo la sensación de que la vida de todo el mundo discurre a la velocidad adecuada menos la mía, que está estancada. Siento lo mismo que cuando entierras los pies en la arena de la playa y no los puedes mover por mucho que quieras.

Viaje a Granada con sorpresa...

2009-01-10T21:42:00.004+01:00

Hoy he pasado el día en Granada. Me he hartado de andar, me he acordado de la leche que mamó Boabdil por poner tanto adoquinado, me he quemado los labios por el frío pero me lo he pasado muy bien.

El viaje ha hecho que soltara durante un rato parte de la angustia que tengo agarrada en el pecho pero lo mejor de todo ha sido que he visto nevar por primera vez.

Desde el Mirador de San Nicolás no se veía Sierra Nevada porque el día ha estado brumoso y ya pensaba yo que me iba a ir de Granada sin ver la nieve, pero resulta que desde la estación de trenes se ven las montañas de maravilla. ¡Me ha hecho tanta ilusión verlo todo tan blanco!

Pero lo mejor de todo ha venido cuando antes de llegar a Loja el cielo se ha puesto gris oscuro y lo que parecían gotas de lluvia han resultado ser copos de nieve... ¡Mi primera nevada! No ha nevado con fuerza y tampoco ha llegado a cuajar en el suelo pero ha sido suficiente para hacerme feliz :). Una cosa tan tonta para algunos y tan normal para otros, para mí ha sido todo un acontecimiento. Normal, es que en Sevilla no nieva ni de coña (por mucho que Antena 3 y Canal Sur quisieran ilusionarnos: que en la Sierra Norte sí nieva pero eso no es la capital hispalense, a ver si nos enteramos). En Sevilla no nieva desde 1954 y me parece a mí que va a ser complicado que aquella nevada que dejó la ciudad blanca vuelva a repetirse. Aunque nunca se sabe porque yo hoy cuando salí de mi casa camino de Granada tampoco creí que pudiera ver nevar... A veces los milagros suceden y llegan cuando más se necesitan y menos se esperan.

A lo mejor resulta mejor así...

2009-01-07T20:02:00.005+01:00

Yo también soy una loca. Me encantaría gritar como Raúl Arévalo y pegarme un chocazo contra la pared, a ver si se me aclaran las ideas. Sólo espero que la locura cometida no enrede más las cosas. Y que me cure el insomnio, que con la conciencia tranquila se supone que se duerme mejor, ¿no?

PD: Cómo se nota que ya he aprendido a insertar vídeos...

El otro lado de la cama

2009-01-04T21:25:00.006+01:00

Lo único bueno que de momento le encuentro a los cursos de Doctorado es que gracias a uno de ellos he tenido que ver muchas veces El otro lado de la cama.

Los Reyes Magos se acercan y yo les quiero pedir un momento como el del sofá de Guillermo Toledo y Paz Vega. Aunque sólo sea un ratito chiquitito. Pero que él (quien sea) no me ofrezca Eco sino Nescafé Capuchino. O capuchino del Hacendado, que es más barato, más dulce y está igualmente bueno.

Pero yo creo que Sus Magestades de Oriente van a pasar de mí, por aquello de que soy republicana ;p. Yo, de todos modos, se lo pido. Por si cuela. Otro día hablaré de otra cosa buena del Doctorado: haber descubierto a Raúl Arévalo y ¿Por qué se frotan las patitas?

Deseo...

2008-12-31T18:23:00.010+01:00

Último día del año. Detesto las navidades, sobre todo la Nochevieja porque es un día en el que eres especialmente consciente de que ha pasado un año más sin pena ni gloria por tu vida. Otro año perdido.

A 2009 le pido que me traiga lo que 2008 me negó y que se lleve todo lo malo. Pero no tengo muchas esperanzas de que las cosas mejoren. Al final 2009 será la misma mierda que el anterior sólo que un año más vieja. Pero, por si acaso, ahí van mis deseos:

Deseo que 2009 me dé un trabajo. Y entiéndase por trabajo un puesto estable con contrato laboral, menos de 40 horas semanales y más de 800 euros al mes.

Deseo que 2009 me dé confianza en mí misma, fuerza de voluntad, autoestima, valor y equilibrio. Estoy harta de altibajos emocionales, que parezco una montaña rusa.

Deseo que 2009 me dé encuentros con mis amigos, que los tengo a casi todos lejos de Sevilla.

Deseo que 2009 me dé momentos para disfrutar de mi familia.

Deseo que 2009 me dé buenos resultados académicos. Vamos, que apruebe el curso de doctorado y publique buenos artículos de investigación.

Deseo que 2009 me dé viajes, que no me voy de vacaciones desde el verano de 2007 (los inconvenientes de haber sido becaria durante todo el verano).

Deseo que 2009 me dé conciertos que disfrutar. Los más deseados son Mägo de Oz, Marea y César Rodríguez.

Deseo que 2009 me dé tiempo para hacerlo todo.

Y, sobre todo, deseo que 2009 me dé un buen amor. Un amor profundo e intenso que me estremezca. Un amor que me emocione y me saque de este maldito letargo sentimental porque no estoy acostumbrada a pasar tanto tiempo sola. DESEO UN AMOR QUE ME ILUSIONE.

¿Acaso le pido mucho a 2009?

Para acabar bien 2008 y empezar mejor 2009, os regalo "Molinos de viento" de Mägo de Oz por ser una canción que me da vida, que me hace recordar buenos momentos vividos y creer que vendrán otros mucho mejores. Y también por que recuerdo la alegría dentro de mi pecho mientras atravesaba corriendo un campo de fútbol para entrar al concierto de la gira que aparece en el vídeo (llegamos tarde, ¿verdad, Copper?): http://es.youtube.com/watch?v=A5NGBXKlpto

Las cosas no cambian

2008-12-20T20:22:00.010+01:00

Llevo dos semanas sin escribir, pero es que las cosas no cambian y yo me sigo sintiendo igual que en las últimas entradas :(.

Anoche estuve en el concierto de Reincidentes y no me divertí. El grupo no me convence y cada vez me angustian más los conciertos de ese tipo: ¿cómo voy a disfrutar de la música si tengo que estar más pendiente de que no peligre mi integridad física? Toda la sala llena de gente borracha y drogada empujándose (ellos lo llaman bailar...).
Y yo, vestida para pillar... Lo que no sabía es qué iba a pillar, si cacho o un resfriado. Y, como era de esperar, fue lo segundo, porque de lo primero na de na :(. Fui al concierto por salir con Copper y también para conocer a un tío al que ella me iba a presentar. Él está tremendísimo, me encantó, pero con ése no tengo nada que hacer. Lo siento, Copper, pero conmigo tienes poco futuro como celestina (y no veas cómo lo siento...). No hay nada que hacer por él, claro, porque yo por mi parte estaría encantada (¡si hasta he soñado esta noche con él!).
Las cosas siguen como siempre: yo sola, anhelando estar con alguien con quien compartir atardeceres como éste:

Ray Coy: Recorte de Atardecer 1 (15 de diciembre de 2008)

PD: Lo de las letras es una horterada pero así nadie cogerá mi foto.

La carta esférica

2008-12-05T22:49:00.008+01:00

«Un día será la última vez. Un día me dejará, o moriremos, o envejeceré. Un día saldrá de mi vida, o yo de la suya. Un día no tendré más que imágenes para recordar, y después no tendré ni siquiera vida con que recomponer esas imágenes. Un día se borrará todo, y quizás hoy mismo sea la última vez» (La carta esférica de Arturo Pérez-Reverte).

Desde hace unos siete años llevo un papelito dentro de la cartera con este fragmento. Ahora esas palabras vuelven a mí y recobran su sentido.

Esta mañana me he comprado el móvil nuevo pero de momento el viejo resiste. Me da mucha pena dejarlo de usar porque no sé si los mensajes que tengo en él estarán guardados en la tarjeta SIM y se mantendrán en el teléfono nuevo. El sábado pasado me dediqué a sacar del móvil las fotos que tenía, para que no se perdieran. En realidad sólo quería rescatar las tres fotos que tengo de R. Aquellas que le hice un 1 de enero en el "Postura" cuando por primera vez se llamó a sí mismo "mi novio" delante de un amigo suyo. Todavía me estremezco al recordar cómo me tocó por debajo de la mesa y yo mientras tanto intentaba charlar con su amigo B., disimulando para que no se diera cuenta de lo que estaba pasando entre mis piernas...

Ayer, por miedo a que se me apagara el móvil, releí sus tres últimos mensajes que todavía guardo (y ya va para tres años...). No sé si soy nostálgica, romántica o simplemente gilipollas. Puede que un poco de las tres cosas. No sentí nada al leer los mensajes y eso me dejó una sensación extraña en el cuerpo. El sábado me dolió ver su cara en fotos. Estos últimos días me ha dolido verlo en mis sueños. Y ayer indiferencia. Ni yo misma me entiendo porque ahora mientras tecleo lloro. Y será mucho peor cuando llegue navidad...

Puta vida

2008-12-03T20:45:00.006+01:00

Me siento vacía. Nada a mi alrededor me anima. El agobio me quema la garganta y me inunda los ojos. El doctorado es un coñazo. Mi móvil está a punto de morir y no encuentro otro. Y éste no es el momento más adecuado para quedarme sin teléfono, que necesito que me llamen con una oferta de trabajo. Llevo un mes durmiendo fatal y no quiero acostumbrarme a la valeriana, que me conozco y me engancho. Hace mucho frío y me duele respirar. La casa de mis padres se me cae encima. En realidad es mi vida la que se me cae encima. Y para colmo llevo varias noches soñando con él. Siempre él. Maldito él.

Quiero un mes sabático en París. Y un gato que me maúlle. Y una primitiva que me solucione la vida. Pero sobre todo quiero un hombre que me quite las penas y me haga olvidar. OLVIDAR Y VIVIR YA DE UNA PUTA VEZ.

Ligando en el dentista

2008-11-28T21:47:00.007+01:00

Esta mañana he ido al dentista después de muchísimos años sin pasar por allí. A pesar de mis múltiples achaques y de lo mucho que me quejo, soy muy descuidada para ir al médico, y con el dentista me pasa lo mismo.

Dentista-¿Cuánto tiempo hace que no te revisas?

Ray-Puff, muchísimos años, ya ni me acuerdo.

Dentista-¿La última vez fue antes de 2001?

Ray-Sí, seguro.

Me revisa una dentista y me dice que tengo los dientes muy bien y que de momento ella no me recomienda que me saque las muelas del juicio (con la lata que me dan). Me recomienda una limpieza dental y me dice que cuando el muchacho que las hace termine con la paciente que está, entro yo.

Había visto antes al muchacho-dentista, pero no le había echado cuenta (raro, teniendo en cuenta que escaneo a todos los tíos, jeje). Me llama el muchacho, entro y durante la sesión me enamoro :). El chico es mono y parece algo mayor que yo (como a mí me gustan). Total, que me siento, me pregunta si me he hecho alguna vez una limpieza, y me pone un plástico por el pecho:

Ray- (sonrisa jocosa) ¿Esto qué es? ¿Por si me desangro? :)

Dentista- (riéndose) ¡Noooo! ¡Jajajajaja! Es que el aparato echa mucha agua y es para que no te mojes. No, mujer, esto no duele :)

¿Cómo le he echado tanto morro al asunto y le he soltado eso? ¡Si yo soy lo más tímida del mundo! Sea como sea, al muchacho le he caído simpática y charla conmigo, pero yo sólo puedo responderle con monosílabos porque tengo un tubo aspirándome dentro de la boca. ¿Cómo puñetas voy a ligar con él si tengo la boca ocupada?

Me dice su nombre (José Antonio) y él se sabe ya el mío, se lo ha aprendido a la primera y no ha titubeado al pronunciarlo. Y con eso gana muchos puntos :).

Yo por lo general no pienso que a un tío le guste, la última vez que lo pensé fue con F., más conocido por aquí como "chico del desengaño nº4" y me equivoqué :(. Pero con el dentista he notado algo: demasiado simpático conmigo, se ha reído con mi broma, me sonreía todo el tiempo, me miraba raro, como cariñoso, me cogió la mano (!) y me tocó suavemente el pelo cuando me tumbé en el sillón. ¿Veo cosas donde no las hay o ese tío estaba ligando? ¡Ay! ¡Qué lástima que al dentista sólo haya que ir una vez al año!

Bueno... La clínica dental está a 5 minutos de casa de mi abuela y yo voy por allí casi todos los días. Y sé que él entra a trabajar a las 10. Quién sabe, lo mismo el destino nos vuelve a unir...

Paco Ibáñez

2008-11-26T19:03:00.006+01:00

Anoche disfruté gracias a la invitación de mi amiga Marina de un estupendo concierto de Paco Ibáñez en el Teatro Lope de Vega. Quién me iba a decir a mí que iba a salir tan contenta de un concierto de "el hombre triste", ése que hasta ayer me parecía que siempre lo cantaba todo como Soldadito boliviano. Pero como rectificar es de sabios, ya no volveré a referirme a Paco Ibáñez como "el hombre triste" :).

Y como era de esperar, estar escuchando a Paco Ibáñez en una sala a oscuras hizo que me acordara de R. porque a él le gustaba el rollo cantautor. Desde que Marina me invitó al concierto, estuvo rondándome la idea de que él pudiera ir también. No sé si R. fue pero yo desde luego no me lo encontré. Aunque con quien sí coincidí fue con M., que estaba sentado unas filas más adelante (qué bien le sienta esa rebeca marrón, qué nuca tiene para acariciar y besar lentamente, por Dios...).

Creo que de todo el concierto me quedo con tres canciones: Palabras para Julia (que me hizo soltar alguna lagrimilla), Romance de la luna, luna (poema de Lorca que tuve que recitar ante toda mi clase en 5º ó 6º de Primaria) y A galopar (que Paco Ibáñez se resistía a cantar por no estar la sociedad ya a la altura de esa canción).

La noche de ayer fue todo un regalo :). Si queréis leer más sobre la actuación de anoche o sobre Paco Ibáñez, os remito a los textos de mi amiga Marina.

PD: Ayer fue el cumpleaños de uno de los hombres más importantes de mi vida. Hace cinco años lo felicité en persona precisamente en el mismo teatro en el que estuve anoche. Qué casualidad.

Oposiciones II

2008-11-22T20:30:00.003+01:00

"El Tribunal de Oposiciones de la RTVA acuerda la suspensión provisional del proceso". Éste es el titular que Canal Sur publica hoy en su web de informativos. Y es que cuando se iba a cumplir una semana de la finalización de los exámenes ya "olía" que no hubiesen publicado las plantillas de respuestas en la web. Normal, ni la propia empresa que hizo el examen tiene claro qué respuestas son correctas.

Ya os conté el día de mi examen de presentador/ productor de radio que había preguntas que no sabía dónde ubicar en el temario. Bueno, pues la cosa no queda ahí porque ya no es sólo que el examen no se adecuara al temario, sino que la propia convocatoria de las oposiciones es impugnable por varios motivos.

En primer lugar, en las bases de la convocatoria no figura el sistema exacto de puntuación de la prueba teórica, cosa que debe hacer. En vez de decir "el examen constará de 60 preguntas que puntuarán un máximo de 30, a razón de 0,5 puntos cada acierto, y -0,5 puntos cada tres errores", en la convocatoria se dice "este ejercicio teórico se valorará de 0 a 30 puntos, considerándose que se ha superado el mismo con la obtención al menos de 15 puntos". Para colmo, en las instrucciones del examen sí ponía lo de -0,5 cada tres errores, y la señora del tribunal que leyó el papel añadió "y si hay menos de tres errores, se restará la parte proporcional de 0,5". Y se quedó tan pancha.

Otro motivo por el cual es impugnable el examen es que en el documento publicado por la RTVA con los temas que entraban no aparece la ley de igualdad, pero esa ley cayó en el examen. ¿El motivo? Pues que ahora esa ley es de inclusión obligatoria en todas las oposiciones, alguien le dio un toque de atención a la RTVA pero ésta, en vez de publicar un nuevo temario, sólo comunicó el cambio a nivel interno. O sea, los trabajadores sí sabían que ese tema entraba (y yo también me enteré, que de algo me tenía que servir haber pasado por allí).

Tercera cuestión: en los exámenes hubo preguntas que tenían varias respuestas correctas, y el opositor tenía que deducir cuál de ellas era la que al tribunal le parecería más correcta. A eso lo llamo yo cachondeo. Según el diario El Mundo, en mi examen hubo una pregunta que no tenía ninguna respuesta verdadera. No sé cuál será, pero no me extrañaría lo más mínimo porque todo el examen fue raro.

Cuarta cuestión: no nos dejaron quedarnos el cuadernillo de preguntas. ¿Cómo voy a impugnar una pregunta si no recuerdo el enunciado exacto ni las opciones de respuesta?

La prensa se está haciendo eco de la suspensión temporal de las oposiciones pero prácticamente sólo hablan de la ya famosa pregunta sobre Aznar. ¿Por qué? Pues porque el PP ha pataleado y lo único que critica de todo el presunto "concurso-oposición libre" es que se preguntara algo de "actualidad" como el nombre de la ministra francesa cuyo embarazo fue adjudicado a José María Aznar por un diario marroquí. ¡Toma ya! Lo único que les escuece del asunto es eso, la pregunta de Aznar. Hombre, desde luego es lo más llamativo y jugoso para atacar políticamente a la RTVA desde el PP y sus brazos mediáticos, pero todo el proceso es sangrante y denunciable públicamente.

El Tribunal de las oposiciones ha pedido a la empresa que realizó el examen un informe sobre la adecuación de las preguntas al temario y las categorías profesionales. No sé si esta suspensión temporal servirá de algo porque lo mismo la solución que dan es impugnar preguntas concretas. ¿Cuál es el problema? Que no había preguntas de reserva. ¿Anularían entonces las preguntas inadecuadas y cambiarían el sistema de puntuación para que el examen siguiera valiendo 30 puntos? ¿Nos volverán hacer ir hasta Bollullos?

Creo que la única solución lógica es anular las oposiciones y volverlas a convocar. Pero esta vez correctamente, con unas bases bien redactadas y con exámenes relacionados con las categorías profesionales y sin errores. Siempre pensé que estas oposiciones no tenían lógica puesto que las anteriores, las del año 2000, están anuladas por el Tribunal Supremo y la RTVA ha recurrido al Constitucional. Si el proceso anterior es de dudosa legalidad, ¿cómo se permite que se repita la misma historia? Las oposiciones de 2008 no son otra cosa que la segunda parte de las del año 2000. Ambas están cortadas por la misma tijera.

El saliente Director General de la RTVA, Rafael Camacho, le ha dejado una buena papeleta a su recién elegido sucesor, Pablo Carrasco. Eso es lo que se dice entrar con buen pie. Si las oposiciones siguen adelante como si no hubiese sucedido nada, habrá que pensar que algo huele a podrido en la RTVA.

Oposiciones

2008-11-15T18:27:00.006+01:00

Bueno, pues ya he pasado esta mañana por el trago de unas oposiciones... ¡Y qué trago! Iba muy tranquila porque no me jugaba nada, pero tenía la pequeña esperanza de aprobar y entrar en la bolsa de trabajo. Pero después de haber hecho el examen, creo que no apruebo ni de coña. De 60 preguntas he dejado en blanco como 13 ó 14, y creo que sólo he contestado 2 ó 3 de las que esté segura al 100%

Vamos, un desastre. Y para colmo han preguntado unas cosas... La actualidad ha tenido mucho peso (demasiado): número de dorsal de Sergio García (fichaje del Betis), país donde detuvieron la última vez a Rodríguez Menéndez, Estado del que era gobernadora Sara Palin, quiénes son los imputados por el accidente de Barajas, y cosas así. También han hecho preguntas que no sé dónde ubicar dentro del temario porque tenían que ver con Derecho del Trabajo. Y de instituciones han preguntado un huevo, sobre todo de la Unión Europea (y yo me sabía los nombres pero no las funciones :S).

Pero lo que más me fastidia es no haber sido capaz de responder todas las preguntas relacionadas con Periodismo. He contestado algunas por intuición, otras por descarte y algunas las he dejado en blanco, pero es que todos los enunciados eran muy parecidos y dudaba mucho. Demasiadas cuestiones técnicas sobre radio (normal, pero vamos, que esas cosas en la carrera no me las enseñaron, lo cual tampoco me extraña...).

No nos han dicho cuándo colgarán en la web las respuestas y mucho menos cuándo saldrán las notas. Pero vamos, que la mía está más bien clara. Conclusión: mi futuro laboral no parece estar en la RTVA... Lástima :(.

Lo mejor del examen ha sido reencontrarme con mi amiga V., que vive en Jaén, y llevábamos sin estar juntas desde la Graduación. Nada más que por eso ha valido la pena ir a las oposiciones :).

Como una cabra

2008-11-08T13:32:00.005+01:00

Así es como estoy. Como una cabra. Sonada como un cencerro. ¿Por qué? Pues porque a una semana de que se celebren las oposiciones de la RTVA decido a presentarme. Lo que yo diga, como una cabra. He tenido desde julio para prepararme los exámenes pero como no pensaba ir, pues no he tocado nada. Y a una semana de las pruebas, me dejo convencer por V.

Iré a los exámenes de presentador/productor de radio y redactor. No tengo esperanzas ningunas, pero por lo menos entraría en la bolsa de trabajo. Aunque, claro, a redactor no me debería presentar porque yo no tenía la licenciatura a fecha de la convocatoria, pero en los listados aparezco como admitida. Si la RTVA no hace bien el proceso de admisión no es mi culpa ¿no?

Son unas oposiciones fraudulentas, se mire por donde se mire: gente inscrita en más categorías de las permitidas, aspirantes con 145 puntos cuando el máximo es 100, y muchos como yo admitidos sin cumplir los requisitos. El sindicato CGT ha denunciado todas estas irregularidades pero no ha sucedido nada. Qué se podía esperar de la RTVA si todavía no ha hecho nada con las oposiciones de 2000 declaradas ilegales por la Justicia. Los que obtuvieron la plaza fraudulentamente siguen en sus puestos, quienes se quedaron sin ella están en un limbo laboral aunque siguen contratados y ahora RTVA vuelve a convocar oposiciones "libres" que en realidad son la segunda parte de las del año 2000.

Yo por si acaso voy, no vaya a ser que pierda la oportunidad de entrar en la bolsa de trabajo. Así que aquí estoy, imprimiendo el convenio colectivo, la Ley de la RTVA, rebuscando cosas entre mis apuntes de Periodismo... Vamos, que estoy haciendo lo que podría haber hecho hace meses.

De todos modos no me lo voy a tomar muy en serio porque una semana no da para mucho y no tengo posibilidad de sacar plaza, pero por lo menos espero que me llegue para aprobar y no hacer el ridículo.

Las oposiciones que me prepararé en serio serán las de RTVE (que se rumorea que podrían ser en 2009) y las del grupo A de la Junta de Andalucía (el día que saque, claro, que ahora con el rollo de la crisis parece que tardará un tiempo en volver a convocar). Y si encuentro oposiciones para el Estado, la Universidad o algo así, pues también. Las del Ayuntamiento no, que ésas son cada 4-5 años y "las sufrí" sin ser yo la que se presentaba, y les he cogido mucha tirria.

Mi futuro: ser opositora. Qué vida más triste...

En el puto paro

2008-11-06T20:24:00.012+01:00

Ya estoy en el paro. En el puto paro. Y estoy muy triste. Allí me he aguantado las ganas de llorar, y me ha costado mucho, con tanto abrazo, tanto beso y tantos buenos deseos. Sabía que hoy lo pasaría mal, pero no tanto. ¿Y por qué? Pues porque esta mañana mi compañera T. me ha contado algo que me ha puesto peor. Resulta que necesitaban alguien para empezar a sustituir vacaciones el lunes y mis compañeros le dijeron al jefe que me contrataran porque están muy contentos conmigo y además se ahorran explicarme el trabajo. Y el jefe dice que por él encantado (y yo alucinando cuando me lo ha dicho T., con lo sieso que ha sido el jefe conmigo). Pues bueno, el jefe habla con RRHH y le dicen que no me pueden contratar porque no estoy en la bolsa de trabajo. Ah, muy bonito. De modo que a A. lo contratan tirando de currículum sin estar en la bolsa. A M.A. la llamaron del SAE sin estar en la bolsa. Pero a mí no me pueden contratar... Tiene cojones la cosa (siento el vocabulario, pero hoy no me ando con sutilezas verbales). Es que alucino con los criterios de RRHH. O todos moros o todos cristianos, leches.

Casi preferiría que T. no me hubiera contado nada, así me sentiría menos mal. Estaría igualmente jodida, pero no tanto porque ahora sé que podría haber cogido un buen contrato de dos meses.

La semana que viene iré al Servicio de prácticas de la Universidad para entregar la documentación por haber acabado las prácticas y me llegaré al SAE para sacarme la tarjeta del paro. Mejor la semana que viene, que mañana no quiero enfrentarme a todo eso.

Ya sólo me queda esperar y llorar. Llorando llevo toda la tarde, estoy muy tonta. Y encima estoy resfriada... Sólo quiero meterme en la cama, taparme la cabeza y no despertar hasta que no me suene el teléfono por una buena oferta de trabajo. Que alguien encienda una vela por mí...

"Y sis"

2008-11-01T12:25:00.015+01:00

Sabía que llegaría. Antes o después, pero llegaría. Y acaba de hacerlo. Estoy tecleando y llorando a la vez. Normal, la bajona llegó (y la bajona no perdona, que diría Joaquín Reyes). El jueves ya empezó a anunciar su aparición...

T-¿Cómo te encuentras?

R-Bueno... hasta ahora bien, pero me estoy empezando a agobiar al ver que el jueves que viene se acerca, y que se acaba esto.

Por mucho que me alaben P. y T. diciéndome que hay becarios y becarios, y que soy the best, y que he aprendido muchísimo y en muy poco tiempo, a mí me da el bajón. Si en condiciones normales soy el pesimismo personalizado y me ahogo en un vaso de agua, ahora mucho peor. El fatídico 6 de noviembre se acerca inexorablemente y se me acaban las prácticas.

El balance de esta experiencia es positivo, y precisamente por eso me duele que se acabe. Hombre, podría haber pedido la renovación, pero no me apetece seguir cobrando 245 euros al mes cuando ya soy licenciada (que Dios dijo hermanos pero no primos...).

Me agobio, me agobio mucho porque el doctorado me quita tiempo y dinero, y no me va a generar ingresos, así que voy a ser nuevamente un parásito. Un parásito que quiere ser independiente y empezar a vivir y no puede hacerlo por eso, por que es un parásito sin trabajo y sin dinero.

He escuchado a mis compañeros de la web que van a contratar gente para cubrir sus vacaciones. Pero está claro que si eso sucede, le renovarán el contrato a A. en vez de llamarme a mí. A pesar de que a mí sí me pueden dejar ya sola en la web y en cambio a A. habría que enseñarle todo lo que yo ya sé hacer. Pero claro, A. lleva todo el verano hilando contratos en la empresa, y yo soy una becaria más. Sería un triunfazo que me contrataran para las vacaciones, aunque sólo fuese un mes, pero ya sería algo. Eso me haría ver un poco de luz al final del túnel.

Pero me da que el túnel va a seguir oscuro, y que eso irá a peor. ¿Por qué tengo la maldita sensación de no ir a la misma velocidad que quienes me rodean? ¿Por qué las vidas de los demás circulan deprisa y la mía va a paso de tortuga? Quien más, quien menos, tiene trabajo, pareja, ilusiones. ¿Y yo? Sueños que no se van a cumplir o sueños de los que no se come. Y no sé cuáles son más frustrantes.

Ahora toca una buena racha de "y sis": ¿y si no encuentro trabajo? ¿y si el doctorado es perder el tiempo? ¿y si pasan los meses y las cosas no cambian? ¿y si me quedo para vestir santos?

Que ésa es otra. La bajona sentimental. Debería aprender a no ilusionarme con nada y, sobre todo, con nadie. Especialmente con nadie del sexo masculino. Pero ésa es otra historia.

Hoy me pienso pasar el día viendo películas y series, necesito entretenimiento. Hoy no toca pensar. Ni tampoco mirarse al espejo, porque en días como éste no me gusta nada lo que veo reflejado...

PD: Ya está colgada en internet la exposición virtual de relaciones de sucesos en la que trabajé este verano. Os dejo el enlace: http://bib.us.es/relacionesdesucesos/index.html

Dulce introducción al caos

2008-10-27T19:20:00.012+01:00

Tarde de lunes. Fuera ya ha anochecido y hace frío. Yo estoy dándole a la tecla en el sofá, calentita con mi pijama de los osos amorosos (a mis años y con mi cuerpo, y con estas pintas...). Definitivamente no me gusta el cambio de hora: anochece antes, y esta mañana cuando iba hacia el trabajo ya era de día. Me gustaba cruzar el puente de noche, era como cuando lo atravesaba por la tarde-noche de vuelta de la facultad. Esa facultad a la que regreso como alumna el día 14. Es que se me pasó contaros que me admitieron en el doctorado. Últimamente no sé dónde tengo la cabeza.

Estoy rara, como raras van a ser estas dos próximas semanas. Para empezar sólo trabajo de lunes a jueves. Para colmo, el tipo que estaba en el turno de tarde ha cambiado su horario y desde hoy va de mañana. Eso supone que yo tengo que ir sentándome donde buenamente pueda porque yo trabajaba con su ordenador, y quizá algún día pringue por la tarde. O lo mismo mi jefe, ese hombre tan simpático y amable (nótese la ironía), me dice que vaya de tarde los días que me quedan de becaria. Y un huevo. Estar en un puesto distinto al que ofertaron y tres cambios de horario me parecen pitorreo. Mi madre dice que me trague mi orgullo, que están muy contentos conmigo, que a ver si por sacar ahora los pies del tiesto me juego que no me contraten. ¡Qué me van a contratar, si ni siquiera me van a proponer que renueve las prácticas! Hoy he visto en la web de la Universidad que ya han solicitado nuevos becarios para que se incorporen el día 10. Digo yo que si tuvieran algún interés en mí me habrían consultado si me interesaba renovar. Y no, no lo han hecho. Me voy a quedar con las ganas de decirles que para la mierda que pagan no me arrastro otros tres meses.

Y para rematar el día, leo en el periódico gratuito 20 minutos una noticia sobre la exposición virtual en la que estuve trabajando este verano. Resulta que estará disponible en internet a partir del día 31. Lo último que yo hablé con la jefa de la biblioteca es que me llamaría para que me llegase al Fondo Antiguo, donde me explicarían cómo subir los textos. Se ve que otro ha hecho ese trabajo, pero digo yo que lo mínimo es que me lo comunicasen, que todavía estoy aquí esperando que me avisen para ir al Fondo...

La semana ha empezado mal, todo lo contrario de como he acabado la pasada. Me he pasado el fin de semana entre Jerez y Chipiona. El viernes, concierto de Extremoduro. Me aburrí un poco porque hasta esa noche sólo me sabía la letra de Jesucristo García, y la tocaron casi al final. Pero con Extremoduro me ha ocurrido lo mismo que con Marea en el concierto de Sanlúcar de 2007. Verlos tocar en directo ha sido todo un descubrimiento. Tanto, que hoy a mediodía, al salir del trabajo, me he dado un paseo hasta la FNAC para comprarme el último disco. Y me encanta :).

El sábado me lo pasé mejor, y eso que salí de discoteca, cosa que no me gusta nada. ¡Yo en una discoteca! ¡Yo bailando! Increíble. Inevitablemente me acordé de R. De cuando salíamos de noche y tenía que aguantar a los gilipollas de sus amigos por estar un rato con él. También pensé en él cuando volvíamos para Chipiona en el coche. No sé, supongo que pasar el fin de semana rodeada de parejas felices me ha removido demasiadas cosas por dentro. Pero a pesar de ello me lo pasé muy bien. Gracias, Copper :). Y ya sabéis J. y tú que el concierto de Mägo de Oz corre por mi cuenta, que no me habéis dejado pagar nada.

Como estoy escuchando el último disco de Extremoduro y estoy un poco tristona, os dejo dos canciones del último disco:

-Dulce introducción al caos: http://es.youtube.com/watch?v=GeByxJVc7jk&feature=related

-Primer movimiento. El sueño:

http://es.youtube.com/watch?v=xzWAWaUJNqg&feature=related

"Mientras tanto pasan las horas.

Sueño que despierto a su vera.

Me pregunto si estará sola

y ardo dentro de una hoguera".

Dulce introducción al caos.

Largo domingo de hartazgo

2008-10-19T19:30:00.005+02:00

Ya lo dije hace un tiempo: odio los domingos. Y este domingo no iba a ser menos: llueve, estoy apática y soltera. Tengo hambre, me levanto para comerme una "tostá" con mantequilla y cuando entro en la cocina ya no siento hambre. ¿Alguien me entiende? Lo más emocionante que he hecho hoy ha sido coser por primera vez los bajos de unos vaqueros. Todo un planazo, sí señor.

Espero que el próximo fin de semana sea mejor, ¿verdad, Copper? Bueno, siempre que no suspendan el concierto de Extremoduro por lluvia o que Robe deje de cantar si hay gente en la calle escuchando el concierto. ¿Me cojo el Trivial por si acaso o tú tienes uno?

Ayer el día lo pasé más entretenido porque estuve comprando ropa y leyendo. No es que me guste ir de compras, pero resulta agradable hacerlo cuando encuentro cosas que me gustan y me quedan bien.

Por segunda semana consecutiva he tenido que suspender mi visita a Granada... ¿Por qué hace sol de lunes a viernes, y el sábado empieza a llover?

Al mal tiempo, buena cara, y nada mejor que hacerlo con un poco de humor de la mano de un tío que es querido y odiado a partes iguales por estos lares, pero que es quien está levantando la audiencia de Canal Sur 2. Disfrutad la pizarra de Manu Sánchez sobre la Historia de Andalucía:

http://www.colga2conmanu.com/nuevas_pizarras/los_pobladores_de_andalucia-2.html.

P.D. 1: si el otro día dije que había canciones que últimamente me perseguían, la música no es lo único que lo hace. Llevo un mes encontrándome con "el eslabón perdido", ese amigo putero y descerebrado de mi ex novio. Es normal que lo vea por la zona donde ambos trabajamos, pero es que ayer me lo encontré por la mañana en otro sitio. Mientras sea a él a quien me encuentre y no a mi ex novio...

P.D. 2: el título de mi entrada juega con el nombre de una película que vi ayer, Largo domingo de noviazgo. Hartazgo hay mucho en mi vida, noviazgo... na de na :(.

P.D. 3: Ésta es mi entrada nº 69... encima con cachondeíto.

P.D. 4: Odio los domingos... ya lo había dicho ¿no? Pues eso, que los odio. ¬_¬

Canciones que me persiguen

2008-10-16T21:34:00.008+02:00

Hay dos canciones que llevan como una semana persiguiéndome: Tenía tanto que darte y Lili Marleen. Tenía tanto que darte de Nena Daconte es más lógico porque suena a todas horas, pero lo de Lili Marleen en la versión de Lale Andersen ya es más raro...

La de Nena Daconte empecé escuchándola en la radio, después me la encontré en un blog, más tarde en un programa de televisión, y finalmente me persigue hasta en el trabajo.

Y lo de Lili Marleen es más curioso porque me llegó un correo de un profesor mío por si quiero publicar algo en el especial de propaganda de guerra que va a sacar una revista universitaria y pensé que a lo mejor era una buena ocasión para escribir sobre la canción de Lale Andersen. Esa misma noche, en un programa de karaoke de la tele... ¡cantan Lili Marleen! Me pongo a buscar documentación por internet sobre la canción y descubro que hace pocas semanas Rosa Sala ha publicado un libro sobre ella.

Ahí os dejo los enlaces de las canciones, disfrutadlas:

-Nena Daconte: http://www.canalsur.es/web/programa?pag=/contenidos/programas/top_fiesta/descripcion_programa&programa=top_fiesta&idDrc=66268&idActivo=66268&idCanal=64&vE=C62,C66

-Lili Marleen: http://es.youtube.com/watch?v=-5XFBmUW6To&feature=related

El chico del desengaño nº 4

2008-10-13T12:28:00.001+02:00

Con él parecen no servir los escotes. Se pasa el tiempo mirándome a los ojos y sólo desvía la mirada a mis labios si me como un canutillo o me meto en la boca una cucharada de nata montada. ¿Y para eso pierdo yo media mañana probándome ropa?
Con R. todo era más simple. Era acción-reacción. En cambio éste… no sé de qué va, me desconcierta. Va de amigo que sabe escuchar, con el que puedo hablar de cualquier cosa porque los temas salen solos, me hace reír y me siento muy a gusto con él. Pero de otra cosa… na de na. Y ser amigos está muy bien, pero lo otro estaría mucho mejor…
Mis insinuaciones no encuentran freno pero tampoco una respuesta afirmativa. Me desconcierta, me confunde. Si quiere jugar, que se compre la Play Station. Si quiere algo, que lo diga claro de una vez, que ya son muchos meses de tira y afloja. Y si no quiere nada, que también lo diga de una vez, que ni me cabreo ni dejo de ser su amiga. Sé aceptar las derrotas.
Bonita tarde la del otro día, maldita noche la de ayer. Quería mencionarlo aquí con otro nombre, pero por el momento va a seguir siendo “el chico del desengaño nº 4”.

11 de octubre

2008-10-11T11:12:00.006+02:00

Hace siete años todo empezó una mañana como ésta. Habíamos quedado a las 12 junto a la biblioteca. Ya no recuerdo si me salté una clase o si ese día sabía que iba a faltarme un profesor, el caso es que me fui a la cita antes de que se acabara el recreo.

Di una vuelta enorme para llegar a la biblioteca porque si iba por el camino más corto me arriesgaba a encontrarme a mi abuela, y a ver qué excusa le ponía para andar a esas horas en la calle. Iba nerviosa, o más bien atacada, y cuando me estaba acercando lo vi asomarse por la reja, buscándome. Entonces pensé algo así como "ahí está, todavía estás a tiempo de marcharte". Pero no me fui. Pasé la reja, y allí estaba, apoyado en un árbol, dándome la espalda. Esa espalda que tiempo después yo recorrería con mis uñas y que atraería contra mi cuerpo, pero por aquel entonces no sabía que eso sucedería algún día.

-¿R.?

-¿Ray?

Aún no sé cómo me salió la voz del cuerpo, cómo fui capaz de pronunciar su nombre. Y recuerdo su mirada y su sonrisa, su expresión de alegre sorpresa. Caminamos hasta una plaza próxima y estuvimos allí sentados en un banco más de media hora. Todavía hoy paso por allí y se me dibuja una sonrisa... Nuestro banco... Anda que no eché yo allí mañanas de miércoles huelguistas...

Hoy está lloviendo mucho. Hace siete años creo recordar que el día estaba grisáceo pero no llovió aunque sí hizo fresco. Yo llevaba puesta una camisa elástica de cuadros (era novata pero no tonta, que era perfectamente consciente de la pedazo de delantera que me hacía esa camisa), cazadora y pantalones vaqueros y unos botines. También me recuerdo más delgada que ahora y con el pelo más oscuro. Y más ingenua, y menos triste, y más soñadora, y menos dolida. ¡Cuánto daría por volver a tener aquellos 16 años!

Llevábamos poco tiempo sentados y él me besó, y yo pensé que aquello no era lo que yo me había imaginado. Después de media hora nos despedimos. Él tenía que volver a la biblioteca y yo debía regresar al instituto. Pero a mí se me hizo tarde y me fui a mi casa andando porque necesitaba reflexionar.

Por la tarde me mandó un mensaje diciéndome que le gustaba y que esperaba no haberse pasado ni haberse quedado corto. Es curioso cómo recuerdo sus palabras pero no soy capaz de recordar si le contesté. Probablemente no lo hice porque aquel día pensé que aquello no iba a ir a mucho más.

¡Pero cómo cambian las cosas! Al principio era él quien parecía muy interesado en mí y yo me dejaba llevar, me gustaba gustarle (¿te suena eso de algo, Copper?). Y en poco tiempo cambiaron las tornas, y fue él quien se dejó llevar y yo, tonta de mí, me enamoré como una imbécil. A pesar de saber que él nunca me iba a querer. A pesar de que me tratara un día bien y otro mal. A pesar de que tonteara con mis amigas delante de mis narices (y yo jamás hice nada por miedo a perderlo).

Casi coincidiendo con "nuestro aniversario", él ha vuelto a mi vida después de dos años de ausencia, como ya sabéis por las últimas entradas. Él es ese nuevo-viejo camino, ese camino pedregoso que me ha dejado los pies y el alma heridos. Sé que él no caerá en la cuenta del día que es hoy, y que si se acordara le importaría un huevo, así de claro. Pero yo sí me acuerdo y pienso que aquello que empezó un día como hoy no debería haberse alargado tanto en el tiempo. No me arrepiento de que entrara en mi vida pero sí me arrepiento y me avergüenzo de la Ray en la que aquel amor me convirtió. Yo, que cuando quiero tengo mucho orgullo y más cojones que el caballo de Espartero, con él era una hoja indefensa que se dejaba mecer por el viento. Y ya se sabe que el viento trastorna.

Ahora toca lamerse las heridas, como la gata que soy. Hoy había planeado pasar la mañana en Granada, haciendo fotos y meditando. Pero la maldita alerta naranja ha hecho que me quede aquí :(. Quizá esta tarde ocurra algo que haga que el 11 de octubre deje de ser una fecha tan agridulce. De momento no adelanto nada porque soy supersticiosa. Y si la lluvia impide que salga de mi casa me pasaré la tarde en el sofá, tapada con mi colcha leyendo Perdona si te llamo amor, que me tiene enganchadísima. Me daba miedo leer esta novela, por aquello de que narra la historia de amor de una adolescente y un tío de 37 años, pero aunque algunas cosas me recuerdan a lo mío con R., creo que el libro está teniendo un efecto catártico en mí.

Lo dicho, que si pasa algo, ya os lo contaré. Y para no dejar mal sabor de boca después de esta entrada, algo de música: http://es.youtube.com/watch?v=GOc3prnESsw

Camino pedregoso

2008-10-09T21:47:00.006+02:00

El nuevo-viejo camino es pedregoso y ella anda descalza. Aguantó las primeras heridas pensando que quizá las piedras sólo estarían al comienzo y que si continuaba encontraría hierba húmeda y refrescante. O quizá arena suave y dorada, de ésa que calienta los pies pero no quema. Pero no. El camino sólo tenía piedras, y no eran precisamente cantos rodados.

Los pies le sangran, y ella llora y maldice su destino y su suerte. El nuevo-viejo camino es traicionero, como siempre lo fue. ¿Cuándo aprenderá que los caminos no cambian? Las circunstancias son otras, pero el camino es el mismo. Andar por él sigue doliendo. Y no sólo le duelen los pies sino también el alma. Y ahí no valen tiritas ni yodo.

Ella ha estado andando una semana pero ayer decidió hacer un alto en el camino para curarse las heridas y reflexionar si seguir o no. Y después de pensarlo ha empezado a alejarse del sendero pedregoso para volver al camino que había llevado hasta hace una semana.

El nuevo-viejo camino está habitado por un fantasma que no sabe que ella ha abandonado. Y ella intuye que él, antes o después, se dará cuenta y volverá a aparecer. Como si nada hubiese pasado, como si en vez de piedras estuviera hecho de baldosas amarillas.

Vértigo

2008-10-07T15:41:00.005+02:00

Pensó que el nuevo-viejo camino no sería más que un espejismo. Pero no, se equivocó. El camino seguía ahí, ante sus ojos, y no parecía acabar de inmediato. ¿Debía alegrarse? Al principio creyó que sí pero ahora tenía dudas. Sentía que el suelo se movía bajo sus pies, pero en realidad era ella quien temblaba. Las cosas no estaban yendo como pensaba que irían. O como tantas veces deseó que fueran. "Sigue caminando", decía un letrero que acababa de encontrar. Seguía estando sola y volvía a quedarse quieta. Bueno, todo lo quieta que le permitían los nervios.

El nuevo-viejo camino

2008-10-04T21:27:00.008+02:00

Después de mucho pensarlo, ella decidió echar a andar por el nuevo-viejo camino. Ya sabía lo que era abandonar aquel sendero, ya lo había vivido dos años atrás. El recuerdo de los días de llantos cuando aquel camino acabó le volvían a la memoria pero también se acordaba de las inmensas alegrías que vivió mientras transitó por él .

Lo pensó mucho y el miedo y la euforia se turnaban en su ánimo. Pensó y pensó, y creyó que ella se merecía otra oportunidad. Nunca creyó en las casualidades y siempre sintió que el recuerdo perenne de aquel viejo camino significaba que antes o después volvería a verlo ante sus ojos. Y ahora que ese presentimiento se había cumplido no estaba dispuesta a tirar hacia otro lado y arrepentirse después de su cobardía. Ahora quería descubrir cómo sería andar nuevamente por ese nuevo-viejo camino. Durara lo que durara.

Está sola y quieta

2008-10-02T23:24:00.009+02:00

Está sola y quieta. Ante ella se abren dos caminos y no sabe cuál tomar. Tiene la sensación de que elija el camino que elija, acabará arrepintiéndose. O lo que es peor, se equivocará.
Hacía dos años que había comenzado a andar hacia no sabía dónde pero siempre hacia adelante. A veces tenía la tentación de volver sobre sus pasos y regresar al punto de partida. Pero jamás se decidió a hacerlo. Cuando las fuerzas le flaqueaban, se limitaba a girar la cabeza y mirar lo que llevaba andado. Se lamentaba de haber comenzado a andar pero no dejaba de hacerlo.
Cuando hace dos años comenzó aquel viaje sin destino claro, nunca pensó que lo que había dejado atrás volviese a aparecer un día ante sus ojos. Lo deseaba, sí, pero siempre creyó que aquellos pensamientos eran simples deseos y no intuiciones. Pero no, se había equivocado. Como si de un laberinto se tratase, el camino que había andado se abrió de nuevo ante ella.
¿Qué hacer ahora? ¿Qué dirección tomar? Dos caminos. Uno de ellos conocido, pero que después de dos años podía haber cambiado. A mejor o a peor, eso no lo sabría si no lo andaba. La otra opción es continuar por donde iba hasta ahora, seguir huyendo hacia adelante. Quizá si seguía por allí, las cosas mejorarían (aunque si en dos años no lo habían hecho...).
Dos caminos ante sus ojos y ella está sola y quieta sin saber cuál tomar. Haga lo que haga, intuye que se equivocará.

Las Señoritas de Comunicación

2008-09-29T20:17:00.013+02:00

Desde que me levanté esta mañana tengo una sensación rara metida en el cuerpo. Me ha resultado raro levantarme con un despertador un 29 de septiembre a las 6:30 de la mañana en vez de despertarme cuando el cuerpo me lo pidiera. Los autobuses han sido los mismos de siempre aunque el horario no era el mismo y mi destino final estaba cuatro paradas antes de lo habitual. He estado en un edificio que no era el mismo, no se trataba de ese "edificio inteligente" que cuando le sobraba agua, "abría las compuertas" y se convertía en un edificio con cataratas. La gente que había a mi alrededor no era la de entonces. Era gente ya conocida pero no era mi gente.

A las 15:30 estaba sentada en un banco del Prado de San Sebastián almorzando crepes de jamón york y queso de cabra con M. Estaba sentada en un banco pero ése no era mi banco. Ese último banco de la izquierda, en la séptima fila de un aula de la tercera planta. Ese banco que hoy otra persona estará ocupando. Espero que lo cuide y lo quiera como yo.

He visto muchachos con mochilas y carpetas a los que he mirado con nostalgia porque en días como éste yo era uno de ellos. Algunos tenían cara de espantados, como yo hace cinco años. Otros tenían pinta de perros viejos, como yo hace uno.

Hoy he estado comiendo con M. y nos hemos despedido porque se le acaban las prácticas y se vuelve a su pueblo. Qué curioso, un día como hoy de hace cinco años nos conocimos. Aún la recuerdo entrando por la puerta más próxima a la pizarra, caminando sonriente y decidida hacia mí, que estaba sentada sola y asustada junto a un ventanal. Ese ventanal que pronto se convirtió en la vía de escape de mi mente cuando el agobio o el aburrimiento hacían acto de presencia en mitad de una clase.

Al día siguiente fue V. la que me rescató de mi soledad y formamos un curioso trío de amigas. ¡Vaya tres patas para un banco! Entonces llegaron las prácticas de Sociología, los préstamos de discos que me hacía un compañero, las "acusaciones" de acaparadora que me hacían M. y V. por los tíos que hablaban conmigo ;p...

No mucho tiempo después llegaron D. e I., a las que conocimos a través de M. Y entonces creamos un quinteto inseparable, llamado en un momento "las gurripatas" (uno de esos tantos vocablos y expresiones torrecampeñas que fuimos aprendiendo con los años).

Y fueron pasando las asignaturas y los cursos, y en nuestras conversaciones aparecían y desaparecían nombres masculinos, y descubríamos vocaciones e intereses profesionales haciendo prácticas o gracias a algunos profesores que dejaron huella en alguna (en mí, para más señas).

El tiempo pasaba y fuimos tomando conciencia de lo poco que nos quedaba juntas en un aula. Nuestro último trabajo juntas, la última vez que grabábamos con la Canon XL-1, la última vez que montábamos un vídeo. ¿Os acordáis de aquel día de 1º que estuvimos 12 horas en la sala de edición? Anda que no teníamos mala suerte ni nada, pero hasta aquellos momentos los echo hoy de menos.

Hay canciones y frases que quedarán para el recuerdo, como "Yo para ser feliz quiero un camión" (que acabó derivando en un C-2) y aquella mítica frase "corre, Ray, corre, que tú tienes las piernas más largas", gritada a la salida de la Facultad mientras corríamos para no perder el autobús.

Aquellos días de Facultad quedarán para siempre en nuestra memoria y todo lo que hicimos allí tiene algo de especial, pero creo que dos de las cosas que recordaremos con más cariño son dos trabajos de 2º: el trabajo sobre los azulejos publicitarios y el de Antonio de Felipe. Fijo que Fernando no ha corregido otro trabajo con una portada como la nuestra. ¿A qué otras colgadas se les ocurre poner una foto posando (algunas de manera sugerente...)?

D., I., M. y V., espero que os haya gustado esta entrada. Como colofón dejo aquel cuadro de Antonio de Felipe que nos inspiró esa mítica portada titulada "Las Señoritas de Comunicación":

Antonio de Felipe: "Las Señoritas"

Fdo: Rita Hayworth

Oihu II

2008-09-21T20:49:00.010+02:00

Ya hice una entrada titulada Oihu, pero hoy también necesito "gritar hasta desgarrar el alma" porque hoy es uno de esos días en los que me siento como una olla a presión a punto de estallar. Cada día aguanto menos vivir con mi padre. Lo siento por mi madre, porque no tiene culpa y está en medio, pero cada día la convivencia se me hace más insoportable. No soporto su machismo y su falta total de respeto hacia mí. No soporto el tabaco y lo sabe, pero le suda llenar de ceniza mi cuarto de estudio o echarme el humo encima mientras como (¿no le entra en la cabeza que me asfixio?).

Me he pasado la mañana limpiando el piso mientras él estaba tocándose los cojones en la cocina leyendo el periódico y haciendo crucigramas. Y ya que no colabora en la casa, por lo menos que no ensucie. Pues ni eso. Al rato de tener el salón limpio, me fijo y ya está la mesa llena de ceniza porque es un descuidado que no sabe fumar ni utilizar un cenicero. Para colmo es guarro, porque cuando usa un pañuelo lo deja tirado por cualquier sitio. No sé si hace las cosas a mala leche o simplemente es subnormal. Yo diría que un poco de cada.

Se lo he dicho a mi madre varias veces y encima se cabrea conmigo pero ya me da igual, estoy deseando salir por la puerta y no volver. Y el día que me mude que ni se les ocurra visitarme con un cigarro en la mano porque armo la de Puerto Hurraco. ¿Él no dice que en su casa, sus normas y que yo soy el último mono para imponer nada? Pues cuando yo tenga casa que no se columpie ni lo más mínimo.

Y al final de nada sirve que le proteste porque se pasa por el forro lo que yo le diga y yo salgo perdiendo porque acabo llorando y con una presión encajada en el pecho que no me deja respirar. Total, si cuando hemos estado sin hablarnos lo he pasado peor que discutiendo. La última vez que dejamos de hablarnos no sé por qué fue, pero sería por algo como lo de hoy, que es lo de siempre. Entonces estuvimos varios días sin dirigirnos la palabra, y al final el Martes Santo hicimos las paces porque era triste que se fuera de casa vestido de nazareno y no lo hubiéramos arreglado. Lloré, nos abrazamos y se acabó. Hasta la próxima, que siempre llega porque él ni aprende ni cambia.

Anda que llevo unos días que para mí se quedan: la gastroenteritis aguda que me ha tenido hecha polvo varios días, los sueños de las tres últimas noches y el cabreo de hoy. Vamos, tengo unas ganas de que lleguen las 12 de la noche y se acabe esta maldita semana...

Porque lo de los sueños es otra. ¿Por qué sueño dos noches seguidas con mi ex novio? Y encima se me aparece cariñoso, tanto que parecía enamorado. Y la tercera noche no sueño con él pero también es el protagonista porque lo que sueño es que alguien me dice que intente ponerme en contacto con él porque siente algo por mí. El primer sueño lo tuve el día de su cumpleaños, supongo que fue por eso. Por un lado me gusta verlo en sueños porque es agradable sentirlo cerca aunque sea producto de mi mente. Pero por otro lado este tipo de sueños me hacen daño. Y es que me duele imaginar si aún piensa en mí, o si símplemente me recuerda de vez en cuando.

Hoy necesito "gritar hasta desgarrar el alma con la sonoridad del silencio" pero también necesito un abrazo que me tranquilice. Y una primitiva, quiniela o contrato laboral que me saque de casa de mis padres. Lo del dinero está más jodido. ¿Alguien se apunta a lo del abrazo?

PD: Ya tengo imagen en el perfil. La base de la imagen es una foto mía pero le he puesto cosas con el Photoshop para que quede clara la propiedad. Alguien quería ver una foto mía y ahí la tiene, aunque estropeada.

Desafortunada en el trabajo, afortunada en amigos

2008-09-16T18:29:00.007+02:00

Mañana me llegaré a la Facultad a hablar con una profesora que me tiene que dar un certificado. Le digo a mi jefe que me iré 40 ó 45 minutos antes de mi hora y me suelta que sin problemas, pero que recupere ese tiempo. ¿¡Cómo!? En un mes y pico que llevo allí tengo cubiertos más de esos 45 minutos porque soy tan gilipollas que salgo todos los días 5 ó 10 minutos tarde para no dejar nada a medias. Y encima siguen sin pagarme, y ya llevan una semana de retraso.

Quedo en el centro con unas amigas para comer porque una de ellas se vuelve ya a su pueblo y no sé hasta cuándo no nos veremos. Me voy andando hasta allí y... ¡oh, horror! Me encuentro de frente al "eslabón perdido", ese amigo descerebrado y putero de mi ex novio que siempre me dio grima. Casi me lleva por delante porque la acera es estrecha pero afortunadamente no me reconoce, menos mal. ¿Pero y si estoy equivocada? ¿Y si me ha reconocido y le cuenta a él que me ha visto? ¿Le removerá algo por dentro? Prefiero no pensarlo mucho.

Pero no todo iba a ser malo hoy. He disfrutado mucho con la comida, y eso que yo hasta no hace mucho le tenía fobia a quedar para comer. No me preguntéis el porqué, no lo sé. El caso es que me lo he pasado genial, qué lástima que a partir de ahora nos vayan a separar muchos kilómetros para repetir estas citas más a menudo.

Cuando he llegado a mi casa estaba que iba a reventar el pantalón, y eso que me queda anchito, jeje. Pero qué esperaba después de zamparme una tapa de patatas bravas, otra de migas y un pedazo de copa de batido de helado de dulce de leche con cuatro dedos de nata montada, almendras picadas y un canuto de barquillo. A eso lo llamo yo dieta equilibrada ;p.

Pero no hay nada mejor para un día de cabreo que una buena comida en mejor compañía.

Mis cámaras de fotos

2008-09-14T12:04:00.006+02:00

J. C. B. T. Esas son las iniciales de alguien a quien no conozco y que es más que probable que lleve muchos años muerto. J. C. B. T. son las iniciales que hay grabadas dentro del bolsito de cuero de mi Kodak Autographic de 1917.
Hace un par de entradas comenté que tenía una nueva adquisición fotográfica y que se merecía una entrada propia. Pus bien, aquí está.
Igual que otros coleccionan figuritas, libros o cosas así, yo colecciono cámaras de fotos antiguas. La colección la inicié con mi adorada Zenit-12, aquella cámara soviética que seguirá siendo mi preferida por muchas digitales que lleguen. Y es que ninguna cámara podrá sustituirla porque su sencillez de manejo y su precisión no tienen rival, ni siquiera mi actual Nikon D-80 le hace sombra.
Cuando me cargué la Zenit (snif snif), comencé mi colección. Después llegó la Winar de mis abuelos paternos, que me quedé cuando mi abuela murió. La última fue la Nikon F-80, que no es vieja ni mucho menos pero es que me pasé al mundo digital.
En el verano de 2006 estuve de vacaciones en París y me quedé con la nariz pegada al cristal de una tienda de cámaras que había por Saint Germain-des-Prés. Los ojos me brillaban pegada a aquel cristal como cuando de pequeña pasaba por una juguetería y veía una caja de muñecos de Playmobil. En París no me compré ninguna cámara porque no sabía si aquellos precios eran caros o baratos puesto que no tengo ni idea del valor que pueda tener un modelo u otro.
Y así mi colección se quedó como estaba, con tres cámaras. Hasta hace unas semanas, cuando mis padres salieron un domingo por la mañana a dar una vuelta por el centro y regresaron con un regalo para mí. La cámara es una maravilla y está en muy buen estado para tener 91 años.
Ahora tengo mi colección guardada en un armario. Pero cuando me independice pondré las cámaras en una estantería, metidas dentro de cajas de cristal para que no cojan polvo y todo el que me visite pueda admirar su belleza.
La próxima cámara que me gustaría añadir a mi colección es una Leica como la que usó Robert Capa en la Guerra Civil española. El problema es que no se sabe qué modelo usó. Estoy investigando, buscando biografías y fotos en las que pueda encontrar un dato que me sirva pero de momento no he encontrado nada concluyente. Y en el supuesto de que diera con el modelo, seguro que cuesta tantísimo dinero que no me podré permitir el capricho.
Aunque la cámara que más me gustaría incoporar a mi colección es mi primera cámara, aquella que me regaló un amigo de mis padres cuando yo tenía 4 años. Debe de andar guardada en casa de mi abuela, pero ahora anda de obras y está aquello como para ponerse a buscar algo. Ella dice que hace años que no la ve y conociéndola me extraña mucho que la haya tirado salvo que fuese por error.

¿Por qué me gusta coleccionar cámaras? Porque me hace sentir. Supongo que quienes no aman la fotografía no pueden entender la sensación tan maravillosa que produce observar detenidamente una cámara antigua e imaginar las manos que la tocaron y los momentos que retrató. En definitiva, las historias que otros vivieron con ella.

Nostalgia

2008-09-07T21:47:00.009+02:00

Ayer pasé el día en Sanlúcar con mi familia. No pisé la playa aunque estuve sentada en el paseo marítimo observando el agua. El motivo de la excursión era hacer el viaje en barco. Y todavía ando trastornada :S. El trayecto dura 5 interminables horas que se hacen aún más pesadas si hace frío y llueve, como ayer (no llovía desde mediados de julio, ya es casualidad que lo hiciera ayer). A mí me encantan los días de lluvia pero siempre que esté viendo llover a través de las ventanas de mi casa.

El caso es que el viaje me resultó muy pesado y el paisaje tampoco era gran cosa como para hacer un buen reportaje fotográfico. Hice algunas fotos, pero nada del otro mundo.

Pero esta entrada se titula "Nostalgia" por algo. Resulta que para coger el barco dejamos el coche aparcado en una zona a la que hacía tiempo que no iba. Mi primo dejó el coche justo enfrente de las escalinatas donde pasé tantas noches de sábado cuando tenía alguien con quien pasarlas, ese alguien. Cuando llegamos y me bajé del coche sentí una presión en el pecho, una sensación rara. Debía de hacer por lo menos un año que no estaba allí, ante aquellos escalones. Todo sigue igual que cuando yo paraba allí. O casi, porque el quiosco ya no está. Aquel quiosco en el que tantas veces nos apoyamos para hablar o para besarnos. En su sitio hay un poste de zona azul y otro del servicio municipal de bicicletas. Sentí la necesidad de hacer una foto de aquel sitio y disparé mi cámara.

De vuelta del viaje, lógicamente, tuve que volver a aquel lugar para recoger el coche. Y entonces la presión en el pecho volvió pero lo hizo acompañada del miedo. Miedo a encontrarme con él allí. Eran alrededor de las 9 de la noche y la zona estaba llena de gente sentada en los veladores o paseando. Me da tanto miedo la posibilidad de verlo. No sabría cómo reaccionar pero creo que no lo saludaría salvo que él lo hiciese primero. Y si habláramos, mis palabras sonarían demasiado parecidas a una canción de Conchita.

Supongo que la presión en el pecho sería nostalgia. ¿Pero nostalgia de qué? ¿De aquellos años? ¿De aquella "yo" que ya no soy ni volveré a ser? ¿Nostalgia de él, porque no consigo olvidarlo? ¿Realmente he querido a lo largo de estos dos años olvidarme de él? Supongo que hasta que no aparezca otro que me haga sentir lo mismo, seguiré pensando en él para no olvidar que hubo un tiempo en el que me sentí viva.

PD: He retomado la idea de intentar algo con el chico del desengaño nº4 porque tuve noticias de él. Lo que no está tan claro es que él esté de acuerdo conmigo. A veces pienso que le gusto (pocas veces), y otras (las más) creo que sólo me ve como a una amiga.

Estado: desengañada

2008-09-02T18:45:00.014+02:00

Hace algunas entradas dije que soy una ilusa que espera que las cosas vengan bien y solas. El problema es que cuando yo hago algo por que las cosas sucedan, o no salen o lo hacen de forma insatisfactoria. Vamos, que voy de desengaño en desengaño:

-Desengaño nº1: ¿Recordáis que no me cogieron ni como suplente para una beca que había pedido? Pues yo, que soy cabezota y quiero trabajar en ese sitio, solicité dos puestos de trabajo que salieron este verano. ¿Y qué ha pasado? Pues que me he vuelto a comer lo que se comió la madre Pelusa.

-Desengaño nº2: Alguien me tendría que haber mandado ya un correo para interesarse por qué voy a hacer y si quiero seguir colaborando con él. Porque él me dijo que planeaba grandes cosas. Pues o se ha olvidado de mí o los planes sólo pensaba proponérselos a la otra (me consta que lo ha hecho).

-Desengaño nº3: Como los becarios somos los últimos monos de la empresa, nadie cayó en la cuenta de que a partir de este lunes de 13 a 14 horas yo no tendría ya dónde sentarme porque todos los de mi sección han vuelto de vacaciones. Así que he tenido que ser yo quien proponga una solución. ¿Y cuál ha sido? Currar de 8 a 13, de manera que me tengo que levantar a las 6:30 de la mañana (una gozada, os lo recomiendo a todos, sí señor...).

-Desengaño nº4: Él todavía no me ha llamado, y se supone que volvió hace dos semanas. Llevo desde entonces resistiéndome a llamarlo pero hoy no me he podido aguantar y le he mandado un mensaje. Pero seguro que las cosas no salen bien. Voy a tirar la toalla con él. Total ¿para qué? ¿para que me lleve un chasco? ¿otro más con la rachita que llevo?

-Desengaño nº5: El mismo de todas las semanas. Vamos, que sigue sin tocarme la Primitiva (y la Quiniela tampoco, y eso que acerté el Madrid y el Barça...).

Creo que no se me olvida ningún desengaño más. Ya sé que sigo viéndolo todo muuuuuy negro. Y también sé que hay problemas más importantes en el mundo, pero cada uno tiene lo que tiene, y los míos son éstos.

Pero no todo es malo, también me pasan algunas cosas buenas, como que el domingo La 1 emitió Tapas (con Rubén Ochandiano, uno de mis amores platónicos) y Cosas que hacen que la vida valga la pena (bonito título, y magnífica canción interpretada por el gran Antonio Martínez Ares a dúo con Pasión Vega). Aunque las tres mejores cosas que me han pasado en los últimos días han sido la llamada de mi amiga V. el sábado (mi niña, cómo la echo de menos, snif snif), conocer a "mi sobrino" (un niño de 4 meses con unos ojazos y una simpatía que son para comérselo) y mi última adquisición fotográfica. Se trata de una Kodak Autographic de 1917 (para los que no lo sepan, colecciono cámaras de fotos), pero esto se merece una entrada propia.

Ni bien ni mal: normal

2008-08-28T19:50:00.010+02:00

Sé que ando perdida, que llevo dos semanas sin escribir pero es que no tengo ganas de nada. Hoy he cumplido mi tercera semana en el trabajo y me va como digo en el título de esta entrada "ni bien ni mal: normal". Eso es lo que le digo a mi abuela todos los días cuando me pregunta cómo me ha ido el día en el trabajo. Mi respuesta es apática, lo sé.

Los primeros días fueron jodidos porque andaba asustada: primera experiencia laboral seria, y para colmo en un mcom conocido. Afortunadamente estoy escondida en la web, así que el miedo ha ido desapareciendo para dar paso a la tranquilidad.

Me gusta el buen ambiente que hay en el departamento y me gustan las vistas que hay desde las ventanas de la zona de trabajo de la web (el río con el puente, los edificios del centro, la cúpula de San Luis alzándose entre la bruma...). Ya conozco la dinámica de trabajo y me siento más suelta. Creo que soy eficiente aunque nadie me lo haya dicho, pero supongo que no trabajo mal si todavía no me han echado ninguna bronca, no dejo las cosas a medias ni tengo a nadie preguntándome si me queda mucho para acabar.

Aunque mi eficiencia no servirá de nada para continuar trabajando allí. Así que cuando llegue el 6 de noviembre me dirán "adiós, muy buenas" con la tradicional fiesta de despedida para los becarios y entrega de regalos corporativos (espero que para entonces les queden cajas de rotuladores, que les eché el ojo en cuanto los vi).

He dicho que el miedo ha dejado paso a la tranquilidad, pero en realidad sólo en parte. Y es que el miedo a llegar a un sitio nuevo sí ha desaparecido pero ahora empieza a aparecer otro tipo de miedo: el miedo "al después", "al ahora qué", "al qué coño hago con mi vida". Hace un rato lo he hablado con una amiga por el messenger: los trabajos están jodidos porque o no encuentras trabajo o cuando encuentras uno tienes un horario que es una putada o te pagan una miseria o no tienes contrato o todo a la vez. Si las cosas están jodidas en casi todas las profesiones, la situación de los licenciados en Periodismo es más chunga: la titulación no está valorada, de modo que en un mcom, por regla general, meten a cualquiera. Qué más da que no tenga la carrera terminada o, peor, ni siquiera empezada. Da igual que venga de Empresariales, de Filología hispánica o de Podología, mientras que esté dispuesto a cobrar una mierda por juntar letras... Nada importa que otros nos partiéramos los cuernos por tener un buen expediente en bachillerato, por sacar una buena nota en Selectividad, por arañar unas décimas durante la carrera para tener una media académica de la que enorgullecerte... Todo eso da igual porque llega "el amigo de un amigo", que no ha pisado una Facultad de Comunicación ni falta que le hace y consigue el puesto que otro se merece.

Si no encuentro trabajo ya, me veo el 6 de noviembre encerrándome en mi casa y terminándome de transformar en una ermitaña (ya estoy así así...). Porque lo del doctorado sigo sin tenerlo claro; ¿no será una especie de huida hacia adelante? "Mi jefa" me dijo hace unos días que le sorprendía que ahora todos quisiéramos hacer cursos, másters y similares, que parecía que ninguno quería ponerse a trabajar. Ya lo dijo Galiana en clase un día: muchos se meten en el doctorado porque es más cómodo seguir estudiando que enfrentarse al mundo laboral.

Hoy veo mi futuro negro, como podéis comprobar. ¿Pesimista o realista? Decídmelo vosotros...

La mejor forma de tener las cosas claras

2008-08-15T20:53:00.021+02:00

Éste es mi último descubrimiento musical: "La mejor forma de tener las cosas claras" de César Rodríguez, el mismo de "Déjame entrar" (http://raycoy.blogspot.com/2008/07/djame-entrar.html).

Últimamente me ha dado por los hombres que susurran hermosas palabras acompañados del sonido de una guitarra desnuda. Lo cual no quita que me sigan encantando las baterías y las guitarras eléctricas, sobre todo si las tocan genios como Jorge Salán.

El caso es que he descubierto esta canción de César Rodríguez y no dejo de escucharla, igual que me pasó con "Déjame entrar". Si queréis escuchar alguna de sus canciones, pinchad el título que queráis en la siguiente dirección: http://www.cesar-rodriguez.com/audio.htm

Sobre "La mejor forma de tener las cosas claras", César Rodríguez dice en su web: «Es de locos forzar una situación para que todo salga como nosotros queremos o para que el amor nos consuele tras una desesperada e innecesaria búsqueda. Todas las cosas que suceden tienen un sentido y muchas veces no somos muy capaces ni de conformarnos ni de dejarnos llevar y disfrutar, y todo por querer tener la seguridad de que somos nosotr@s l@s que controlamos la situación y no a la inversa».

Después de estas palabras de César yo no puedo añadir nada más porque él ya lo ha dicho todo. Aquí os dejo la letra de la canción. Disfrutad de ella:

"Me pierdo por temor a encontrarme.

Me buscan, pero ya estoy tan lejos.

Me cuesta pensar que me hago viejo,

y veo en mi reflejo que no soy como antes.
Es cierto, con poco me conformo

si mientras lo digo te desnudo.

Tú piensa que si hoy se acaba el mundo,

mañana no habrá nadie y ya no habrá futuro.

¿Y quién cree en el amor si apenas queda?

¿Buscarlo, acaso, es lo que uno debe?

Tendré que conformarme mientras pueda

con darle al corazón una y mil vueltas.

No tengo ni tiempo de explicarme,

ni ganas de darle muchas vueltas.

Intento dejar la puerta abierta a todas las propuestas,

hasta que alguien me agarre.
Los ojos a veces se me cierran cuando ando

camino del trabajo.

Mis manos aún huelen a cordura,

y hasta el sol me asegura que mereció la pena".

Carpe diem. Memento mori.

2008-08-11T19:11:00.007+02:00

A veces las cosas vienen torcidas y sin previo aviso. La vida te va bien, o por lo menos normal, y de buenas a primeras algo hace que tu mundo se derrumbe. O que se derrumbe el de quienes te rodean.

Reflexioné sobre esto el verano pasado cuando dos chicos que tenían más o menos mi edad murieron. A uno lo conocía desde pequeña porque habíamos sido compañeros en el colegio. Al otro lo conocía porque era un famoso futbolista que jugaba en el equipo del que soy aficionada.

Aquellas dos muertes me afectaron profundamente no tanto por el cariño que les tenía sino porque es duro darse cuenta de que nadie tiene la vida comprada, aunque a los veintitantos a casi todos nos parece que tenemos muchísimo tiempo por delante.

Entonces pensé que tenía que cambiar mi forma de vivir porque como alguien me dijo entonces "los años pasan y no vuelven". Creí que había llegado el momento de tomarme la vida de otra manera, de aprovecharla, de disfrutarla. Vamos, dejar de pasar de puntillas día a día y comenzar a vivir de verdad.

Pero un año después sigo siendo la misma. La misma ilusa que espera que las cosas vengan bien y solas. La misma temerosa que se encierra en su concha 9 de cada 10 veces (1 de cada 10 me disfrazo de valiente).

Ahora he vuelto a reflexionar sobre esto al saber que a una chica a la que conozco la vida le ha dado un palo muy gordo de un día para otro.

Tengo que empezar a vivir. Carpe diem. Memento mori. Tendría que grabármelos a fuego para que no se me vuelvan a olvidar porque igual que hoy estoy bien, mañana puede que yo también me encuentre un maldito bulto, o que un cabrón o un simple despiste me jodan la vida.

El primer intento de cambio de vida va a ser sentimental. En cuanto que pueda quedaré con él. Me armaré de valor y lo besaré. Si meto la pata, perderé su amistad pero creo que el riesgo merece la pena. Si la cosa sale bien ganaré mucho.

Prácticas II

2008-08-08T18:35:00.005+02:00

Hoy he seguido haciendo películas y además he hecho la lista de novedades y el top 50 de una de las emisoras de radio, y he colgado la información de un programa.

Es triste sentirse orgulloso de la sinopsis de una película a la que nadie va a echar cuenta, pero de momento es lo que hay. Ojalá algún día pueda deciros "este mes me publican un reportaje en tal revista de Historia". Ése sería mi sueño.

Prácticas

2008-08-07T19:26:00.006+02:00

Primer día más que decepcionante. ¿Por qué? Porque mi plaza de prácticas era en el gabinete de comunicación pero pidieron dos becarios y en realidad sólo necesitan uno. Así que como la otra chica ya había estado trabajando en un gabinete, le dan el puesto a ella y a mí me ponen en la web (plaza que estaba libre y que ni por asomo se me ocurrió solicitar).

Lo mismo tendré que colgar la programación, que editar vídeos, hacer banners, retocar fotos, etc. Hoy me han enseñado a redactar las fichas de las películas que se emiten en la cadena y eso es lo que he estado haciendo toda la mañana. Algo muy creativo, sí señor: corta y pega sinopsis y datos de Internet. Cinco años de carrera para esto...

Supongo que los comienzos suelen ser difíciles pero entre que el trabajo no me ilusiona y que yo me ahogo en un vaso de agua, me deprime pensar que me quedan tres largos meses por delante.

Habrá que ver el lado bueno del asunto: mañana ya es viernes, la semana que viene sólo se curra de lunes a jueves (o eso espero) y la mierda de dinero que me van a pagar me servirá para sentirme un poco más independiente de mis padres.

Como dice mi amiga D. "hay que tener pensamiento positivo". Todavía puede sonreírme el destino y tocarme esta noche la Primitiva... Mis ganas.

Último día de vacaciones

2008-08-06T22:21:00.007+02:00

Hoy ha sido mi último día de vacaciones. Siento una mezcla de miedo y tristeza, no sé, supongo que es normal porque mañana empiezo a trabajar en un sitio nuevo donde no conozco a nadie y me da cosa cagarla o no estar a gusto.

En momentos así mi mente vuela sola y viaja lejos (ya que no voy a salir de Sevilla...). Esta tarde me habría gustado estar en París. Habría paseado por sus bulevares hasta llegar a Montmartre para comprarme una crêpe de chocolate y comérmela sentada en la explanada de césped que hay delante de la Basílica del Sacré Coeur viendo París bajo mis pies.

Aunque la vista más hermosa que conozco de la ciudad es la que hay desde el mirador del Arco del Triunfo, con los Campos Elíseos a la izquierda y la Torre Eiffel a la derecha.

Probablemente esa vista sea mi mejor foto. Desde luego es una de las que más quiero junto con la de Saint James' Park de Londres (mi segunda mejor foto).

Pensar en París me anima pero lo hace más recibir un mensaje de mi amigo F. (a quien conocí precisamente en París la primera vez que estuve, durante el viaje de fin de curso de bachillerato). Recibir ese mensaje en el que me ha llamado "la trabajadora más guapa de Canal Sur" me ha arrancado una sonrisa y levantado el ánimo (a pesar de que el piropo sea una mentira como una catedral...). Es bueno tener amigos que te quieran así :).

Mañana os contaré cómo me ha ido en mi primer día de trabajo. Cruzad los dedos para que me vaya bien.

Esta noche...

2008-08-04T21:47:00.003+02:00

Esta noche yo tendría que estar viendo a esa bruja tocar el violín...

El Principito

2008-08-03T19:06:00.010+02:00

"-Cette nuit... tu sais... ne viens pas.

-Je ne te quitterai pas".

Le Petit Prince de Antoine de Saint-Exupéry.

Lo he acabado de releer esta mañana. Y ese fragmento me sigue enterneciendo. Me gusta tanto que hace unos años me pinté una camiseta:

Sueño recuerdos

2008-08-02T19:23:00.008+02:00

Era él. Lo reconocí por su forma de tocar, de besar, de lamer... También reconocí su pelo. Ese pelo que él tanto odiaba porque decía que le escaseaba, pero que a mí me encantaba acariciar y enredar en él mis dedos.

Sólo lo he visto en sueños, por segunda noche consecutiva. A veces sería tan agradable quedarse a vivir en los sueños... O que los sueños se hiciesen realidad. Desgraciadamente ninguna de las dos opciones es posible. Lástima, sería bonito volver a tocar su cuerpo aunque sólo fuese una vez.

"Hoy mis lágrimas se quieren suicidar,

acurrucadas morir en tu piel.

Han nacido secas, tienen sed.

Mi llanto hoy se quiere morir"

"La Cantata del Diablo" de Mägo de Oz

A pesar de estar pachucha con la tensión me debería haber ido a Huelva a pasar el fin de semana con mi amiga D. Aunque corriera el riesgo de desmayarme, aunque no me gusten las ferias y no me apetezca ponerme en bikini en la playa. Al menos habría estado distraída y tendría menos tiempo para comerme la cabeza.

Día perdido

2008-08-01T20:51:00.002+02:00

Hoy es uno de esos días para no levantarse de la cama. Tenía pensado ir a la Facultad a cerrar el expediente pero no me ha dado tiempo de llegar. El lunes tendré que perder otra vez la mañana.

Llego a mi casa, me preparo un tazón de patatas fritas (un capricho) y sólo me ha dado tiempo de coger una patata porque el tazón se ha ido al suelo. Menos mal que era de plástico. Y como era natural, eran las últimas patatas fritas que quedaban en el paquete :(.

Y esta tarde me la he pasado dormitando en el sofá. Vamos, que no he hecho gran cosa en todo el día. Con las ganas que tenía de coger vacaciones, y lo mucho que me estoy aburriendo. De momento lo único provechoso que estoy haciendo es releer El Principito, que es uno de los tres libros que retomo cada cierto tiempo. Lo estoy leyendo en francés, por refrescar el idioma. Cuando lo acabe cogeré Un amor dulce y peligroso, mi novela favorita. Tengo tantas ganas de reencontrarme con Adam Tallis...

¡Vacaciones!

2008-07-30T15:21:00.007+02:00

¡Weeeeeeeeeeeeeeee! (léase como grito eufórico). Desde las 14:00 estoy de vacaciones.

Me he pasado toda la mañana corriendo para meter en el catálogo los 23 textos que me quedaban y lo he conseguido :).

Esta mañana ha llamado "el jefe" (que está de vacaciones) y se ha asombrado de que hoy acabase el catálogo porque él pensaba que la cosa se alargaría hasta septiembre. Pero soy rápida como Speedy González, jeje. Otra cosa es que esté bien hecho... :S

Voy a echar de menos ir al Fondo Antiguo, bajar al depósito, trabajar con libros viejos... snif, snif. Aunque es probable que tenga que pasarme por allí para buscar documentación para mi tesis :).

Lo que no voy a echar de menos es levantarme a las 7 de la mañana porque anda que no sienta mal escuchar el despertador a esas horas... Le voy a coger manía a "El que quiera entender que entienda", que es la canción de Mägo de Oz con la que suena el despertador de mi móvil. Aunque lo de librarme de madrugar no me va a durar mucho, porque el jueves 7 de agosto se me acaban las vacaciones aunque entonces no trabajaré en el Fondo Antiguo sino en el gabinete de comunicación de Canal Sur. Y cobrando (una miseria, pero al menos con lo que gane me pago la mitad de la matrícula del Doctorado).

Pero mejor no pienso en que la semana que viene tengo que empezar desde cero otra vez porque me agobio. Ahora toca descansar y aprovechar los días libres para cerrar el expediente en la Facultad, dormir y leer todo lo que tengo atrasado.

Reflexiones sentimentales para una tarde de domingo

2008-07-27T19:59:00.012+02:00

Desde que era pequeña odio los domingos. Cuando tenía menos de cinco años, los odiaba porque era el día que tenía que regresar a Rota después de haber pasado el fin de semana en Sevilla en casa de mis abuelos. Entonces me escondía debajo de la cama con la inocente esperanza de que mis padres no me encontrasen. La primera vez que lo hice tardaron en encontrarme pero los siguientes domingos daban conmigo a la primera. Normal, me seguía escondiendo debajo de la misma cama.

Así que desde pequeña los domingos para mí han sido días tristes. Cuando con 14 ó 15 años descubrí las columnas de Arturo Pérez-Reverte en El Semanal comencé a ver los domingos de otra manera. Gracias a él, las mañanas de los domingos me dibujaban una sonrisa en la cara, pero las tardes seguían apagándome.

Ahora ni Arturo me alegra los domingos :(. Quizá sea porque es el último día de la semana y pienso "otra semana más de mi vida perdida" o "mañana otra vez a estudiar/trabajar".

Una vez, alguna chica de la Facultad (probablemente fuera M. pero la teoría era de P. o de R.) me dijo que un novio de verdad era ése que pasaba contigo las tardes de los domingos, aunque fuese yendo al cine.

Yo hace mucho que no paso las tardes de domingo con nadie. Es más, creo que R. y yo no pasamos muchas tardes de domingo juntos. Hace poco me dijo mi amigo A. que un día no muy lejano llegaría ese príncipe azul, y yo le respondí que como republicana no quería príncipes en mi vida.

Sólo busco un hombre inteligente, culto, buen conversador. Un hombre que si no tiene mis mismas aficiones (porque ya sería mucho pedir que nos gusten las mismas películas, la misma música, los mismos libros...), por lo menos que respete mis gustos y los comparta conmigo (que ya haré yo lo mismo con los suyos, salvo que le guste el flamenco, que por ahí sí que no paso). Un hombre que entienda que la casa es cosa de los dos y que no tenga que andar yo detrás de él recogiendo sus cosas porque al segundo día lo mando a tomar por culo (que para machista ya tengo a mi padre y a ése no tengo más narices que aguantarlo). Busco un hombre que me quiera y con el que sea feliz. Un hombre con el que los domingos sean agradables, y no días de aburrimiento o tristeza. ¿Acaso pido mucho?

Oihu

2008-07-23T22:00:00.005+02:00

Cuando las cosas no salen como quiero o cuando el agobio puede conmigo me dan ganas de irme lejos, a un sitio donde pueda gritar y desahogarme. Como no puedo hacerlo, me tengo que conformar con escuchar música.

Para días así, como el de hoy (y sobre todo como el de ayer), "Oihu" de Berri Txarrak (http://es.youtube.com/watch?v=0CZJ9PSa6es):

"Oihu egin nahi dut

arima urratu arte

isiltasunaren ozenez".

"Quiero gritar

hasta desgarrar el alma

con la sonoridad del silencio".

Supongo que el mensaje de la canción es otro, pero esta estrofa me sirve para expresar cómo me siento.

Ni pa eso

2008-07-22T23:01:00.002+02:00

No sirvo ni para tercera suplente de una beca. Hoy se ha publicado el listado de preseleccionados y suplentes de una beca de investigación que solicité y me he comido lo mismo que la Madre Pelusa :(.

No haber conseguido esa beca supone una oportunidad menos para:

1) independizarme

2) vivir como Dios ganando casi 1.200 euros mensuales

3) ser feliz haciendo algo que me gusta

Otra desilusión laboral. Si llega noviembre y no he encontrado nada, ¿qué coño hago con mi vida? ¡Ay! Supongo que siempre me quedará la Primitiva, porque el sueldo Nescafé tampoco me ha tocado :(

Déjame entrar

2008-07-19T19:26:00.008+02:00

Hoy iba a escribir sobre otro tema pero acabo de descubrir a un cantante que me ha dejado tocada.

Lo he encontrado por casualidad. Quería ampliar una noticia que Diario de Sevilla y ABC han publicado limitándose a "cortar y pegar" un teletipo. El caso es que quería consultar un tercer diario por si también había publicado la noticia. Es un diario digital del que no recordaba el nombre pero para encontrarlo he puesto en Google el nombre de una amiga mía que trabaja en él. Y la primera entrada que me sale no es del periódico sino de la web de un cantautor al que mi amiga entrevistó, un tal César Rodríguez (http://www.cesar-rodriguez.com/).

Total, que me pongo a bichear por la web y pico en el nombre de una canción, "Déjame entrar". Me he puesto a escucharla y nada más empezar me he quedado fría:

"Hoy te soñé y hacía tiempo que no te veía.

Sigues intacta, los mismos gestos y su picardía".

Anoche soñé con alguien a quien últimamente recuerdo demasiado (la persona a la que me dirigía en mi entrada titulada "Duerme conmigo") y me encuentro con esta canción. He seguido escuchándola y cuando me he dado cuenta me he visto reflejada en la pantalla del ordenador llorando:

"Y por las noches te hablarán las fotos
que no pudiste hacerme".

"Quizá algún día me decida y por fin

vuelva a buscarte
para ayudarme a salir de esta espiral
en la que nunca entraste.
No me creerás cuando te diga
que no he dejado de pensarte.
Regálame de nuevo aquella noche en la que yo

no supe aprovecharte.

Déjame entrar por tu ventana directo a tu cama,

y sigue durmiendo que si abres los ojos yo me iré corriendo.

Y deja que me cuele por entre tu ropa

para no tener frío,

cuando el sol nos queme tu despertarás

y ya me habré ido".

Os dejo el enlace a una de las actuaciones de César Rodríguez que hay en Youtube (http://es.youtube.com/watch?v=epMxWeDOG2k), aunque la canción suena mucho mejor en su web.

Si en diciembre voy con mi amiga a ver Hamlet a Madrid espero que César Rodríguez toque ese fin de semana porque me encantaría verlo en directo.

Para que después diga mi padre que sólo escucho "pelusos" con baterías y guitarras eléctricas...

Recuerdos de mi infancia

2008-07-18T22:20:00.004+02:00

Me he pasado toda la tarde en casa de mi abuela rodeada de recuerdos de mi infancia. Teníamos que vaciar el lavadero de la azotea donde mi abuela guarda los tiestos porque hoy han empezado a hacer obras de rehabilitación en el edificio. Y ya que se sacaban las cosas, hemos aprovechado para tirar algunas.

El caso es que me he reencontrado con libros, cartillas Rubio, cuadernos y muñecos que hacía años que no veía. He rescatado unos cuantos muñecos de Playmobil (que me encantaban), tres o cuatro peluches (que sigo coleccionando a mis años) y mi cuento preferido de cuando era una micurria: Laila y Aixa. Mi madre me leía esa historia y no sé por qué me gustaba tanto, quizá porque las protagonistas tenían nombres poco frecuentes, como yo :).

He encontrado muchos dibujos, como uno que hice con 8 ó 10 años en el que me retraté con 16 meses a partir de una foto. Siempre me gustó dibujar, y no se me daba mal de todo, sobre todo si copiaba fotos.

Pero lo que más me ha sorprendido ha sido ver un intento de periódico que hice. Me he descojonado al verlo porque no recordaba yo esa vocación periodística más allá de que me gustaba entrevistar con la grabadora de mi tío a todo el que pillaba por mi casa o que jugaba a dar el telediario sentada ante un taco de folios en blanco: ser hija única es lo que tiene, que o desarrollas la imaginación o te mueres de aburrimiento. El periódico tenía por cabecera ABC. Sorprendente viniendo de mí, supongo que se debió a que era el diario que por costumbre leía mi abuelo. Y resulta que mi noticia estrella eran los bombardeos de Sadam Hussein (ya me molaba a mí eso del periodismo bélico...).

Desgraciadamente no me he dado cuenta y he tirado mi primer cuento, El libro de la selva, que me lo leía mi madre todas las noches y yo me lo sabía de memoria :(.

Lo raro es que no hayan aparecido "mis muñecos de la tele". Cuando todavía no tenía muchos, los metía en mi maletín rojo del Tío Gilito y me los llevaba de paseo (a lo mejor alguien que me lee se acuerda de cuando iba los fines de semana a su casa y me los llevaba, jeje).

Y para colmo esta noche están emitiendo en La 2 la película El traje, rodada en Sevilla y en la que aparece la tapia de mi colegio.

Definitivamente hoy ha sido un día lleno de recuerdos de mi infancia.

Cosas que me hacen sonreír

2008-07-16T20:59:00.010+02:00

Mi ánimo sigue estando como el tiempo en Sevilla: revuelto y cambiante.

La mañana ha estado soleada, y yo muy animada en el trabajo porque ya me dejan bajar sola al depósito a coger los libros y porque me he encontrado un par de relaciones de sucesos sobre la Inquisición sevillana (dos textos más para la bibliografía de mi futura Tesis doctoral).

Pero conforme iban pasando las horas, el tiempo se ha ido poniendo más feo, y yo nuevamente melancólica, como ayer. Demasiados recuerdos martilleándome la cabeza.

Alrededor de las ocho se ha producido una tormenta de arena como la del lunes. Y mientras tanto yo en la ducha escuchando La leyenda de La Mancha de Mägo de Oz, a ver si "Molinos de viento" me animaba (http://es.youtube.com/watch?v=1WjvrqqNeRw).

Y sí lo ha hecho. Salgo de la ducha y el olor de la lluvia me llena los pulmones, con lo que me gusta a mí la lluvia. La tormenta de arena ha dejado paso a un chaparrón monumental. Ya era hora de que lloviera.

Me he asomado a la ventana, he visto el arco iris y he corrido a por la cámara. La foto es mala pero no he podido hacer nada mejor dado el sitio en el que estaba.

Ray Coy: «Arco iris desde la ventana 1»

Una canción como "Molinos de viento", la lluvia y el arco iris de esta tarde han conseguido que me anime un poco.

A pesar de ello, sigo sin parecerme a la "yo" de la foto que me encontré este fin de semana: yo subida a una piedra en Puerto de la Cruz (Tenerife), hace cuatro años, más delgada, seria pero guapa, con ganas de comerme el mundo. Entonces era feliz. ¿Cuándo podré volver a salir así en una foto?

Duerme conmigo

2008-07-15T21:46:00.013+02:00

Tú no vas a leer esto, pero aun así escribo dirigiéndome a ti para desahogarme. Desde hace varios días me acuerdo de ti. Ayer fue 14 de julio y tuve que pasar por tu casa (si hubiera podido, lo habría evitado, pero no hubo manera). Hoy he pasado por El Salvador y he temido encontrarte allí algún día. Mientras trabajaba he escuchado música y la voz de Txus me ha traído de nuevo tu recuerdo. Después ha sonado Marea. Era "Duerme conmigo" (http://es.youtube.com/watch?v=na9SXxXopRs) y he seguido pensando en ti:

Todavía estoy mal cosido,

ay, házmelo despacito, tú

no te rías , que es verdad,

que no me lo ha hecho nadie,

que duermo solito.

Que mi cama está hecha donde no hay ventanas,

donde las miradas tienen ganas,

donde hay lunas de tela y un sol navajero

de noches en vela.

Donde llegó el olvido a soltar la melena,

donde nunca pienso si me quieres,

donde todo es mentira quejíos de pena

desconchan paredes.

Duerme conmigo, si eres piedra da igual,

yo seré pedregoso camino.

Duerme conmigo, yo te canto, te arrullo,

te arropo, te abrigo, te mimo.

Sé que me cuentan los días

los abrazos sin hallarte,

y me recuesto en el suelo y

se me eriza el pelo en sólo recordarte

que mi almohada está llena de cuando no estabas,

de canciones que nunca cantabas,

de todo, de nada, de besos de ésos que nunca me dabas.

Y de un tiempo a esta parte decido soñarte,

embrear mi camino con lodo,

y cagándome en todo volar, y ya ves,

despierto como me acosté.

Duerme conmigo, si eres piedra da igual,
yo seré pedregoso camino.
Duerme conmigo, yo te canto, te arrullo,
te arropo, te abrigo, te mimo.

Y me mira de reojo cuando cree que no la miro.

Cómo no voy a mirar si arde como el rastrojo en cuanto me descuido.

Que su mirada es un tiro de sal al que ose chorar en el bosque frutal

de su libertad, de mi soledad, de nuestro vendaval.

Duerme conmigo, si eres piedra da igual,
yo seré pedregoso camino.
Duerme conmigo, yo te canto, te arrullo,
te arropo, te abrigo, te mimo.

Y si eres aire, te irás.

Sevilla lleva varios días amenazando lluvia pero no llega a romper. Igual que yo, que llevo varios días amenazando llanto y no rompo a llorar. ¿Cuándo dejaré de pensar en ti con melancolía? O me jor aún, ¿cuándo dejaré de pensar en ti?

PD: Necesito irme de concierto para saltar durante dos horas y desgarrarme la garganta cantando para olvidarme de todo (y de todos) por un rato. Lástima que no pueda ir a San Fernando a ver a Mägo. Me haría tanto bien... pero me voy a tener que conformar con poner el mp3 a toda leche.

Licenciada

2008-07-14T22:59:00.003+02:00

Licenciada. Eso es lo que soy desde las 18:45 de esta tarde. Hoy ha salido la nota de Periodismo de Investigación y tengo un 10, todavía no me lo creo.

Se ve que el examen me salió mucho mejor de lo que yo pensaba, y el trabajo optativo no estaba tan mal. Lo mismo también cuenta haber sido la única persona fiel a las clases de Lorena. Da igual. Sea por lo que sea, tengo un 10. El único 10 de los tres grupos :).

Se acabó ir a la Facultad a ver si a algún profesor le ha dado por sacar las notas. Se acabó pasar nervios ante una vitrina buscando un papel con tu nombre. Se acabó. Oficialmente esta tarde se ha cerrado una etapa de cinco años. Hoy sí y no el 2 ni el 4 de julio.

Hoy pensaba escribir sobre el 14 de julio, no el francés, sino el mío. Hace dos años un 14 de julio cambió mi vida a peor (¿por qué julio es un mes tan decisivo en mi vida?). Pero hoy me he reconciliado con esta fecha. A partir de hoy el 14 de julio significará algo más que lo malo que significaba hasta ahora. Ojalá que el año que viene pueda celebrar este día en París, que es donde me habría gustado estar hoy. ¿Alguien se apunta?

Notas

2008-07-10T19:45:00.003+02:00

Sorprendentemente, han salido las notas de Estructura de la Información y de Periodismo de Viajes, y con ninguna estoy especialmente contenta.

En el 2º cuatrimestre de Estructura tengo un 7,5. Me habría gustado sacar más nota en la asignatura (me pondrá un notable porque en el 1er parcial tengo un 8,5) pero el examen fue un tanto desastroso: la última pregunta la hice en 5 minutos y no tenía claro que las otras dos estuviesen bien planteadas ni que los datos fuesen correctos. Demasiados grupos mediáticos, demasiados negocios, demasiados acuerdos entre ellos. Todos liados con todos, como Al salir de clase pero en versión empresarial :p

En Periodismo de Viajes dicen que tengo un 7,5 (yo no he ido, mi nota la ha visto una compañera de clase). Pensé que le había vendido mejor el tema al tío :(. Pero teniendo en cuenta que mi examen fue casi entero una reflexión, pues habrá que conformarse. Desde luego he comprobado con Viajes que mi idea de que "aprobar es hacer creer" (parafraseando al gran Maquiavelo) es absolutamente cierta. Prácticamente no puse nada del temario porque me leí el manual de la asignatura días antes del examen, así que me limité a plantear cuatro cosas y desarrollarlas como buenamente pude pero de manera que pareciera que estaba convencidísima de lo que decía. Lo dicho, "aprobar es hacer creer" (el copyright de la frase es mío, jeje).

Ya sólo queda por salir Periodismo de Investigación, que me tiene acojonadilla porque creo que el examen no me salió muy allá y no sé cómo corregirá la profesora. Se supone que la nota saldrá sobre el día 15.

Sería una putada ir a septiembre por primera vez en mi vida estando en 5º de carrera. Espero que se apiade de nosotros...

Tercer día en el Fondo Antiguo

2008-07-09T18:50:00.003+02:00

Salvo que pase algo excepcional, no volveré a hacer una entrada sobre el Fondo Antiguo, que ya llevo tres.

"El jefe" nos ha dicho que el libro de ayer no tiene hongos porque está restaurado, así que me quedo más tranquila, mis uñas están sanas y no corren peligro :)

Esta mañana he empezado a trabajar con un libro alucinante. Está lleno de relaciones de sucesos del siglo XVII, algunas de ellas de Andrés Almansa y Mendoza y de Rodrigo de Cabrera (a algunos os suenan, ¿verdad?). Durante varios días seguiré manejándolo porque tengo que meter en el catálogo el libro entero, y hay casi 200 textos... Pero tener ese libro en las manos es un gustazo, así que no me quejo. Lástima que no tenga tiempo de leer las relaciones.

PD: Sospecho que el catálogo Fama lo hizo algún becario... vaya los "pifiazos" que hay metidos.

Segundo día en el Fondo Antiguo

2008-07-08T16:22:00.004+02:00

Sólo llevo dos días y ya estoy quemada. ¿Cuál es el problema? Que el trabajo no es lo que se ofertó en las prácticas y que yo no he estudiado Periodismo para andar haciendo catálogos. Pero lo mejor no es eso, lo mejor es que mi compañera y yo hemos pasado buena parte de la mañana manejando un libro infectado de hongos, y los expertos del Fondo no nos han dicho nada hasta pasado muuucho tiempo. ¿Cuál es el problema? Que hemos estado tocando el libro sin guantes porque nadie nos dijo que hicieran falta ni que un libro con las páginas teñidas de fucsia fuese peligroso. ¿Para qué van a avisar de esas cosas?

Total, que el caso es que quizá unos pequeños seres disfrazados de Alatriste (porque el libro contenía textos del siglo XVII) estén colonizando mis uñas. La cosa no es contagiosa (o eso nos han dicho...), y ni pica ni nada. El único problema es que los bichejos no se mueren, tiñen las uñas de negro y es contraproducente pintarlas porque se crea un microclima que les va de puta madre. Mis uñas, mis pobres uñas, con lo que yo las cuido y las quiero. ¿Qué será de ellas?

PD: Ahorraos decirme que si se me ponen las uñas negras ya no hará falta que me las pinte... Esto es muy serio, snif snif.

Primer día en el Fondo Antiguo

2008-07-07T18:25:00.006+02:00

Como era de esperar, esta mañana me he perdido... Menos mal que me he ido con tiempo. Es que el Rectorado parece el colegio de El Internado. Joe, qué de escaleras y de pasillos, y ni un maldito plano de esos con punto rojo diciendo "usted está aquí".

Yo iba acojonadilla por si hoy mismo me tenía que poner a manejar el Dreamweaver. Pero nada, de momento sólo vamos a trabajar en una base de datos con Access. El problema es que ni la otra muchacha de prácticas ni yo tenemos idea de signaturas tipográficas, calderones y descripciones físicas porque no somos de Archivística. Y las clases de Documentación de la carrera no nos sirven de nada... Tendrán que tener paciencia... Afortunadamente, la gente de allí parece muy simpática, el sitio es agradable y muy silencioso, y el tiempo se me ha pasado volando. Ya veremos si más adelante sigo pensando igual...

La Graduación

2008-07-06T18:16:00.008+02:00

La tarde del 4 de julio se me quedará grabada para siempre. No lloré, pero poco me faltó porque todo fue muy emotivo: el viernes me gradué.
Aquella tarde entramos al salón de actos de manera diferente a como lo habíamos hecho otras veces. En esa ocasión no íbamos a asistir a una proyección ni tampoco íbamos a escuchar la conferencia de nadie. Esa vez los protagonistas del acto íbamos a ser nosotros. Todos engalanados (bueno, no todos, que siempre hay quien da la nota...) y con asientos reservados con nuestros nombres. Como unas estrellas.
Me gustaría resumiros lo vivido en los últimos cinco años, pero creo que el mejor resumen de la carrera lo hicieron de manera magistral mis compañeros Manolo y Marina, los elegidos para que dieran el discurso de los alumnos en el acto de graduación. Imaginad que estáis sentados en el salón de actos, os envuelve una luz tenue y sois uno más entre los familiares y amigos de los alumnos de Periodismo C. Marina y Manolo se acercan al atril y se disponen a hablar. Os dejo con ellos...

Ilustrísimo señor Decano, profesores, queridos familiares… ay, compañeros… que ya estamos aquí. Que nos parecía mentira hace unos días cuando estábamos terminando de montar el reportaje para Olmo… y estudiándonos los apuntes de Lorena… y por fin, 4 de julio. Y queréis escuchar el discurso que hemos preparado, ¿no?

Pues tenemos que pediros disculpas. Porque… no hemos escrito el discurso. Lo sentimos mucho, no hemos podido, de verdad… Entre tanto examen, tanto trabajo, que si el informativo, que si las cámaras… Además encima justo en este mismo año va España y gana la Eurocopa… algo así había que salir a celebrarlo… Total, que llegó ayer por la tarde y nos dimos cuenta de que no habíamos escrito ni una sola línea. Ahí nos entró la crisis: que si tú puedes improvisar sobre la marcha, que se te da muy bien, que si yo no salgo a hablar en esas condiciones…

Al final nos tranquilizamos un poco, y nos pusimos a pensar si alguna técnica de las que hemos aprendido en estos años nos podía servir para salir del paso. “Discursos fin carrera Periodismo”. Así lo metimos en el Google. Venga, reconoced que todos lo habéis hecho alguna vez. Pero no había nada que mereciera la pena. Miramos en tuentis de otros compañeros, en el youtube, en la Wikipedia…

Y de repente, ocurrió el milagro. Sí, un milagro. Encontramos una historia anónima, contada en tercera persona, sobre alguien que sin duda, ha estado con nosotros todos estos años.

No hemos conseguido averiguar de quién se trata, pero como lo vimos tan real, y el tiempo se nos había echado encima… y ya que el copia y pega es algo tan nuestro (o al menos eso dicen algunos profesores…)… esperemos que os guste.

Todo comenzó allá por el verano de 2003, justo en el mismo día en que se conocieron las notas de Selectividad. Tenía puntos suficientes para elegir entre varias carreras. Y lo más importante, para entrar en esa con la que había soñado durante tanto tiempo.

Perdona que te corte… pero anda que no se llevarían las manos a la cabeza en casa cuando lo dijisteis… A cuántos de vosotros os habrán dicho que por fin esa cabeza loca se centraba… O que por qué no seguir la carrera del padre, o del hermano, una carrera “seria”, de las de siempre, una Arquitectura, Medicina, Derecho… Periodismo, ¡qué locura! ¿no?

Pero lo tenía claro. Había pasado muchas tardes escuchando la radio durante los partidos de Liga, había madrugado demasiado para escuchar las tertulias de la mañana, había visto todos los programas de sucesos, los de Ana Rosa… Y no lo dudó. Ocho. Cuatro. Uno. Cero. Cero. Uno.

841001. ¿Os acordáis de ese número? El código para entrar en Periodismo en la Universidad de Sevilla. El que todos pusimos en nuestro formulario de preinscripción y gracias al que fuimos miembros de la gran familia de la Hispalense. Pero esos papelajos no fueron nada. La prueba más dura, en solitario, vino después: la gran gymkhana para entrar en la Universidad: la lucha con la Secretaría. Papeles, más papeles, becas, horarios, calendario de exámenes… y lo que nos quedaba todavía…

Llegó el día en el que tenía que coger ese autobús que paraba un poquito más allá de la Facultad de Comunicación, un edificio al que prácticamente le estaban quitando el polvo de la obra. Su clase: la 3.2. Allí se encontró de todo: gente del Puerto, como Rocío Jiménez y José Antonio; de Aguilar como Rocío Puebla; de Aracena como Moya o sevillanos de toda la vida, como Monty o Juanma. Y muchos de los que conoció en ese instante se convirtieron en los mejores amigos para toda la carrera. Como ocurrió con Feli y Viky, que desde primero fueron uña y carne.

Cuántos grupos de amistad se forjaron en estos años de carrera: Patri, la más diva de la clase, Mª José, Rosario, Ana Marín, Vanesa, Juan, Javi, Luis y Marta, que acaba de volver de Madrid de una Séneca…

O Mari Ángeles, Rocío Navarro, Rafa y Antonio, amigos desde prácticamente los primeros meses de clase.

Y ese mismo día, poco antes de las cuatro menos cuarto entró en clase la primera profesora de la carrera: Lina Gavira. Lina, que empezó a hablar y a hablar, y hablar… Y descubrimos que eso eran las clases de la Universidad: una verborrea interminable que ponía a prueba las muñecas de los estudiantes…

Con Lina llegaron los primeros teóricos de la Sociología y la Comunicación: Ibáñez, Morin…

… y Giddens…

…y Giddens. Y entonces fue cuando aparecieron en escena Toñi y Laurita de Cádiz, que cada tres palabras de Lina, levantaban la mano para preguntar algo. Alguno las criticaba por eso, pero fueron las primeras valientes del grupo, las que no tuvieron vergüenza de preguntar las cosas que no entendían… que no eran pocas.

Lo divertido de ese año fueron las cámaras… Eso no lo dice el relato de internet. Ese momento en el que el profesor nos acompaña a todo el grupo al almacén, nos abre las puertas y nos dice… “hala, a grabar. Buscaos la vida”. Tanto botón junto, tantas palabrejas, ¿qué narices es el shutter? ¿Por qué se ven estas rayas discontinuas en el visor de mi cámara? Ya no íbamos a poder presumir ante los amigos de ser profesionales… ¿Qué no? Norma número dos del estudiante: lo que no esté en la biblioteca… se puede fotocopiar en la copistería. Y de esta manera, encontramos un super manual de la Canon XL que nos ha salvado la vida durante los cinco años.

Primero… primero fue un año extraño, poco definido, que no se parecía en nada a lo que había pensado siempre que era el periodismo. Fue el año de los desconciertos, como el que vivió en Lengua, con dos profesoras, hasta que llegó Lola Pons y le hizo sentir que la Lengua de Bachillerato no servía para nada.

Pero el mejor cambio fue el de Teoría de la Comunicación, cuando Ángel Acosta dejó a la clase sola ante el peligro y en su lugar entró un tipo que entre las teorías de Schram y Maleztke ponía el video de Jimmy Hendrix en el festival de Monterrey. ¿Os acordáis de Serrato, cuándo nos hablaba de los Sonic Youth y los Blue Velvet entre clase y clase sobre Shannon, Lasswell y la aguja hipodérmica?

Unas clases muy ilusionantes con tipómetros de última generación, divertidas, hasta que llegaron los exámenes. Primero los de febrero. De prueba, cuando aprendió que a veces, los momentos de estudio más valiosos son ese vistazo que se le da a los apuntes justo antes de que el profesor diga “fuera papeles”…

Pero nos faltaba algo. Porque mucho Gabilondo en la lección inaugural, mucho De la Morena dando charlitas, pero todavía no habíamos aprendido nada para ser como ellos. Todavía no teníamos esa ironía tan fina de Carlos Herrera. Porque ¡no habíamos tenido clases de redacción!

Tuvo que esperar a segundo para comenzar a redactar lo que serían los primeros titulares. Aunque ese año fue también el de las bajas: esos que se fueron en desbandada a la mañana, con la creencia, totalmente equivocada, de que se estudia mejor por las tardes. Las bancas de Belén, Mari, Ana Martín, de Almudena, de Alicia, de Rocío Quiñones quedaron desiertas… Dicen que cuando los del grupo de tarde se cruzaban con estos trásfugas se escuchaban gritos de “¡desertores!”. Pero volvieron, aunque fuese como Juan Infantes, que parece el Guadiana…

Volvieron, volvieron. Pero ese año se perdieron la gran verdad del mundo universitario que nos desveló Juan Rey: la cadena de montaje española también se aplica a los trabajos en grupo: uno lo hace, otro firma, al tercero hay que buscarlo para firmar…

…y al último hay que falsificarle la firma. Trabajos en grupo, trabajos en pareja, individuales, con cámara, trabajos de radio, trabajos en plató… para que luego digan que los de la facultad no salen preparados para la dura vida profesional…

Ahora, que para dura, la asignatura con más leyendas urbanas de la carrera. La de nuestro Decano. Eso sí, como la Selección… ¡pudimos! sobrevivir a Paco Sierra.

Pero si hay algo que le gustó más que nada de ese año, fue la Literatura. La manera de contar las historias de Mª Jesús, que hacía que ese rollazo de autores, transtextualidades, hipertextos y cronotopos fuese una especie de cuento de hadas… del que luego tuvo que examinarse.

Pero para historias… las de la comunicación social. Las dos. La de Miguel, que vivía la Guerra de las Galias como si fuese el mismísimo Julio César y en apenas unos meses, nos contaba todas las batallitas del ejército ruso y las estrategias propagandísticas de Himmler… Y también la Historia de Varea, que lo mismo nos decía que la banda sonora es eso que se oye cuando una lentilla se cae al suelo y hace clonc que nos mandaba ver una lista interminable de películas. ¿Cuál os gustó más, la de Juana de Arco ardiendo durante dos horas? ¿O El Nacimiento de una Nación?

Y entre película y película, parágrafo y parágrafo… de pronto se vio sobre una atalaya privilegiada… desde la que divisó otro de los grandes mitos de la Facultad: el Cushipandeo. Ese acto de convivenshia, que no de botellón, al que sólo asistieron Juan José Pedrajas y cuatro amigos más… ese año, no tuvo mucho éxito la convocatoria porque todos estaban demasiado ocupados moduleando, soñando, comiendo y duchándose con el módulo, el gran amigo.

Rodeados de módulos, Carmen Espejo nos contagió su pasión por la Historia del Periodismo y viajamos, subidos en hojas volantes, a través de los siglos por relaciones, gacetas, avissi, pliegos sueltos, almanaques… y nos sentimos unos verdaderos privilegiados al conocer los orígenes de nuestra profesión.

Los cursos pasaron tan rápido que de pronto se encontró con apuntes que hablaban de la Zona Económica Exclusiva, la Plataforma Continental, con exámenes orales, el artículo 18 y 20 de la Constitución, el famoso cuadro de las funciones y disfunciones de los medios… Poco a poco habían ido desfilando por la tarima de la clase profesores sinceros, directos y sin pelos en la lengua… como Galiana y otros, como Francisco Caro, que intentan suavizar la realidad contando que las ranas, cuando se mueren, tienen una charquita en el cielo de las ranas… qué bonita metáfora empresarial.

Bueno, ¿y qué pensarían de esto los nuevos, los que llegaron de otra licenciatura “de rebote”? Manuela, Miguel, Adrián, Víctor, Andrés, Dani, Marisa… ah no, que Dani y Marisa eran otros infiltrados del grupo de la mañana. Qué verían en los nuevos, para estar siempre con ellos, siempre a la izquierda. Como las niñas, que cogieron sitio en primero, y a ver quien quitaba a Dori, Zoraida, María, Vanessa e Inma de allí de al lado de la ventana…

El reto de la carrera, en el fondo, no llegó hasta cuarto. Cuando comenzó a hacer cosas de adultos: tuvo que organizarse, con los alumnos de toda la licenciatura, para grabar un informativo en televisión y un programa de radio. Aunque en esto de la radio, hay quien iba con ventaja… como Rocío Parrilla, que ya había decidido que el mundo de las ondas era lo suyo. Trabajos bajo presión, con sólo cuatro horas, prompters que no funcionaban, cámaras que se apagaban, sistemas que se caían, micrófonos que no se escuchaban… la vida real.

Ay, la organización, lo que nos ha costado ponernos de acuerdo. Como cuando empezamos con el viaje de fin de carrera. La de disgustos que pasó Ana María. Bueno, Ana María y Gema, Salvi, Rafa, Jesús y Benjamín, que vinieron desde la clase de al lado en un pack, como los galácticos. Y es que los rumores contaban que nosotros éramos muy buenos… ¿o no?

Sin apenas percibir cómo fueron pasando los años, la carrera llegaba al fin. Hasta había publicado un relato en un libro, gracias a Narrativa... todo un sueño. Y los acontecimientos se iban ya a precipitar de manera inexorable. Comenzaron las reuniones para preparar el viaje de fin de carrera. Mantecados y papeletas por doquier inundaron la facultad.

Y las papeletas que no se acababan. Y las reuniones los lunes o martes antes de la clase de Aurora, que tiene el cielo ganado con todos nosotros, porque entre reunión de viaje y viaje, comenzaron las de la Graduación, que duraron meses y meses… tantos meses que acabaron hace media hora.

Mientras tanto, una asignatura aprobada no se sabe cómo, el reencuentro con Mª Ángeles en Documentación, los blogs y el interminable informativo de Canal Sur Cádiz presentado por la omnipresente chica de amarillo. Todo pasaba demasiado rápido y de pronto ya estaba en el viaje “oficial”, de crucero por el Mediterráneo, bebiendo mojitos en el jacuzzi, bailando el chucu-chucu, con Yolanda ganando un premio de belleza, jugando al bingo con Laura, “la nueva” y María Jesús… María Jesús que casi se queda comprando postales en Florencia.

Pero lo bueno es muy breve, y una semana después, volvimos a la cruda realidad: estábamos a primeros de mayo y ni habíamos grabado las noticias de Agustín, ni habíamos planteado la escaleta de Concha y Pastora. Pero todos tranquilos, ¿eh? Que cinco años de carrera nos habían dado experiencia: “en la noche de antes da tiempo a hacer de todo”.

Llegaron las últimas horas de clase y las despedidas. Las orlas estaban listas para ser recogidas y poco a poco fue corriéndose la voz: que si Rosa llama a Meli, Meli a Mamen, Mamen a Mª José, Mª José a Eli… Las últimas fotos con los compañeros, las últimas juergas, los tés de Dani, el de siempre, antes de clase… Y la última tanda de exámenes y de entrega de trabajos, la más dura de la carrera. Todo se acababa, como los buenos sueños.

Y es que, como dijo un compañero hace dos días, «parece que se paró el tiempo esta mañana y el examen de Aurora fue un antes y un después». Ese “Hasta el viernes” que nos dimos fue más frío, más triste y más complejo que los demás, una despedida que no quería ser…

Bien, pues la historia de Internet, la que hemos encontrado en Internet, acaba aquí. El final aún no está escrito. Es el aquí y ahora. El momento de nuestra graduación, que tanto habíamos ansiado hace años, hace meses, pero el que con tantas fuerzas deseamos ahora que no se acabe. Porque cuando dentro de unos minutos salgamos por la puerta del salón de actos será la última vez que lo hagamos como clase de Periodismo C.

Ahora, cuando nos hayamos graduado, os queremos invitar a que deis una vuelta por la Facultad, tal vez la última... a que saboreéis uno de tantos cafés que nos hemos tomado justo ahí en la barra, hablando de cosas sin importancia.

A que paséis por delante de la copistería en la que hemos esperado horas y horas a que llegara nuestro número para fotocopiar algunos apuntes prestados. A que contempléis esas paradas del autobús de las que en más de una ocasión hemos salido corriendo para no llegar tarde a la clase de Estética, de Literatura, de Historia…

Y que, aunque vengamos tan arreglados, os sentéis, una vez más, en esas escaleras de la entrada, en las que tantas tardes al sol pasamos, perdiendo alguna clase… ¿Recordáis la primera vez que os sentasteis allí? ¿La primera vez que entrasteis a la biblioteca un poco despistados y encontrasteis a Reme o a Carmen tras el mostrador? Hace ya cinco años. Cinco, desde que subimos por primera vez las escaleras.

Hoy saldremos de aquí con la convicción de que hemos logrado un objetivo: ser periodistas. Pero en realidad es el principio del camino y llega el momento de separarnos: unos se irán a sus pueblos, otros a Madrid, al extranjero; otros se quedarán en Sevilla… No importa en lo que trabajemos, ni la empresa, ni lo que sigamos estudiando. Porque todos vamos a compartir una misma formación, un mismo sentimiento, el que hemos adquirido entre las paredes de este edificio.

Un edificio que inauguramos nosotros. En el que hemos visto hasta cataratas… y que ahora despedimos, sintiendo que nos llevamos algo de él. Del edificio y de los profesores que, unos con más ventura que otros, intentaron enseñarnos a afrontar la vida como personas y profesionales.

Y de vosotros, compañeros, hemos aprendido la importancia del compartir, no sólo el conocimiento y los buenos momentos, sino también los malos, los de agobios y de horas bajas. El trabajo en grupo, para juntos lograr un mismo objetivo.

Amigos, esto se acaba. Ha sido un auténtico placer compartir este cachito de vida con vosotros. Como dice la canción, tal vez después nos busquemos en la clase y sólo el eco nos responda… pero tenemos que luchar contra ese vértigo porque hoy… hoy puede ser un gran día, es un gran día. Compañeros, aunque suene tópico, sólo nos queda deciros una palabra, de todo corazón. GRACIAS. A nuestros profesores, por habernos convertido en los periodistas que soñamos ser. A nuestras familias, por habernos apoyado tanto en nuestro camino. Y a todos vosotros, compañeros, colegas y, sobre todo, amigos. Gracias por estar ahí.

Mucha suerte y hasta siempre.

Texto de Manolo y Marina (4 de julio de 2008)

Por mi parte sólo puedo decir GRACIAS. Gracias por mencionarnos a todos en el discurso. Gracias por haber sabido resumir tan bien todo lo bueno vivido en los últimos cinco años. Gracias por habernos hecho sentir especiales en la última tarde que íbamos a pasar todos juntos en la Facultad como alumnos de Periodismo, como integrantes de un mismo grupo...
Y sólo tengo que haceros una observación: cuando dijísteis lo de las estrategias de propaganda, supongo que queríais decir Goebbles en vez de Himmler ¿no?

Otro 2 de julio

2008-07-02T21:24:00.005+02:00

No escribía en el blog desde que se acabó la evaluación de Producción Periodística, que fue el motivo para que yo empezase Fotoartis. Entonces no pensé que lo fuera a mantener y por ello he estado meses sin tocarlo.
Pero hoy (si todo sale bien) se ha cerrado una etapa muy importante de mi vida que ha durado cinco años y me apetece escribir.
Hace siete años, un 2 de julio aparentemente normal cambió mi vida radicalmente. Hoy, otra vez 2 de julio, mi vida ha vuelto a cambiar (o eso espero): esta mañana he hecho el que parece ser mi último examen de la carrera. De todos modos, con un poco de suerte, no perderé de vista la Facultad (todo depende de que me admitan en el Doctorado...), pero a pesar de ello, la etapa de la licenciatura se acaba.
Tengo miedo porque no sé cómo me irán las cosas. No sé si pronto encontraré trabajo (y por trabajo me refiero a algo donde me paguen más de los 250 euros que voy a cobrar este verano). No sé si hacer el Doctorado es perder el tiempo o es la oportunidad de mi vida... Tengo demasiadas dudas y me estoy agobiando demasiado para estar sólo en el primer día de mi nueva vida.
El 2 de julio de hace siete años me trajo lo mejor y lo peor que he vivido. Sólo espero que lo que venga a partir de este 2 de julio me duela menos. Con eso me conformaría.

La contemplación del dolor

2008-01-30T13:19:00.000+01:00

Supongo que habréis escuchado más de una vez que estamos inmunizados ante el dolor, que de tanto exponernos a imágenes violentas ya no nos conmovemos. En general estaría de acuerdo con esta afirmación porque soy capaz de ver en los informativos de televisión imágenes de un atentado terrorista en Iraq, con sus correspondientes miembros amputados dispersados por el suelo, y que no se me indigeste el plato de pasta. Pero hay un tipo de imágenes que me siguen provocando un pellizco, una punzada que me deja absorta, mirando y reflexionando sobre lo que veo. Me refiero a las fotografías.
Creo que una fotografía impacta más que una imagen en movimiento porque tienes todo el tiempo del mundo para observarla, mirarla y remirarla. Una imagen en movimiento, por lo general, es caduca, la ves, pasa, y normalmente no la vuelves a ver.
Pensé en todo esto al reencontrarme con una fotografía que recorté de un dominical hace cuatro años: suelo recortar y “archivar” cosas que me gustan o me interesan y que encuentro en periódicos o revistas (lo de “archivar” en realidad quiere decir que guardo las cosas dentro de mi desorden, pero a pesar del caos aparente después las suelo encontrar). Me he reencontrado con la fotografía revisando los archivos de mi ordenador porque en Primero de carrera la usé para el trabajo final de Teoría de la Imagen.
La fotografía fue publicada en el dominical Magazine, que regala el Diario de Sevilla pero que en realidad es el semanal de La Vanguardia. La imagen pertenecía a un reportaje del periodista Bru Rovira titulado «Congo, la guerra silenciada».
Gracias a este blog he descubierto que Internet no es un cajón lleno de conocimiento donde encuentras todo lo que buscas, al menos en lo que a fotografía se refiere. Y es que no encontraba el recorte por mi casa y buscaba información en Internet y aunque hallé referencias al reportaje, no aparecían ni el texto ni la fotografía. En mi ordenador sólo conservaba la fotografía pero necesitaba el original para releer el texto. Por fin apareció el recorte metido en un sobre. Ya sabía yo que no lo había perdido... Conozco mi caos.
Volviendo a la fotografía de la que os hablaba, el único protagonista es un niño pequeño que mira a cámara tumbado. El plano deja al descubierto parte de su cuerpo, aparentemente quemado. En realidad no son quemaduras sino las consecuencias de la desnutrición que sufre. El breve texto que aparece junto a la fotografía explica que el niño pasó meses escondido en la selva congoleña hasta que llegó al hospital de Kongolo donde fue atendido por la ONG Médicos Sin Fronteras.
Un tiempo después de ver por primera vez esta fotografía, me di cuenta de que el niño salía en un anuncio televisivo de la ONG. Las imágenes del anuncio y la fotografía fueron tomadas a la vez, cuando el niño era atendido en el hospital. Me impresionó mucho verlo.
Ni una edad ni un nombre, sólo sé de él que es congoleño. O era, porque viendo las condiciones en las que llegó al hospital, es más que probable que muriese.
Desconozco lo que fue de este niño pero su mirada sigue conmoviéndome. Sus ojos tristes me siguen dejando un vacío en el pecho...

Bru Rovira (Congo, 2003)

Eugene Smith

2008-01-29T18:09:00.000+01:00

Tengo un pequeño libro sobre la obra de W. Eugene Smith. El libro es uno de los cinco que trae una caja editada por Phaidon. No es una mala colección, los libros están bien editados, traen bastantes imágenes importantes de los fotógrafos aunque faltan algunas, los textos están en inglés y el envoltorio (una caja de cartón) es endeble. El libro de Eugene Smith contiene fotografías realizadas entre la década de los treinta y primeros de los setenta.
Eugene Smith, considerado uno de los padres del reportaje fotográfico, trabajó durante un tiempo como fotógrafo de guerra. De eso me enteré hace poco (leyendo Historia crítica del fotoperiodismo occidental) y fue entonces cuando descubrí la siguiente imagen, «Wounded, Dying Infant Found by American Soldiers in Saipan mountains» (junio de 1944). En ella un soldado estadounidense encuentra a un niño malherido en Saipán (Islas Marianas del Norte, territorio estadounidense situado en el Océano Pacífico) durante la Segunda Guerra Mundial.

Eugene Smith: «Wounded, Dying Infant Found by American Soldiers in Saipan mountains» (junio de 1944)

«The Walk to Paradise Garden» (1946) es, probablemente, su fotografía más conocida, y una de las más bellas surgidas de su cámara. En ella aparecen dos niños pequeños (sus hijos, creo) de espaldas, caminando agarrados de la mano por un jardín. Sin duda, es la fotografía de Eugene Smith que más me gusta. Me parece muy hermosa, y con un punto onírico que me hace pensar en Alicia en el País de las maravillas aunque no sé muy bien el porqué.

Eugene Smith: «The Walk to Paradise Garden» (1946)

Smith anduvo por España en 1950, concretamente en Deleitosa (Cáceres, Extremadura) realizando el reportaje Spanish Village. A este trabajo pertenece otra famosa fotografía, «The Wake» (1950), la del velatorio. En algún lugar leí que el hombre al que velan las mujeres aún no estaba muerto pero ahora no doy con el sitio, y no sé si será cierto o no. También he leído que esta fotografía de Smith se asemeja a alguna pintura de Rembrandt. He estado buscando algún cuadro que se pueda parecer y lo único que he encontrado ha sido La lección de anatomía del doctor Nicolaes Tulp (1632). Se parecen porque hay un muerto y gente mirando (de hecho el muerto del cuadro y el de la fotografía guardan cierto parecido), pero nada más. Quizá quienes encuentran referencias a la pintura de Rembrandt en la fotografía de Smith se refieran a otro cuadro, pero éste es el único que he encontrado.
El reportaje Spanish Village fue publicado en la revista Life y un estadounidense que lo vio se enamoró de la muchacha que aparece en la fotografía del velatorio, y hasta le propuso matrimonio.

Eugene Smith: «The Wake» (1950)

Otra de sus fotografías más relevantes pertenece al reportaje Minamata, realizado en la década de los setenta en un pueblo pesquero llamado Minamata (Japón) para retratar los efectos de la contaminación. La imagen a la que me refiero muestra a una mujer bañando a su hija enferma. Esta fotografía no aparece en el libro de Phaidon, pero si quería hablar de Eugene Smith debía incluirla.

Eugene Smith [Minamata, años 70]

FICHA TÉCNICA:
Título: W. Eugene Smith.
Editorial: Phaidon.
¿Qué es?: Pequeño libro que recoge algunas de las fotografías más importante de Eugene Smith.
Ventajas: Contiene imágenes imprescindibles para conocer la obra de Eugene Smith.
Inconvenientes: Los textos están en inglés, la caja de cartón en la que viene es endeble, y faltan fotografías importantes.
Valoración: 6.

Nadar

2008-01-28T12:28:00.000+01:00

Nadar, cuyo verdadero nombre era Gaspard-Félix Tournachon, es uno de los primeros autores de renombre de la Historia de la fotografía.
Ya mencioné a este autor en otros textos de Fotoartis, como Paris mon amour o en la entrevista a Fernando Infante.
Nacido en Lyon, se trasladó a París donde trabajó como periodista y caricaturista a pesar de haber estudiado Medicina. Conoció la fotografía en 1849 y sólo cuatro años más tarde montó su propio estudio en París, en el Bulevar de los Capuchinos (una zona bonita, próxima a la Ópera).
Nadar se especializó en los retratos, género al que pertenecen algunas de sus imágenes más conocidas, como son los retratos de Charles Baudelaire, Mijail Bakunin, Alejandro Dumas y Sarah Bernhardt. Se dice que Nadar quería extraer el alma de las personas a las que retrataba, quizá por eso sus retratos parecen tan naturales, generalmente sobre un fondo oscuro.

Nadar: «Charles Baudelaire» (París, 1855)

Nadar: «Alexandre Dumas père» (París, 1855)

Nadar: «Mijail Bakunin» (París, 1863)

Nadar: «Sarah Bernhardt» (París, 1864)

Además de los retratos, entre las aportaciones de Nadar a la fotografía podemos destacar que realizó las primeras fotografías aéreas (hechas a bordo de un globo), las primeras subterráneas (para las que recurría a la luz eléctrica) y las primeras experimentaciones técnicas. También, por sus estudios de Medicina, hizo fotografías médicas, como las del hermafrodita, que es impresionante.
Nadar preparaba los escenarios que iba a fotografiar, como es el caso de la fotografía de las catacumbas de París para la que el autor colocó los huesos de manera que resultaran fotogénicos.

Nadar: «Las catacumbas» (París, 1861-1862)

El estudio de Nadar fue lugar de encuentro de la elite artística parisina e incluso él fue el mecenas de la primera exposición de los pintores impresionistas, montada en su estudio en 1874.
Y es que la fotografía y el resto de disciplinas artísticas han estado vinculadas desde los primeros tiempos.

El retrato de la muerte

2008-01-27T20:19:00.001+01:00

«Es una mañana de septiembre. Una más, como tantas otras anteriores. Algunas nubes blanquecinas cubren el cielo que lleva tanto tiempo sirviéndoles de techo. Caminan por lo alto del cerro, alzando sus fusiles a modo de saludo victorioso. Pero pronto comienzan las carreras aceleradas, los tiros, los movimientos frenéticos, los gritos.
Esta mañana hay un extraño entre las trincheras armado con una cámara fotográfica y un pase de prensa. El extraño se mete en la zanja con los muchachos y los fotografía. Tiene el encargo de retratar su vida, sabe que quien lo ha contratado espera algo grande de él y no quiere defraudarle. Además, éste no es un trabajo más. No es un reportaje como otros. Aquí tiene implicaciones ideológicas, casi sentimentales. Unos, como los muchachos a los que acompaña, combaten disparando fusiles. Otros, como él, lo hacen disparando sus cámaras fotográficas para mostrar al mundo cuán horrible es la carnicería que se está viviendo en España.
Al extraño no se le puede pasar nada por alto, todo tiene que quedar sobreimpreso en la película. Tres milicianos tocados con gorros cuarteleros (CNT, AIT, se lee en ellos) saltan a una trinchera para protegerse mientras empuñan sus fusiles. El extraño los sigue, embelesado por lo que sabe que se está registrando en su cámara. El valor, el arrojo, la lucha, la expresión serena de superioridad en sus rostros, propia de quien se cree defendiendo la verdad. Todo eso plasmado en una película, en un rollo que verá la luz en poco tiempo, que servirá para captar apoyos para la causa («la causa», se sonríe mientras sigue fotografiando).
Los jóvenes salen de la trinchera, el extraño los imita, cae al suelo pero no deja de tomar fotografías. Nada, absolutamente nada, puede escapársele. Odia la sensación de vacío que deja en el pecho el recuerdo de la fotografía no realizada. Y no está dispuesto a que eso ahora le pase.
Quiere levantarse del suelo. Uno de los muchachos le grita algo que no acaba de entender (no maneja muy bien la lengua, y el acento le es extraño) pero por los gestos deduce que le recomienda que permanezca en el suelo. Desde su incómoda posición logra enfocar a un joven con camisa blanca al que le calcula unos 22 años. Un silbido metálico (el mismo que tantas veces ha oído ya) le hace pulsar el disparador. El joven al que estaba fotografiando se ha derrumbado ante su visor. El disparo lo impulsa unos metros, fuera de su campo visual.
-¡Taíno! –grita horrorizado alguno de los otros hombres.
El fotógrafo no puede moverse pero sigue disparando su cámara. Capta a otro joven abatido por una bala en el mismo palmo de tierra que el anterior, pero a éste lo logra fotografiar ya derribado en el suelo.
La misma tierra baldía, el mismo cielo nublado, distintos milicianos muertos.
Algún tiempo más tarde, ya lejos de aquellas trincheras, se reencuentra con los jóvenes milicianos. Los tiene ante sus ojos, quietos, inmortalizados en sus fotografías. Las observa, las mira y remira, asiente con la cabeza, y las pasa. Se para en una de ellas, frunce el ceño extrañado y abre los ojos sorprendido. No creía que aquella fotografía hubiera salido bien. La posición, prácticamente tumbado en el suelo, el disparo involuntario de la cámara al escuchar el silbido de la bala y los gritos de alrededor. Pero ahí está, ante sus ojos. Es el retrato del tiempo imperceptible que discurre entre la vida y la muerte. El momento justo en el que Átropos corta el hilo con sus tijeras de oro». FIN (Ray Coy).

Ésta bien podría ser la narración de lo que pasó en el frente de Córdoba cuando Robert Capa tomó su famosa y cuestionada «Muerte de un miliciano». Mucho se ha escrito sobre si es una fotografía real o simplemente una representación. Y es que años después de que se captara aquella imagen surgieron dudas sobre su autenticidad. Pero los registros de bajas lo confirman: aquel 5 de septiembre de 1936 falleció en Cerro Muriano (Córdoba) el joven alcoyano Federico Borrell García, más conocido como Taíno. Y el fotógrafo húngaro Robert Capa estuvo allí para retratar su muerte, convirtiéndola en el símbolo de la guerra y del fotoperiodismo.

Robert Capa: «Muerte de un miliciano» (Cerro Muriano, Córdoba, 5 de septiembre de 1936)

Según cuenta Richard Whelan, biógrafo de Capa, en el libro Capa: cara a cara. Fotografías de Robert Capa sobre la Guerra Civil española, la polémica nace en los años setenta a partir de una serie de declaraciones contradictorias del periodista británico O’Down Gallagher. Según este hombre, él y Capa compartían habitación en un hotel en la frontera entre España y Francia en la fecha de las imágenes de Cerro Muriano. Gallagher le contó a un escritor que Capa y otros fotógrafos se quejaban de la inactividad del frente (que sitúa próximo a San Sebastián), así que un oficial franquista les dijo que un destacamento haría maniobras en la zona de las trincheras para que pudieran hacer fotografías. Pero ni los hombres de Cerro Muriano pertenecían al bando sublevado ni Capa tuvo contacto con las tropas de Franco (era judío y de izquierdas).

Robert Capa: «Cerro Muriano, frente de Córdoba» (5 de septiembre de 1936)

En los archivos sólo figura una baja del destacamento alcoyano situado en Cerro Muriano aquel 5 de septiembre de 1936: Federico Borrell García, el miliciano de Capa. La identidad fue, además, confirmada por su hermano, quien también estuvo en el frente de Córdoba aunque no presenció la muerte de Federico. Si os fijáis en la siguiente fotografía, aparecen los dos milicianos de las polémicas imágenes (Borrell es el primero por la izquierda, y el tercero es el otro miliciano).

Robert Capa: «Cerro Muriano, frente de Córdoba» (5 de septiembre de 1936)

Quienes dudan de la autenticidad de la fotografía aducen que no hubo movimiento aquel día en Cerro Muriano, que la fotografía del miliciano está demasiado bien hecha como para que fuese realizada de manera espontánea durante un combate, y que hay dos imágenes de dos hombres distintos tomadas en el mismo sitio y a la misma hora (según las sombras y las nubes).

Robert Capa: «Cerro Muriano, frente de Córdoba» (5 de septiembre de 1936)

Para empezar, yo dudo que alguien, en plena guerra y en un tiempo lleno de supersticiones, se atreviera a fingir su propia muerte para que un tipo lo fotografiara. Y lo de que haya dos fotografías del mismo sitio con cuerpos distintos, Richard Whelan explica que el primero en ser disparado fue Borrell y que cayó al suelo unos metros más adelante, fuera del campo visual de Capa, mientras que el otro joven se derrumbó frente al fotógrafo. Por otro lado, los registros de bajas recogen el fallecimiento de Borrell el 5 de septiembre de 1936 en Cerro Muriano.
Yo prefiero pensar que la fotografía es real y no producto de un montaje. Para terminar este texto me quedo con lo dicho por Robert Capa en 1937 sobre la autenticidad de la «Muerte de un miliciano»: «No hace falta servirse de trucos para sacar fotos en España. No hay que colocar la cámara (es decir, no hay que colocar a los objetos). Las fotos están ahí, y basta con sacarlas. La verdad es la mejor imagen, la mejor propaganda».

Entrevista VIII

2008-01-26T12:56:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): ¿Quiénes son los fotógrafos qué más te gustan?

Fernando Infante (F.I.): Me gusta Per Barclay, por la sencillez y ausencia de grandes pretensiones y Richard Avedon por saber plantear una fotografía publicitaria con otras intenciones.

F.A. ¿Qué fotografías recuerdas que te hayan impresionado para bien o para mal?

F.I. La del condenado a muerte que recoge Barthes en La cámara lúcida. Durante la infancia me impresionaban las fotografías de espectáculos recogidas en revistas de cine, etc.

F.A. ¿La fotografía es para ti una ventana al mundo, una forma de interpretar la realidad, las dos cosas a la vez o ninguna de ellas?

F.I. Las dos cosas al mismo tiempo. Pero muchas veces es la realidad la que se mira a sí misma, la que se observa y la que se interpreta. La realidad necesitaba de la fotografía para dar a conocer una nueva dimensión de sí misma. La cara oculta de la Luna. El fotógrafo es sobre todo un médium.

Entrevista VII

2008-01-25T12:53:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Roland Barthes es un defensor de la fotografía hasta el punto de que para «es el advenimiento de la fotografía y no, como se ha dicho, el del cine, lo que divide a la historia del mundo» (1980). ¿Crees que ha sido tan importante el invento de la fotografía?

Fernando Infante (F.I.): Sí lo ha sido, pero el impacto y la extrañeza no se convirtieron en revolución porque las implicaciones del invento-descubrimiento no se asimilaron. Debió haber supuesto un impacto cultural más fuerte del que realmente tuvo.

F.A. Barthes dice: «Todas las artes están fundadas en la presencia del hombre: tan sólo en la fotografía gozamos de su ausencia» (1957). ¿La ausencia se debe a que el autor de la fotografía no es importante o es que la obra hace sombra al autor? ¿Esta ausencia no se da en la pintura?

F.I. A lo que se refiere Barthes es a su idea del punctum: la fotografía habla más en su connotación que en su denotación. El elemento humano está pero su función es más la de controlar el azar de la química fotográfica. El fotógrafo tiene mucho de adivino porque sabe ver de qué manera puede comportarse la realidad ante la película. En este sentido, la fotografía habla de la ausencia del hombre porque es ella la que elige el significado y el referente auténtico, eso a lo que Barthes llama el punctum de la fotografía.

F.A. ¿Qué opinaron de la fotografía otros miembros de la Escuela de Frankfurt?

F.I. Adorno y Horkheimer la incluían dentro de las protagonistas de la “industria cultural” y por eso era un medio de homogenización, vulgarización ,etc.

F.A. Para André Bazin, cuando llega la fotografía, ésta libera a la pintura de la tarea de reproducir la realidad y así puede explorar nuevos mundos. En la misma línea que Bazin está el pensamiento de Susan Sontag. ¿Verdaderamente la fotografía empujó a la pintura a investigar otros estilos alejados de la representación de la realidad?

F.I. Es una tesis muy aceptada la de Bazin. Efectivamente, la fotografía liberó a la pintura del figurativismo y facilitó el camino hacia su emancipación definitiva en las vanguardias. Pero pienso que aunque no hubiera existido la fotografía, la pintura, como todas las demás artes, se dirigía hacia esa autonomía y liberación. Así sucedió con la música, por ejemplo, que no le debe tanto a la fotografía.

F.A. ¿La ciudad de Sevilla es más una sede de eventos fotográficos o un objeto fotográfico?

F.I. Lo segundo sin duda. La fascinación por la imagen de Sevilla procede de los comienzos de la fotografía, por influencia del posromanticismo, y éste se mantiene en la fotografía urbana, en la de Semana Santa, etc.

F.A. ¿El reflejo fotográfico de Sevilla se centra en los tópicos Semana Santa, Feria y toros o hay algo más?

F.I. Son tres objetos fundamentales que tienen incluso sus leyes y normas. Los expertos en fotografía de Semana Santa o toros, por ejemplo, pertenecen a un mundo autorreferente y cerrado. Pero la fotografía urbana y monumental en Sevilla también es imprescindible.

F.A. En Andalucía tenemos el Centro Andaluz de Fotografía, cuya sede está en Almería. ¿Crees que el hecho de que no esté en Sevilla influye en la poca relevancia que parece tener la ciudad en este arte?

F.I. En cierto modo sí, fundamentalmente a nivel divulgativo. El que se encuentre en Almería tiene alguna justificación histórica, como son las fotografías de Goytisolo del Cabo de Gata. Pero sobre todo depende de un reparto político por provincias.

Entrevista VI

2008-01-24T12:50:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Nadar era consciente de que la fotografía era inferior a la pintura en cuanto a la técnica pero sí veía en la fotografía un don que no todos los que la practicasen tendrían: la capacidad de ver el lado psicológico de la fotografía, la inteligencia moral del tema. ¿Este don no era percibido por los críticos de la fotografía o es que también les resultaba algo insignificante? ¿La capacidad de observación y la curiosidad que necesita un fotógrafo no son dones suficientes para que se le considere un artista?

Fernando Infante (F.I.): No se había definido aún cuáles eran las características que hacían que un fotógrafo pudiera considerarse artista. No se valoraba la mirada, la selección, la intención, porque la importancia de la cámara era demasiada.

F.A. ¿No sería lógico que la fotografía al ser, en general, un arte comprensible para todo el mundo estuviese más publicitada en los medios de comunicación?

F.I. Si no lo está de manera exclusiva es precisamente porque es el arte más visto. La mayor parte de las imágenes que percibimos diariamente son fotográficas. Ninguna otra forma de expresión tiene mejores museos.

F.A. ¿Los primeros fotógrafos pretendían sustituir a los pintores o sólo que se les reconociese como iguales?

F.I. Evidentemente se les comparaba, pero los fotógrafos se sabían diferentes. Debía ser así. Porque los placeres del acto fotográfico son muy particulares y completamente diferentes de los de la acción plástica, musical, etc. Desde dentro sabían que su universo era diferente, pero de puertas afuera, para hacerse valer, necesariamente tenían que superar esa comparación con los pintores..

F.A. Castello Lópes (1984) dice: «Hay religiones en las que la representación del mundo está prohibida (“usurpación del poder de un Dios creador de todas las cosas”). Pensándolo bien, es muy posible que fotografiar sea artimaña del diablo y cada disparo, un pecado». ¿En la crítica que durante el siglo XIX se hace al realismo fotográfico subyace un componente religioso?

F.I. Sí, es lo que te dije antes. La fotografía sigue siendo un acto sagrado. La oscuridad, la comunión, la sacralización, son parte del acto de la fotografía y de su recepción.

F.A. Antoine Wiertz, pintor contemporáneo de Baudelaire, habla del futuro de la fotografía: «Antes de que haya pasado un siglo será esta máquina el pincel, la paleta, los colores, la destreza, la agilidad, la experiencia, la paciencia, la precisión (...) Que no se piense que la daguerrotipia mata al arte... Cuando la daguerrotipia, criatura colosal, crezca, cuando todo su arte y toda su fuerza se hayan desarrollado, entonces la cogerá súbitamente el genio por el cogote y gritará muy alto: ¡Ven aquí!, ¡me perteneces! Ahora trabajaremos juntos». ¿Crees que se ha cumplido lo que decía este pintor?

F.I. Por supuesto. Hoy día la fotografía es un ámbito más extenso que el de otras artes tradicionales, por ejemplo.

Entrevista V

2008-01-23T12:47:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): En el libro Historia de la fotografía, su autora, Marie-Loup Sougez, afirma que la consideración de la fotografía como medio de expresión plástica se debe a los movimientos artísticos que nacen en torno a la Primera Guerra Mundial. ¿Qué movimientos artísticos son ésos?

Fernando Infante (F.I.): Realmente todas las vanguardias desde el surrealismo hasta el dadaísmo. La fotografía se entendió entonces como una clara arma contra la mentalidad burguesa contra la que las vanguardias se lanzaron.

F.A. Según Ivins (1970), «el siglo XIX comenzó creyendo que lo razonable era lo verdadero, y terminó creyendo que lo verdadero era lo fotografiado». ¿Por qué se sacralizó hasta ese punto la fotografía?

F.I. Porque el siglo XIX terminó con grandes contradicciones culturales, ideológicas, filosóficas y artísticas. Ningún cambio de siglo ha sido tan significativo como el paso del XIX al XX. Los grandes planteamientos filosóficos del Romanticismo y el Idealismo alemán de principios del XIX se diluyeron a finales de siglo. Y la fotografía, con su “verdad” certificó la muerte, la decadencia de Occidente.

F.A. ¿Los pintores que criticaban la fotografía, como Delaborde, lo hacían por miedo a quedarse sin clientes, o se trataba de un problema de ego, puesto que la fotografía iba a acabar con el elitismo existente en el arte como parece apuntar Nadar en sus reflexiones?

F.I. Esto segundo es bastante cierto. La segunda mitad del XIX va viendo surgir poco a poco un nuevo fenómeno: las masas, un nuevo tipo de cultura ajena y paralela a la cultura de élite. Para determinados círculos artísticos la fotografía era un claro presagio de una popularización del arte y la cultura. Y así fue: sin la fotografía no hubiera llegado a consolidarse una cultura de masas.

F.A. En 1857 se negó la participación de fotógrafos en el Salón de las Artes. Pero en 1859 sí participa en el Salón de las Bellas Artes de París compartiendo espacio con las pinturas y esculturas admitidas por la Academia. ¿A qué se debió ese cambio en sólo dos años?

F.I. Fueron años fundamentales, y aunque Baudelaire era el crítico más influyente, curiosamente se aceptó. El tipo de fotografías en cualquier caso que se exponían tenían un aire elitista y excelso, refinado y culto. Eso lo hizo fácil porque no eran muy diferentes formalmente de muchos dibujos y grabados.

Entrevista IV

2008-01-22T12:41:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Probablemente la fotografía más conocida de Robert Capa sea la «Muerte de un miliciano». Se duda mucho de la autenticidad de la foto, y ésta es la principal arma que se utiliza para atacar a Capa. ¿Crees que ese hombre simuló su muerte para que Capa hiciese una foto?

Fernando Infante (F.I.): Yo creo que es real, pero si no lo es, el resultado es mucho más que un efecto.

F.A. En general ¿el rechazo a la fotografía se debía a que para su realización hace falta un medio mecánico que resta protagonismo al individuo, o se criticaba más por el hecho de que la obra resultante es perfecta en comparación con una pintura?

F.I. Por ambas razones, aunque fundamentalmente por la primera: la máquina no era amiga del arte y mucho menos en el siglo XIX que era símbolo de la alienación y la infelicidad.

F.A. Hay fotógrafos como John Heartfield o Ouka Lele cuyas fotografías son poco realistas y tendentes al montaje, ¿alejarse del realismo es una buena forma para que nadie dude de lo artístico de la fotografía?

F.I. Esa fue la primera reacción de los pictorialistas del XIX, asemejar la fotografía a la pintura. Heartfield y Ouka Lele lo hacen en un contexto muy diferente y con otras intenciones, y en este contexto hacer pictórica la fotografía es sólo una opción, y no es el camino más fácil para hacer artístico este medio.

F.A. Pintores como Paul Delaroche y Eugène Delacroix mostraron su apoyo a la fotografía, aunque en distinto grado. ¿Ellos sirvieron como líderes de opinión para mejorar lo que la sociedad de su tiempo pensaba de la fotografía?

F.I. Sí, aunque curiosamente la imagen pública de Delacroix, como sabes, se debió sobre todo al apoyo de Baudelaire. Pero en el ámbito de la pintura no se encontraban los enemigos de la fotografía, como ya te dije. Era en la literatura.

F.A. ¿Por qué las Academias rechazaban la fotografía?

F.I. Las Academias aún en esta época, y más tarde incluso contra los impresionistas, seguían salvaguardando los valores del arte tradicional. Sus cánones además se habían vuelto demasiado rancios y decrépitos. Para colmo, la fotografía no cumplía para las clases altas las funciones sociales de la pintura: no era símbolo de grandeza poseer una fotografía, no concedía poder, ni magnanimidad a la clase burguesa.

F.A. A pesar del apoyo de Delacroix a la Société Héliographique, él sí criticó a los fotógrafos en tanto que artistas, considera que la fotografía es una copia mecánica y fugaz, sin valor artístico verdadero, «una copia falsa a fuerza de ser exacta». Entonces, ¿Delacroix defendía sólo la fotografía como invento de apoyo al arte y no como arte en sí?

F.I. No sorprenden estas contradicciones. Era usual cambiar de parecer en 1850. La tradición de la boutade francesa se afianza estos años. Decir lo mismo y lo contrario era un juego de élite que se pasaban de mano en mano los dandys hasta el genial Oscar Wilde. No creo que Delacroix rechazara la fotografía en general, sino sólo a aquellos fotógrafos que la utilizaban como simple encuadre.

Entrevista III

2008-01-21T12:38:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Baudelaire, en su artículo «El Salón de 1859», arremetió contra la fotografía por su cercanía con el realismo: «En cuanto a pintura y escultura, el credo actual de la gente de a pie, sobre todo en Francia, es el siguiente: “(...) La industria que nos brinde un resultado idéntico a la naturaleza será el arte absoluto”. Un dios vengativo cumplió el deseo de la multitud. Daguerre fue su Mesías». Además, Baudelaire también dijo: «(...) El arte se pierde respeto a sí mismo (...) y el pintor tiende cada vez más a pintar no lo que sueña sino lo que ve». ¿Para Baudelaire era una característica indispensable del arte la imaginación en contraposición con el realismo?

Fernando Infante (F.I.): Sí, claro. Más que la imaginación, la capacidad para saber ver lo oscuro y lo profundo en la superficie limpia de las cosas. Aunque Baudelaire rechazara en este Salón del Louvre la fotografía por su realismo, hay algo que me extraña siempre… porque precisamente gran parte de la fotografía de mediados del XIX reproducía los mundos decadentes, corruptos y derruidos de la poesía de Baudelaire. En la actualidad hay muchos fotógrafos que han vuelto a ese estilo, como Joel-Peter Witkin. Puede que Baudelaire viera en la fotografía una poderosa competencia de su certera poesía.

F.A. Baudelaire, en una carta que escribió a su madre contándole que quería un retrato suyo, dice: «Todos los fotógrafos, incluidos los más excelentes, tienen manías ridículas. Consideran una buena imagen aquella en la que las verrugas, las arrugas y todos los defectos, todas las trivialidades del rostro aparecen bien visibles y exagerados; cuanto más cruda es la imagen, más contentos se sienten (...)». ¿Por qué Baudelaire rechaza el realismo?

F.I. Tenía una visión de la fotografía como puro registro de la realidad, no había percibido sus valores contemplativos y expresivos, sus valores subjetivos. Si lo hubiera visto así se hubiera dado cuenta de que la fotografía descubre los defectos y los deforma como él mismo hacía en su obra.

F.A. La fotografía realista muestra lo que hay. ¿Es la fotografía un testimonio incómodo de su tiempo?

F.I. Desgraciadamente no, porque somos inmunes a muchas imágenes. Y las imágenes nunca son imparciales, nunca son ingenuas, nunca son neutrales. Los testimonios de la fotografía siempre provienen de intencionalidades muy particulares.

F.A. Se suele decir que «una imagen vale más que mil palabras» pero actualmente estamos tan saturados de imágenes que son pocas las que todavía consiguen conmovernos. ¿Crees que ahora valen más mil palabras que una imagen?

F.I. En muchos casos sí. Se ha vuelto curiosamente a la palabra como síntoma del silencio. Es extraño. En cualquier caso hay imágenes que pueden reproducir ese silencio, la reflexión, la contemplación…

Entrevista II

2008-01-20T12:31:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Según el libro Una mirada a cámara de Diego Coronado e Hijón, la primera crítica que recibe la fotografía es a tres bandas: primero, inventores y primeros técnicos (Daguerre); segundo, pintores y artistas (Paul Delaroche y Eugène Delacroix); y tercero, intelectuales-científicos (Gay Lussac) y literatos (Baudelaire). ¿Tan revolucionario fue el invento de la fotografía que desde todos los ámbitos hubo quienes se pronunciaron?

Fernando Infante (F.I.): ¡Qué bien que cites a Diego Coronado! Era un joven profesor de esta facultad fallecido desgraciadamente hace unos años. Pues su reflexión es muy acertada, la fotografía supuso uno de los choques culturales más llamativos de Occidente. Su aparición era por sí misma un enigma filosófico, una gran pregunta materializada. Técnicos, artistas y pensadores se sintieron igualmente interpelados de una manera que no había sucedido antes, y lo más curioso es que los tres terminaron asumiéndola sin resolver el enigma, y hoy, todos convivimos con ese elemento extraño que la cultura ha engullido pero no digerido. Muchos filósofos como Walter Benjamin o Roland Barthes han reflexionado sobre la fotografía, pero asumiendo la derrota de no llegar a su corazón.

F.A. El poeta Max Dauthendey publicó en 1912 el libro Der Geist meines Vaters (El espíritu de mi padre), dedicado a su padre, el daguerrotipista alemán Carl Dauthendey. En este libro recoge un artículo anónimo supuestamente publicado en el periódico Lepiziger Stadtantzeiger en el que se ataca a la fotografía por el carácter diabólico que el autor le da al daguerrotipo ya que viene de la Francia impía y pretende emular a Dios en la creación de imágenes. Aunque este artículo sea un texto apócrifo, seguramente revela lo que muchos pensaron cuando nació la fotografía. ¿Por qué desde sus inicios tuvo la fotografía tanta animadversión?

F.I. Por lo que te contaba antes. La fotografía era ante todo una materialización, una “revelación”, una manifestación, una “epifanía”, una “encarnación”. Demasiado contenido religioso, demasiados paralelismos con la revelación cristiana, y, no esperando aún la segunda venida del Hijo de Dios, no podía tratarse entonces de otra cosa que del mismo diablo. Lo que sabemos que pasó en muchas culturas cuando Occidente llevó a ellas la fotografía, no era muy diferente de lo que había sucedido en los reputados salones de la alta burguesía decimonónica.

F.A. El debate de si la fotografía es arte o no existe desde el mismo nacimiento del invento. Así, en 1897 el crítico francés Robert de la Sizeranne publicó el artículo «¿Es arte la fotografía?» en La Revue des Deux Mondes. Durante todo el siglo XIX el debate permanece abierto. Observando la poca atención que actualmente los diarios prestan a los eventos fotográficos a favor de otras formas artísticas como la pintura, ¿crees que todavía se duda de si la fotografía es arte?

F.I. No lo creo, lo que sucede es que la fotografía sigue siendo enigmática. La fotografía ha sido popularizada, democratizada, pero como se democratiza a los mitos e iconos contemporáneos. Es inasible, inalcanzable.

Entrevista I

2008-01-19T12:28:00.000+01:00

Fotoartis (F.A.): Según Susan Sontag, «La pintura y la fotografía no son tan sólo dos sistemas de producción y de reproducción de imágenes (...). La fotografía (...), sin ser específicamente un arte, posee la propiedad de poder transformar en obras de arte todos los sujetos que toma por modelos». ¿La fotografía como disciplina es arte, o sólo puede verse como obras de arte algunas fotografías?

Fernando Infante (F.I.): La cita de Susan Sontag es sorprendente. Evidentemente la fotografía ha demostrado ser un medio de representación y de expresión con cualidades tan ricas como las artes clásicas y las modernas, en ese sentido ya no se plantea si la fotografía es arte. Pero volviendo a Susan Sontag… lo curioso es que quienes han denigrado a la fotografía como arte, quienes no la han considerado más que un medio de registro sin valor expresivo no han sido precisamente los pintores, los artistas plásticos que, según la idea expresada por André Bazin y clásica ya, serían quienes vieron a la fotografía como la suplantadora de la pintura. Quienes la rebajan artísticamente casi siempre proceden del ámbito de la literatura: desde Baudelaire a Sontag. Esto es muy revelador de que la fotografía da más de lo que ellos reconocen.

F.A. ¿Se infravalora la fotografía como arte? Si esto es así, ¿se debe a que hay quienes creen que es algo mecánico y fácil que no implica ninguna destreza de quien la desarrolla?

F.I. No se infravalora. En algunos casos, como en cierta fotografía publicitaria y de reportaje, se sobrevalora al fotógrafo, pero son casos particulares. La fotografía digital ha provocado un boom de la fotografía amateur y ha hecho que una forma de expresión vuelva a democratizarse y que la realidad cotidiana se estetice. No se infravalora, simplemente se ha extendido su marco de acción.

F.A. ¿El fotoperiodismo entra en la categoría de arte? Hay fotógrafos muy reputados a nivel artístico que ejercían el fotoperiodismo, como Robert Capa y Henri Cartier-Bresson. ¿Consiguieron ellos el reconocimiento cuando sus fotos dejaron de verse como ilustraciones de una noticia? ¿Para que el fotoperiodismo sea visto como arte hay que traspasar la barrera que existe al verlo sólo como un instrumento ilustrativo del periodismo?

F.I. Es cierto que las fotografías de Capa o Cartier-Bresson se perciben hoy con un mayor peso estético y cultural que en la época en que mostraban la realidad reciente. La sensibilidad del fotoperiodismo ha evolucionado en los últimos treinta años gracias a la herencia de los fotógrafos de la agencia Mágnum, entre otros, y hoy es de las especialidades fotográficas mejor valoradas. Eso también tiene que ver con la “democratización estética” de la fotografía. En nuestro país, incluso en nuestra ciudad, existen grandes fotógrafos de prensa como Pablo Juliá, fotógrafos de la agencia Reuters, etc. Y no creo que sea necesario ya perder su funcionalidad directa para percibirse como arte porque suele ser un tipo de fotografía en la que la mirada y la intención estética y comunicativa es muy clara.

F.A. Fotografía no se estudia como carrera en ninguna Facultad, y lo más parecido que hay es un módulo de grado medio o cursos en academias y centros privados. Lo que sí hay son algunas asignaturas en las licenciaturas de Periodismo, Comunicación Audiovisual, Bellas Artes, y Publicidad y Relaciones Públicas. ¿La ausencia de estudios superiores puede incidir en que no se acabe de tomar en serio a la fotografía?

F.I. Efectivamente, es lo mismo que sucede con el Diseño gráfico, por ejemplo. Es un problema de formación y ésta, cuando la hay, se reduce a aspectos técnicos. La falta de formación es la base del problema.

F.A. Desde el principio, hubo fotógrafos como Nadar que intentaron poner a la fotografía a la misma altura que otras artes. Pero otros fotógrafos vieron con recelo los deseos de convertir la fotografía en Arte con mayúsculas, como es el caso de Fenton. ¿A qué crees que se deben estas discrepancias?

F.I. Fenton y Nadar eran mentalidades muy diferentes en muchos aspectos además de en el fotográfico. El siglo XIX fue un siglo de contradicciones, de disputas ideológicas que también afectaron a la fotografía. El siglo del positivismo científico, de la antropología científica no veía con buenos ojos, no sólo la fotografía, sino la expresión artística en general, y este positivismo, en cierto modo, hizo que muchos fotógrafos intentaran eludir los aspectos “mágicos” y “oscuros” de la fotografía.

Introducción a la entrevista

2008-01-18T12:07:00.000+01:00

El profesor de la Hispalense Fernando Infante abrió las puertas de su despacho de la Facultad de Comunicación a Fotoartis el curso pasado para contarnos qué se ha dicho en el mundo del arte y de la crítica sobre la fotografía, desde su nacimiento hasta nuestros días. El motivo de la entrevista fue su inclusión en mi trabajo final de Periodismo cultural (una revista de fotografía titulada Fotoartis), pero dado que creo que resultó muy interesante y que va en consonancia con el espíritu de este blog, he creído oportuno colgarla.

Como la entrevista es larga, os la pongo por entregas para que no os resulte cansado leer tanto texto en una pantalla.

La manipulación fotográfica

2008-01-11T15:19:00.000+01:00

Ahora, cada vez que alguien habla de manipulación fotográfica, seguidamente añade como responsable de ello a un programa, el famoso Photoshop. Parece que todas las fotografías trucadas son obra suya. ¿Pero es que antes de su creación, o incluso antes de la existencia de los ordenadores, no se manipulaban las fotografías? Vaya que si se hacía, y la Historia nos ha dejado buenos ejemplos de ello.
Para manipular una imagen no es necesario borrar elementos de ella, basta con fotografiar algo y decir que es otra cosa, como hizo Alexander Gardner durante la Guerra de Secesión, según el libro Historia crítica del fotoperiodismo occidental. Gardner fotografió el cadáver de un soldado del Ejército sureño, y después trasladó el cuerpo a otro lugar para volverlo a fotografiar haciéndolo pasar por un soldado del bando contrario. Viendo las dos fotografías, la única diferencia que encuentro es que en una de ellas hay un fondo boscoso, así que yo diría que el cadáver no se movió del sitio sino que Gardner fotografió el fondo vegetal y superpuso las dos imágenes. No entiendo de revelado pero por lo que recuerdo de las clases de Fotoperiodismo, este tipo de montajes se podía hacer con un cúter, una lima y una ampliadora.

Alexander Gardner: «Home of a Rebel Sharpshooter» (1863)

Alexander Gardner: «A Sharpshooter’s Last Home» (1863)

Pero hay manipulaciones más sofisticadas y similares a las que hoy podemos realizar con el Photoshop, y además son las más conocidas. ¿Qué alguien que aparece en una imagen resulta indeseable? Pues lo borramos. Eso debían de pensar en la URSS acerca de los viejos amigos de Stalin, que fueron desapareciendo de las fotos, y de la faz de la Tierra, todo sea dicho, que las purgas no eran sólo fotográficas.
En una de las imágenes aparece Stalin con Voroshilov, Molotov y Yezhov; pero éste último acabó desapareciendo de la fotografía.

De igual modo, también Trotsky fue eliminado de las fotografías durante el estalinismo, como es el caso de la siguiente imagen en la que aparece con Lenin.

Seguimos el repaso a la manipulación hablando de otros dictadores: Adolf Hitler y Francisco Franco. ¿Recordáis aquella famosa reunión en Hendaya? Pues existen fotografías manipuladas de ese encuentro. Ellos se vieron el 23 de octubre de 1940, eso es cierto, pero algunas imágenes que se tomaron aquel día se manipularon para tener la fotografía que no se pudo registrar o para que el tito Paco saliera favorecido junto a su amigo Adolfito. En el andén no se consiguió fotografiar el encuentro, así que colocaron a Hitler, Franco y un alemán que no sé quién es.

Hitler y Franco pasaron revista a las tropas, y de ese momento también hay varias imágenes manipuladas. Cuando Hitler lleva el brazo izquierdo a la altura del cinturón, Franco tiene los ojos cerrados, así que retocaron la fotografía para que saliera con los ojos abiertos. En la otra instantánea, Hitler lleva los dos brazos bajados y Franco alza el derecho: el saludo pertenece a otro acto en el que Franco llevaba puesta una medalla militar en lugar de la cruz del águila alemana que portaba en Hendaya, y los dos nazis que hay entre los dictadores tampoco estaban presentes en ese encuentro.

Y si hablamos de manipulación no puede faltar la famosa «Muerte de un miliciano» de Robert Capa, cuya autenticidad es cuestionada por algunos. Pero esta fotografía merece tener una entrada propia...

El padre del kairós fotográfico

2008-01-07T17:44:00.000+01:00

El término kairós significa en griego antiguo ‘la ocasión’, algo similar a lo que Henri Cartier-Bresson denominó «el momento decisivo».
Cartier-Bresson (1908-2004) ha pasado a la Historia como uno de los fotógrafos más prestigiosos, sin embargo, no me suena ninguna fotografía suya que sea fácilmente reconocible por cualquiera, algo así como la «Muerte de un miliciano» de Robert Capa. Quizá la más conocida sea «Detrás de la estación de Saint-Lazare» (París, 1932), pero aún así su fama no es equiparable.

Henri Cartier-Bresson: «Detrás de la estación de Saint-Lazare» (París, 1932)

Gracias al libro Henri Cartier-Bresson. ¿De quién se trata? he descubierto algunas fotografías maravillosas de este artista francés, como «Île de la Cité» (París, 1951). Esta imagen recoge una postal simétrica de París con la Île de la Cité en el centro, enmarcada por dos puentes. El día está brumoso, lo que queda potenciado por el blanco y negro, y si pudierais ver la fotografía ampliada, os parecería que se trata de una pintura. La próxima vez que vaya a París buscaré este lugar porque nunca he estado en el sitio desde el que Cartier-Bresson tomó la fotografía.

Henri Cartier-Bresson: «Île de la Cité» (París, 1951)

La actividad fotográfica de Bresson comenzó a primeros de los años treinta y sólo se vio interrumpida durante parte de la Segunda Guerra Mundial cuando, siendo soldado recluta del Ejército francés, fue encarcelado por los nazis en una prisión de Stalag (Alemania) donde pasó tres años hasta que consiguió escapar y huir a París para unirse a la Resistencia.
La cámara Leica fue su fiel compañera de viajes, aunque la fidelidad no fuera algo recíproco, puesto que Cartier-Bresson abandonó la fotografía en 1973, llegando a renegar de ella («la fotografía ya no me interesa», dijo durante una entrevista para Le Monde en 1974) para dedicarse plenamente al dibujo. Bresson recorrió el mundo entero fotografiando todo aquello que se le ponía a tiro de objetivo, aunque su producción europea es la que más me gusta. Anduvo por España en los años treinta, fotografiando el país durante la II República y más tarde filmando un par de documentales pro-republicanos durante la Guerra Civil.

Henri Cartier-Bresson: «Sevilla, España, 1933»

Pero Cartier-Bresson no sólo retrató el mundo sino también a sus familiares y amigos. Uno de los retratos más bellos que hizo de este tipo fue el de su hija.

Henri Cartier-Bresson: «Mélanie Cartier-Bresson en casa de Folon en Burcy» (Francia, 1978)

Cartier-Bresson es, junto a Robert Capa, uno de los miembros más conocidos y reputados de la mítica agencia Magnum, la cooperativa fotográfica que ellos mismos fundaron en 1947 con los también fotógrafos David Seymour (conocido como Chim) y George Rodger.
Creo que la mejor forma de acabar esta entrada es con una frase del propio Cartier-Bresson, antes de que renegase del arte que lo encumbró: «Para mí una fotografía es el reconocimiento simultáneo, en una fracción de segundo, por una parte del significado de un hecho y, por otra, de una organización rigurosa de las formas percibidas visualmente que expresan ese hecho. Fotografiar es poner la cabeza, el ojo y el corazón en el mismo punto de mira» (Henri Cartier-Bresson).

P.D: Siento el diseño de esta entrada pero los espacios se colocan donde les da la gana.

El regalo

2008-01-06T13:10:00.000+01:00

Por la mañana temprano, alguien se deslizó sigilosamente por mi dormitorio y depositó un paquete sobre la silla que había junto a la cama. El regalo reposaba a mi lado esperando a que me despertase para darme los buenos días. Abrí los ojos y mi madre, sentada a los pies de mi cama, me dijo: «Mira lo que te han traído los Reyes». Con los ojos aún entrecerrados atisbé que se trataba de un paquete envuelto en papel de periódico. Tardé en abrirlo, porque era de uno de esos momentos en los que intuyes lo que va a pasar y quieres alargar la espera por si lo que te encuentras no es lo que imaginaste. Por fin rompí el papel, y allí estaba, negro, grande, pesado, delante de mí. Ya no tendría que buscarlo entre las estanterías de una tienda. Ahora lo podría admirar en las de mi cuarto.
Posiblemente, ni cuando era muy pequeña y creía en los Reyes Magos sentí tanta emoción como esta mañana al descubrir que mis padres me habían regalado el libro de fotografía Henri Cartier-Bresson. ¿De quién se trata?
Lo de envolver un libro de arte como éste en papel de periódico me parece metafórico. Y es que, al fin y al cabo, la obra de Cartier-Bresson ahora es arte pero empezó siendo fotoperiodismo. Él pasó de publicar sus fotografías en prensa a verlas colgadas en las paredes de los museos. Y esa comunión entre el fotoperiodismo y el arte se ha vuelto a producir esta mañana ante mis emocionados ojos.

Portada del libro

La belleza de un cadáver

2008-01-03T15:26:00.000+01:00

Mi fotografía de guerra preferida es de Robert Capa. Aunque la más popular sea «Muerte de un miliciano», la que más me gusta no es ésa, sino una imagen poco conocida de un soldado estadounidense abatido por un francotirador alemán. La fotografía está tomada el 18 de abril de 1945 en Leipzig. Entonces quedaban sólo 12 días para el suicidio de Adolf Hitler, y 19 para la capitulación de Alemania y el final de la Segunda Guerra Mundial.
Robert Capa acompañaba al Primer Ejército estadounidense y entró en un edificio de apartamentos «para ver si la última imagen de los soldados de Infantería agazapados podía ser la última imagen de guerra» para su cámara, como él mismo escribió. Capa estaba en el interior de una estancia, iluminada únicamente por la luz que entraba por los balcones. En el suelo de uno de ellos reposa el cuerpo inerte de un soldado sobre un pequeño charco de sangre.
Dudo que esta imagen tuviera más fuerza si estuviese hecha a color. Me parece una fotografía bella, independientemente de que retrate a un cadáver, que en estas cosas hay que separar continente y contenido.
Creo que fue el descubrimiento de esta fotografía lo que hizo que comenzara a interesarme por la obra de Robert Capa. La encontré por casualidad, como suele ocurrir con casi todas las cosas que marcan nuestras vidas.

Robert Capa (Leipzig, 1945)

«La guerra es una actriz que envejece: cada vez más peligrosa, cada vez menos fotogénica» (Robert Capa)

Gracias por los votos

2008-01-01T15:22:00.000+01:00

La encuesta que planteé al comenzar Fotoartis quedó cerrada ayer y me alegra ver los resultados: el 100% de los participantes cree que la fotografía es arte con mayúsculas. Gracias a todos por votar.

Los hermanos Séeberger

2007-12-18T18:33:00.000+01:00

Descubrí a este trío de fotógrafos (Jules, Louis y Henri) hace cuestión de un año y medio, cuando visité París por segunda vez. Fui a la Sainte Chapelle, y allí encontré a la venta un libro de fotografías antiguas de los jardines parisinos realizadas por unos tipos apellidados Séeberger titulado Jardins parisiens à la Belle Époque. Me planteé si comprarlo o no porque estaba precintado y aunque la fotografía de portada me resultaba atractiva, desconocía si su interior merecería pagar los 30 euros que costaba. El caso es que me decidí a adquirir aquel libro. Y no me arrepiento, porque dentro encontré imágenes mucho más hermosas de lo que esperaba.
El objetivo de los hermanos Séeberger, nacidos en la década de 1870, era «fotografiar París desde todos sus ángulos, todos sus aspectos, las calles, las plazas y los parques» (pág. 5) por encargo de un editor de postales.
Algunos de los lugares fotografiados los reconozco, aunque no recuerdo que el estanque del Jardín de Luxemburgo en el que está la Fuente de Médicis sea tan alargado, yo creo que ahora es más pequeño. Si os fijáis, la fotografía a la que me refiero es similar a la de Eugène Atget.

Hermanos Séeberger: «Jardin du Luxembourg. La fontaine Médicis et le nouveau bassin»

Hay fotografías que he seleccionado por su belleza, como «Montmartre. La rue de l’Abreuvoir, d’un jardin en terrase de la rue Girardin» o «Parc Monceau. La Naumachie». Ambas fotografías me han evocado otras cosas.
La primera me ha recordado el comienzo de la película Moulin Rouge, la protagonizada por Nicole Kidman, cuando se ve París y la cámara recorre las calles hasta entrar en el Moulin Rouge. El edificio que se ve al fondo es la impresionante Basílica del Sacré Coeur.

Hermanos Séeberger: «Montmartre. La rue de l’Abreuvoir, d’un jardin en terrase de la rue Girardin» (1904)

La otra imagen, la del Parque Monceau me ha hecho pensar en los cuadros de Hubert Robert, con sus edificios decadentes integrados en la naturaleza. Me gusta esta fotografía de los hermanos Séeberger por lo solitario del paisaje, los restos de las columnas, el estanque. Es, en definitiva, el retrato del paso del tiempo. Todo muy bucólico y decadente, muy romántico.

Hermanos Séeberger: «Parc Monceau. La Naumachie»

Hay otras fotografías que he elegido para mostraros porque me parecen muy curiosas aunque no sean de las más bonitas que contiene el libro.
Una de ellas es «La voiture tirée par une autruche au Jardin d’Aclimatation» porque sale un avestruz tirando de un carro para pasear niños por el parque. Hay otra fotografía en la que en vez de un avestruz sale una cabra. Quienes hayáis ido a la Plaza de España de Sevilla, habréis visto que hay algo parecido, aunque en este caso el animal en cuestión es un burro.

Hermanos Séeberger: «La voiture tirée par une autruche au Jardin d’Aclimatation»

En «Le jeu de tennis sur la terrase Ouest» vemos a cuatro personas jugando al tenis en el Jardín de Luxemburgo. Cuando yo estuve, vi a gente jugando al pimpón porque en el parque hay mesas para ello. Pero lo más curioso fue el extraño artilugio que tenía una de las jugadoras: era una especie de bastón con una garra en la punta para recoger las pelotas que cayeran al suelo y no tener que agacharse.

Hermanos Séeberger: «Le jeu de tennis sur la terrase Ouest»

La fotografía siguiente muestra un puesto del parque en el que se vende comida, bebida y juguetes. Este tipo de puestos seguimos encontrándolos en lugares como el Parque de María Luisa.

Hermanos Séeberger: «Une marchande de pain d’epices»

Pero las fotografías que más me gustan son la de Montmartre y el Parque Monceau, por su belleza y por su soledad.

FICHA TÉCNICA:
Título: Jardins parisiens à la Belle Époque.
Autor: Hermanos Séeberger.
Editorial: Monum, Éditions du patrimoine.
¿Qué es?: Libro de fotografías de los jardines de París.
Ventajas: Buenos retratos de los habitantes de la época, sus ropas y costumbres. Magníficas estampas de los parques más hermosos de la ciudad.
Inconvenientes: Todos los textos están en francés. No aparece la fecha de realización de las fotografías. El libro puede parecer caro (30 euros).
Valoración: 8,7.

Concursos fotográficos

2007-12-17T20:47:00.000+01:00

Hace poco que se han publicado los resultados de un concurso fotográfico en el que he participado. Y no he ganado. El concurso lo organizaba una marca de impresoras a la que no le voy a hacer publicidad (no sólo por no haber ganado su concurso sino también porque los controladores de sus impresoras son una mierda y se desinstalan cuando les da la gana, de manera que la puñetera máquina deja de funcionar correctamente).
Pues bien, como decía, el resultado del concurso se ha hecho público. Y el ganador ha sido un fotógrafo profesional que comenzó a trabajar hace 30 años, cuando yo ni existía. Resultados como éste hacen que quienes somos aficionados nos desilusionemos y no volvamos a participar en historias de este tipo.
Y lo peor es que no es el primer chasco que me llevo: hace un par de veranos participé en otro concurso, aquella vez lo organizaba una revista dominical que regalan con un diario local (parece que estoy jugando a las adivinanzas, pero como acostumbraba a decir un hombre al que admiré y aprecié profundamente «no diré nombres por si alguien lo conoce»).
El caso es que en ninguno de los concursos gané nada, sólo el disgusto que se lleva uno cuando descubre que el gusto de los miembros de los jurados resulta más que dudoso viendo las fotografías ganadoras. Y mi opinión no es producto del resentimiento: yo admito cuándo una imagen es buena, incluso si es mejor que las mías (este blog es una clara muestra de ello).
No os adjunto las fotografías con las que concursé porque, como sabéis, no me fío. Porque, a pesar de los desengaños con los concursos, sigo teniendo la esperanza de que algún día un mecenas descubra el poco o mucho talento que tenga y me permita montar una exposición. Ése sería mi mayor sueño, ver colgadas mis fotografías en las paredes de una sala de exposiciones y que otros puedan disfrutar de ellas. De momento tengo que conformarme con que quienes tienen interés por mis fotografías, las vean en mi agenda. Algo es algo.

Pierre Verger. Andalucía, 1935

2007-12-06T14:01:00.000+01:00

Pierre Verger (París, 1902-Salvador de Bahía, 1996) se paseó con su cámara por medio mundo, recorriendo países de los cinco continentes registrando sus paisajes y a sus gentes.
Allá por el año 1935 anduvo en bicicleta por Andalucía, y a primeros de 2006 el Centro de Estudios Andaluces organizó una exposición con aquel trabajo en el Museo de Artes y Costumbres Populares de Sevilla. Allí se mostraron algunas de sus mejores imágenes y la muestra fue recopilada y ampliada en el catálogo Pierre Verger. Andalucía 1935. Resurrección de la memoria. Este libro no es una recopilación exhaustiva de todo el trabajo del fotógrafo en Andalucía pero da buena cuenta de lo que hizo en nuestra tierra hace 70 años.
Las fotografías de Andalucía me recuerdan a las de Loty. De hecho son de la misma época, así que el ambiente, el urbanismo y la gente son similares. He seleccionado algunas que me han gustado especialmente. Los pies de foto respetan el título que Verger dio a cada fotografía.

La imagen de la vendedora del mercado de Córdoba posee una gran belleza por el contraste de luz: ella en penumbra, los cántaros blancos por la luz del sol que se adivina a la vuelta de la esquina.

Pierre Verger: «Mercado, Córdoba» (1935)

La siguiente fotografía también está tomada en el mercado de Córdoba. De esta imagen me llamó mucho la atención el niño de una de las ventanas: con 70 años de diferencia ese crío y nosotros estamos contemplando la misma escena.

Pierre Verger: «Mercado, Córdoba» (1935)

Verger recoge en una de sus fotografías una escena cotidiana de la época: la gente llenando los cántaros de barro en una fuente pública. En el pie de foto no se especifica el lugar de Córdoba en el que se encuentra la fuente, pero he buscado en Internet y se trata de la Plaza del Potro.

Pierre Verger: «Calle de Córdoba» (1935)

Hay varias fotografías de las que no sabemos nada acerca del lugar donde fueron tomadas porque se titulan «Rutas». La de la costa al menos dice que fue hecha en la provincia de Granada.

Pierre Verger: «Rutas» (1935)

Pierre Verger: «Rutas, Granada» (1935)

De Sevilla hay bastantes imágenes, como las de la fábrica de tabacos (ahora edificio de la Universidad de Sevilla), el tranvía por la calle San Fernando (picoleto, incluido) o la Semana Santa (uno de los grandes atractivos fotográficos de la ciudad).

Pierre Verger: «Fábrica de tabacos, Sevilla» (1935)

El local que aparece en la siguiente fotografía, el Café de París, actualmente no existe pero seguro que todos hemos pasado por allí e incluso puede que más de uno haya estado comiendo: es el Burguer King de La Campana, concretamente el lado que da para la calle Velázquez.

Pierre Verger: «Semana Santa, Sevilla» (1935)

El paso que aparece en la siguiente fotografía es el Misterio de Las Cigarreras aunque el Cristo que aparece no es el que actualmente procesiona sino el que hizo Gonzalo Bilbao.

Pierre Verger: «Semana Santa, Sevilla» (1935)

Pierre Verger: [Mercado de la Encarnación, Sevilla] (1935)

Pierre Verger: «Calles de Sevilla» (1935)

Pierre Verger: [Sevilla desde la Giralda] (1935)

Es curiosa la pintada que aparece en la fotografía de Triana, para que luego digan algunos que los graffitis son cosa de niños modernos con pantalones caídos.

Pierre Verger: «Triana, Sevilla» (1935)

Pero la fotografía que más me gusta de Pierre Verger es la siguiente, la de la anciana de Sorbas (Almería). Al ver la fotografía me parece que puedo percibir el tacto de toquilla de lana, y la piel ajada por el sol («arrugas que son surcos», que diría Kutxi Romero). Ahí radica la magia de la fotografía, que nos acerca algo lejano en el tiempo y en el espacio.

Pierre Verger: «Sorbas, Almería» (1935)

Un año antes de visitar Andalucía, Pierre Verger conoció Asia gracias a un contrato como fotógrafo para cubrir la guerra entre Japón y China. Como ya dije al principio, fue un tipo que se pateo medio mundo haciendo fotos. Su vinculación con Brasil, y especialmente con Salvador de Bahía, se produjo casi por casualidad: estaba fotografiando en África, contactó con el director del Instituto Francés del África Negra y éste le concedió una beca para que estudiase los cultos africanos en Bahía. También permaneció varios años en otros lugares de América, como Perú.
Verger decía que en Brasil había renunciado a su lado europeo, se sentía parte de su nueva tierra. Y amó tanto Bahía que se quedó allí a vivir, allí murió y su fundación tiene como sede la que fue su casa. Pierre Verger es un buen ejemplo de que uno no es de donde nace sino de donde se siente como en casa. Y su casa fue Bahía. Al fin y al cabo, Verger era francés por circunstancias, hijo de un belga que se afincó en París, y que lo mismo podría haber ido a otro lugar a vivir.
Si queréis ver más fotografías de Pierre Verger, ya sea de Andalucía o de cualquier otra parte del mundo, podéis visitar la web de su fundación: www.pierreverger.org. Sólo está disponible en portugués (brasileño), inglés y francés aunque el portugués se deja entender.

¡Andaluces, levantaos!

2007-12-04T10:19:00.000+01:00

Lo que os voy a contar ocurrió hace ya 30 años. El 4 de diciembre de 1977 más de un millón y medio de andaluces salió masivamente a la calle en toda la región pidiendo Autonomía.
Andalucía amaneció nublada la mañana de aquel domingo y quienes habían puesto toda su ilusión en aquellas manifestaciones proautonómicas temían que el mal tiempo hiciera que muchos se quedaran en casa.

Las manifestaciones

Como en toda manifestación las cifras bailan pero en la época se habló de entre un millón y medio y dos millones de manifestantes. Actualmente, se acepta la cantidad de 1.600.000 participantes.
La manifestación más multitudinaria fue, sin duda, la de Sevilla, que contó con entre 350.000 y 400.000 personas. En ella participaron los representantes de todos los partidos políticos andaluces, entre los que se encontraba Alfonso Guerra, quien leyó un manifiesto desde el balcón principal del Ayuntamiento en nombre de la Asamblea de parlamentarios de Andalucía.
Las siguientes, por orden de mayor a menor cantidad de manifestantes, fueron: Málaga, Granada, Huelva, Córdoba, Cádiz, Jaén y Almería. Barcelona -conocida como la novena provincia por el número de emigrantes andaluces-, contó con unos 250.000 manifestantes que fueron convocados por asociaciones andaluzas bajo el lema de Día Nacional del País Andaluz.
Cánticos, gritos del tipo ¡Autonomía y Libertad! y ¡Andalucía por su Autonomía!, pancartas y banderas andaluzas agitadas por gente entusiasmada de cualquier edad fueron lo común en todas las manifestaciones.

Blas Infante también estuvo presente en las manifestaciones del 4 de diciembre, pero especialmente en la de Sevilla. Allí, familiares suyos entregaron una bandera andaluza a un grupo de niños -vinculados a los políticos que promovieron la Autonomía- que encabezó la marcha. Los regionalistas y nacionalistas andaluces hablan de Blas Infante como el padre de la Patria e incluso le consideran el primer mártir andaluz ya que fue fusilado el 11 de agosto de 1936 «por rojo y separatista», según su hija María Infante.

Un grupo de niños encabeza la manifestación de Sevilla portando la bandera andaluza

El día anterior había llovido en Sevilla, y el domingo llegó con las calles mojadas pero engalanadas para la ocasión. Carteles y banderas anunciaban la manifestación del 4 de diciembre invitando a los sevillanos a participar. Para facilitar los desplazamientos, aquella mañana los autobuses eran gratuitos y también habían sido adornados. En los días previos la tela de bandera andaluza se había agotado en toda la ciudad. Todo estaba preparado para que Sevilla se echara a las calles y marchara en favor de la Autonomía. El recorrido previsto para la manifestación iba del Prado de San Sebastián hasta la Plaza Nueva pero la cabecera tuvo que adelantarse hasta la puerta del Rectorado porque la gente no cabía, incluso hubo grupos que se fueron uniendo a mitad de camino.
La manifestación había sido convocada por todos los partidos democráticos, los cuales se repartieron el recorrido para que militantes suyos formasen el servicio de orden que velaría por el buen discurrir del acto.
Pero no todos los andaluces estaban de acuerdo con las marchas del 4 de diciembre, como así lo demostraron en los diversos incidentes que produjeron. En general, hubo enfrentamientos con la Policía y contramanifestantes en casi todas las ciudades.
Fuerza Nueva, partido de extrema derecha, estaba en desacuerdo con la marcha e intentó boicotearla. En el caso de Sevilla, su sede estaba en los altos de la confitería de la esquina de la avenida de la Constitución, por aquel entonces llamada avenida José Antonio. Desde los balcones arrojaron botellas a los manifestantes y unos doscientos militantes, en su mayoría muy jóvenes, se plantaron delante de la manifestación portando banderas españolas. El servicio de orden consiguió que el grupo de provocadores se retirase no sin antes invitarlos a unirse al cortejo, proposición que evidentemente rechazaron.

Manifestación de Sevilla a su paso por la avenida José Antonio, actual avenida de la Constitución

Los militantes de la ORT que integraban el servicio de orden estaban dispuestos desde la Puerta de Jerez hasta la confluencia de la calle San Fernando con la avenida José Antonio. Fue en la Puerta de Jerez donde otro grupo de Fuerza Nueva pretendió boicotear la manifestación. «Cuando llegaron, una vieja se quiso liar a paraguazos con ellos y tuvimos que pararla», cuenta José Jiménez, integrante del servicio de orden por la ORT.
En la manifestación de Sevilla no estaban prohibidas las banderas españolas: «Prohibidas no estaban pero la gente pegaba la bronca al grito ¡Que quiten la estanquera!», como recuerda José Jiménez.
En Córdoba tampoco se pidió la no comparecencia de la bandera española pero sí se solicitó que no hubiese banderas partidistas. Un grupo perteneciente al FRAP abrió una bandera republicana una vez finalizado el acto ya que antes los manifestantes no lo permitieron. Días antes de la manifestación de Córdoba, varios miembros del PSA fueron agredidos por integrantes de Fuerza Nueva mientras pegaban carteles.
En Santaella (Córdoba) la manifestación proautonómica fue prohibida.
En Jaén hubo pequeños incidentes sin importancia. En algunos edificios sólo hubo banderas españolas, lo cual fue abucheado por los manifestantes, quienes pidieron que se cambiaran por banderas andaluzas.
Cerca del Ayuntamiento de Cádiz un grupo desplegó banderas españolas mientras hacía el saludo fascista y cantaba el Cara al sol. Esta actitud fue reprimida por los propios manifestantes quitando las banderas. La policía intervino y detuvo a diez personas que fueron puestas en libertad poco tiempo después.
La Diputación, el Ayuntamiento y el Arzobispado granadinos no manifestaron su apoyo a la convocatoria del 4 de diciembre a diferencia de las instituciones de otras provincias andaluzas. Así, por ejemplo, el Obispado de Huelva hizo pública su solidaridad con el movimiento proautonómico.
Poco antes de empezar la manifestación en Huelva, se produjeron varios incidentes protagonizados principalmente por miembros del FRAP que portaban banderas republicanas y pretendían unirse al cortejo. Esto fue reprimido por los organizadores de la manifestación. En el Gobierno Civil también hubo problemas ya que, según una nota difundida por la institución, «varios individuos intentaron forzar las puertas de entrada (...) mientras que otros apedreaban la fachada (...) y golpeaban a algunos miembros de la Policía Armada, por lo que ésta se vio obligada a reprimir la manifestación».
Almería fue, con diferencia, la ciudad donde menor acogida tuvo el acto proautonómico. La lluvia y, sobre todo, el poco ambiente existente durante los días precedentes hizo que apenas 5.000 personas se movilizaran a favor de la autonomía andaluza.
En Málaga el presidente de la Diputación prohibió la colocación de la bandera andaluza y sólo permitió la española. Algunos días antes, se produjeron conatos de agresión e insultos por parte de militantes de extrema derecha.

«Nos mataron a todos»

José Manuel García Caparrós tenía 19 años. Era malagueño, trabajaba en una fábrica de cerveza y militaba en CCOO. Aquel 4 de diciembre de 1977, cuando la manifestación llegó a la Diputación de Málaga, el muchacho trepó por la fachada del edificio y colocó una bandera andaluza junto a la española. El presidente de la Diputación, Francisco Cabeza López, se había negado a que la bandera andaluza ondease junto a la nacional a pesar de que el pleno lo había aprobado. José Manuel cayó al suelo abatido por una bala proveniente de un arma reglamentaria. Actualmente sigue sin saberse nada del autor del disparo y la familia de García Caparrós nunca ha recibido una explicación o una indemnización ni el asesinado ha tenido un reconocimiento público.
«No hubo investigación alguna sobre su muerte, todo se tapó y las puertas han estado cerradas sin ningún apoyo institucional (...). Nos mataron a todos porque mi madre enfermó, yo tuve que dejar el colegio para cuidarla y mi otra hermana era la única que trabajaba», declara una hermana de José Manuel, Dolores García.
El lugar donde yació el cuerpo de Caparrós se convirtió en un improvisado altar por el que pasaron miles de malagueños hasta que fue destrozado. Después de los sucesos, el pueblo salió a la calle para protestar por la dura represión policial y Málaga tardó varios días en volver a la normalidad.

Otros 4 de diciembre

En 1978 se prohibieron las manifestaciones del Día de Andalucía ya que dos días después -6 de diciembre- se celebraba el referéndum de la Constitución española. Pero en Barcelona alrededor de 10.000 personas sí se manifestaron, aunque con retraso -17 de diciembre-, convocados por una coordinadora de partidos políticos.
En 1979 se volvieron a celebrar manifestaciones pero no fueron tan multitudinarias como las de 1977. El número de participantes se calcula en torno a 600.000. En este año hubo también manifestaciones en Barcelona.
El 28 de febrero de 1980 se produjo el referéndum en el que los andaluces votaron masivamente sí a la Autonomía a través del artículo 151 de la Constitución.
El Gobierno andaluz cambió el Día de Andalucía por la fecha de dicho referéndum, por lo que en 1980 no se celebró oficialmente esta festividad.
Actualmente sólo los nacionalistas andaluces siguen celebrando el 4 de diciembre como Día de Andalucía.

La lucha continúa

La lucha de los andaluces por la Autonomía no acabó en las manifestaciones del 4 de diciembre de 1977, sino que más bien empezó entonces.
La mayoría de los partidos políticos andaluces estuvo de acuerdo en encaminar la Autonomía por el artículo 151 de la Constitución española, artículo al que se podían acoger sólo las comunidades históricas (aquéllas que en el pasado habían gozado de un Estatuto). Cataluña vio aprobado su Estatuto durante la II República, concretamente en 1931. El Frente Popular, una vez comenzada la guerra, aprobó en 1936 los estatutos vasco y gallego. Pero Andalucía se quedó con su Estatuto escrito: la Asamblea de Córdoba lo redactó en 1933 y éste habría sido aprobado en septiembre de 1936 si no se hubiese producido el golpe de Estado y la consiguiente guerra civil.
El artículo 151 determinaba la manera de elaborar el Estatuto: para que éste fuese aprobado debía ser votado en referéndum en las provincias afectadas y ser aprobado por la mayoría absoluta del censo electoral.
En otoño de 1979 UCD rechaza la vía del artículo 151 y propugna para Andalucía la vía lenta del 143 que le niega ciertas competencias al no reconocerla como comunidad histórica.
El 28 de febrero de 1980 se celebró el referéndum en el que los andaluces votan si quieren el modelo autonómico que determina el artículo 151 de la Constitución. El gobierno de la UCD no estaba dispuesto a que Andalucía fuese reconocida como comunidad histórica. Así, promovió la abstención a través de campañas publicitarias entre las que destaca la protagonizada por el presentador Lauren Postigo quien decía: «Andaluz, éste no es tu referéndum». Además, manipuló los censos electorales para que apareciesen personas fallecidas y así no se llegase a la mayoría necesaria para aprobar el referéndum. Y, finalmente, elaboró una pregunta rebuscada para desconcertar a los votantes: «¿Da usted su acuerdo a la ratificación de la iniciativa prevista en el artículo 151 de la Constitución, a efectos de su tramitación por el procedimiento establecido en dicho artículo?».
Pero los partidos andaluces se movilizaron y orquestaron una campaña para que Andalucía acudiera a las urnas y gritara sí al 151. La excepción fue el PSA, partido al que, según José Jiménez, «la UCD le untó la mano» para que pidiera el 143. El referéndum fue aprobado de forma masiva (acudió a las urnas más del 80% del censo y votó afirmativamente más del 95%) excepto en la provincia de Almería donde no se llegó al número de votos afirmativos mínimo por lo que legalmente quedaba fuera de la autonomía andaluza. Para solucionar esto se realizaron varias propuestas y, finalmente, gracias a un pacto de Martín Villa y Rojas Marcos, se decidió que Almería debía pertenecer a la Comunidad «por motivos de interés nacional» acogiéndose al artículo 144 de la Constitución.
Cuando todo esto se solucionó, el 4 de diciembre de 1980 se constituyó una comisión, presidida por Rafael Escuredo, que debía redactar el texto definitivo del Estatuto andaluz. Éste se finalizó el 12 de febrero de 1981. Entre el 28 de febrero y el 1 de marzo se debatió el proyecto, que fue aprobado por el Congreso de los Diputados el 31 de junio.
Pero el camino hacia la Autonomía aún no había concluido. El 20 de octubre de 1981 más de dos millones de andaluces votaron afirmativamente el Estatuto. El 17 de diciembre el Congreso de los Diputados lo aprobó como Ley Orgánica y el 23 de diciembre hizo lo mismo el Senado. Los dos últimos pasos eran la sanción del jefe del Estado, Juan Carlos de Borbón, y la publicación del Estatuto en el BOE quedando así derogado el Decreto Ley que estableció la Autonomía. Estos dos acontecimientos se produjeron el 30 de diciembre de 1981 y el 11 de enero de 1982, respectivamente.
Las primeras elecciones al Parlamento andaluz se celebran el 23 de mayo de 1982, quedando constituida la Junta de Andalucía el 21 de junio, cuyo primer presidente fue el socialista Rafael Escuredo.
Cuatro años después de que comenzara la lucha un 4 de diciembre de 1977, los andaluces vieron cumplido por fin el sueño autonómico que tanto deseaban.